Путешествия

Часть 1

Накормив лошадку под завязку лукойловским желтым «энергетиком» на выезде из Смоленска, выворачиваю на Минку. Минка, как всегда, прекрасна, накрашена, причесана и позволяет все… что только может стрелка спидометра. Но неразлучная бензо-жаба, верная хранительница моего кошелька, пучит глазки и крутит у виска. Начинаю откровенно врать, что мол, мы и так слишком поздно выехали и теперь не успеем засветло в забученный в Бресте хостел. Она не очень-то ведется на такой лохотрон, но я продолжаю шлифовать ей уши, что бензик здесь куда дешевле, чем на Западе и надо пользоваться, а тошнить будем там. Развод прокатывает, Зеленая утирается и бухтит «но завтра я вернусь!», а стрелки приборки бодро уходят вправо.

Надо сказать, что весь прошлый сезон я прокатал в душевных компаниях народа с Мотофорума, так что теперь, конечно же, втерся в тему про «Берлин на 9 мая», где с большинством был уже знаком, и, поскольку начитался зимой умных людей, то заранее через инет забронировал на всех желающих экскурсию в Рейхстаг. Шенген у меня был ограничен датами с 8 по 12, в связи с чем план был такой: 7 мая ночую в Бресте, 8-го в Берлине, 9-го Мотофорум-Берлин-парад, 10-го рву во Франкфурт, 11-го в Штутгарт, в тот же день ночую уже где-то в Польше и 12-го выезжаю в Белоруссию. График получался плотный, впереди были платные автобаны и в тайне я замыслил недоброе: гнобить жабу ее же оружием — раз дороги платные и раз уж «уплочено», то надо их отрабатывать на всю катушку. Но об этом чуть позже.

Заправившись на ближайшей к Белоруссии заправке по российским ценам и натянув дождевик (прогноз обещал и тучи были), я незаметно и с удовольствием (дождь оказался учебным) прокрутил колесами Минку до Борисова, где накормив лошадку, отшел в сторонку покурить, попутно снимая комбез-дождевик. Уже вылезая из штанин краем глаза увидел в стороне двух ухахатывающихся девчонок, смотрящих на меня. Чей-та они...? И тут до меня дошло — ожидался стриптиз, а получился облом — из комбеза вылезло туловище, упакованное в фул-экип и ничуть не более стриптизоидное, чем до того. Поржали вместе. Вернулся к моту, заплющил дождевик обратно в кофр и сделал портрет красотки:

Щелк, ключ, зажи… хрен там, ключ не поворачивается, что за...? Смотрю на ключ и понимаю, что он — от противоугонной цепи, которой я практически не пользуюсь, а в поездку взял, прицепив ключ от нее на кольцо вместе с ключом зажигания. Они одинаковые по цвету и размеру — вот и вставил не тот. Ну, бывает. Выним… хрен там. Я и так, и сяк — засадил крепко, не вынимается. Тут как понабежали эти, что живут у меня в голове (и, кстати, за аренду не платят) и началось:
— Чувак, ну ты красааава, круто в Германию сгонял!
— Не забудь фотку эту единственную в инет выложить, не жмись, поделись с народом шикарным трипом!
— Да-да, «залайкают» досмерти! Кстати, как здОрово, что ты загранпаспорт не забыл!
— Будешь замок зажигания разбирать — фотай все. Выложишь в инет — будешь в топах… среди кретинов!
— …
Хорошо у меня табличка волшебная есть. От сглаза:

Умолкли. Собрался, успокоился, думаю — ни хрена такому не бывать. Легонько пошатываю и тяну ключ. И щелк, выскакивает!!! Снимаю с кольца, засовываю подальше, беру правильный, зажигание, трогаюсь. Фуууух. Вспоминаю творчество Горького: Мать-мать-мать.
Наматываю километры, не холодно, не жарко, кайф. Мачки, заправки…



Прошел Минск и где-то на трассе вижу:

Хлебало раскрыл, на спидометр не гляжу, и тут сзади камера: пых! Попал, голуба! Ну будет зато фотка, где я на трассе на фоне здоровенной инсталляции зубра. Качу дальше. Заезжаю в Брест, все еще светло. Прорицатель приводит меня в какой-то круглый двор, образованный многоэтажками. Ну и где хостел? Табличек нигде нет. В клумбе копается женщина — спрашиваю где тут хостел? Она указывает на подъезд и произносит «задолбали!». Вопросительно смотрю на нее. Она — «а вы были бы рады, если б у вас во дворе был хостел?». Ну, да — видимо, нет. Спасибо! Блужу по этажам, нахожу нужную квартиру с наклейкой. Судя по отсутствию нормальной вывески жду печального продолжения. Но нет: внутри все чисто, аккуратно, евроремонт. Душ, кухня, электрочайник, кофе, и на балкон — покурить. Балкон — просто на улицу, но прохладно, стемнело, воздух чистый, желтые уличные фонари, приятная усталость, кофе, никотин, млею.

Отчитал жабу, что взяла койку в 6-местном номере, вместо целой комнаты — очень неудобно со всем этим шмотьем. Говорит: больше так не буду. Спать. Пол-седьмого, подъем, всем-пока-спасибо, заправка, в восемь стою уже где-то десятый у перехода через Варшавский мост. Пересменка. Подъезжает легковушка, вылезают ребята: че стоишь? — ты ж на моте — дуй к стоп-линии. Дую. Начинают пропускать, документы, бумажки, проезжаю, объезжаю очередь к самому мосту, встаю первый — я ж на моте! Выходит девушка-старлей и на меня: О! А ты откуда тут взялся? Мямлю что-то, про то, что я вот такой весь из себя на моте. Она: неее, разворачивай оглобли. Встал в конец, дождался моста, проехал, потом еще час на польской стороне. Где-то в 11 выезжаю с таможни в Польшу.
— Ну, здравствуй, страна платных автобанов!
— Ну здравствуй, мил-человек, коль не шутишь. А не хочет ли пан протошнить 150 км до Варшавы по двухполоске за фурами по непрекращающимся населенкам 50 км/ч? Алексей Максимыч, вспоминаю твою «Мать»! Ползу…

Еще три часа псу под хвост и, наконец, за Варшавой после заправки вылетаю на нормальную трассу. Сильный встречный ветер, жаба что-то орет, но я не слышу — музон на всю катушку, оттягиваюсь 160-180-200. Еще 150 км позади, загорается датчик топлива — 15 литров улетело. 10 литров на сотню! Жаба торжествующе стоит руки-в-боки, глядя на меня сверху вниз: скока-прет, скока-жрет? Н-да уж, хорош. 15 литров здесь стоят тысячу. 140 — теперь моя тема до самого Берлина. Погода — супер, 140 — тоже хорошо. Музон, дорога, что еще надо для счастья? Еду, жмурюсь от удовольствия.

Часть 3