Путешествия

Начало
Часть 38

Ко Йо — Панган.
Пора бы и притормозить.

В Ко Йо засиживаться было совсем некогда. Еду через мост на север.
К разумному времени мне надо прыгнуть на триста километров на север в Дон Сак. Там интернеты обещают паром с от причала Рача. Срирача у нас не ругательство, а вовсе наоборот. Святый боже. Предадимся волне и на заслуженный отдых. Нужно отоспаться несколько ночей, коктейль на пляже, неспешная беседа под навесом. Нужна стирка, хочется с легким рюкзачком неспешно колесить по районным дорогам.





Утро жаркое. Туч нет. Я выезжаю к мосту и бросаюсь на дорогу. По выжженной 408 трассе. Пусто, туч нет. Редкие заправки. Выглядят не супер, паузы не делаю, вторую пропустил, третью, четвертой нет. Потом уже рад любой. Все потрепанное. Еду и думаю, что такой «настоящий Таиланд» видит средний турист из окна автобуса в районе Сураттани. Естественно возникнет мысль, что тут Мамай прошел и Таиланд, это развалины из профнастила в солончаках. Все время сравниваю с Исааном. Еду по клонгам и прочей рыбацкой тоске. Особо не наваливаю, но и не туплю на остановках. Где-то, помню тормозил. Магазин на автостанции. Там разочаровывал таксистов. Они думали, вот оно, клиент, утро не зря пройдет. А я бутылку в помойку и трррр.

Случайно въехал в Након Си Таммарат. Ну не ушел на объездную. В городе толкотня. Светофоры, потеря времени, дикая духота. На выезде теряю направление, ползаю по развязкам. Указатели смотреть надо, а не катить, выпучив глаза. На перекрестках жара. Сразу поднимаю забрало на полную. Еще на перекрестках светофоры-указатели висят на фермах. Ферма дает жалкую тень. Я пытаюсь остановиться на красный так, чтобы засунуть голову в тень от перекладины. Не так сильно печет. По трассе 401 только солнце, в лицо дует из печки. Ближе к Сураттани сворачиваю на 4142, тут уже совсем рядом пирс. Около пирса потрепанный городишка, заспанный песком. Торчат невысокие скалы заросшие кустами. Для многих это второе впечатление, когда они взмыленные прибывают из Бангкока. Думаю, что многие начинают задумываться.

Паром будет через пару часов. Беру билеты до Пангана на себя и провоз драндулета. Разворачиваюсь от пустого пирса и еду обедать. Порыскал по поселку, нашел местное заведение с супом-лапшой. В Яле и на югах насмотрелся, теперь ставлю на жаре мотобайк и откидываю сидушку, чтобы потом задницу не ошпарить. Вертикальная сидушка меньше нагревается. Ко времени уже вернулся на пирс и загрузился на паром. Паром пустой. Человек десять на всю лодку. И пара машин.

Очень расслабленно отплываем и, можно сказать, в тишине, лишь под гул движка шлепаем. Редкая возможность сидеть, пить пиво, а рулить будет дядя. Вода мыльного зеленого цвета. На глубине синеет. Идем, соревнуемся с конкурентами. Когда я раньше приезжал на Панган, то сидел на паромах и торопился. А сейчас все равно, шлепаем по волнам, я готов и пять часов так ковылять. Но погода хорошая, придем быстро. Рюкзак где-то на палубе валяется, я в другом углу с пивом. Весь заросший и вонючий, смотрю в пустоту. Идем мимо Самуи. Уж не помню, по-моему сразу на Панган.


Третий раз я еду на Панган. Первый раз проездом бессонная ночь и сразу в шторм до Ко Тао. Второй раз одна ночь на забытом пляже за горами. Сейчас еду третий раз всего на три ночи. Хочется попасть надолго и всегда получалось лишь проездом. Да я собирался в ЮВА с нулевым планом: «Приехал на Панган, через полгода уехал с Пангана». В итоге три ночи и все. Мне еще в Ясотон надо метнутся, буду продавать мотосай.

На Пангане договорился, с пересечься подругой одного знакомого товарища. Зачем — понятия не имею. Поболтать по-русски. У нее там еще пара знакомых дауншифтерствуют. Может я проникнусь таки? В Муйне не пошло, а тут на Пангане возьму и останусь? Я уже созвонился, меня встретят за пирсом у севен-илевена.

Так и получается. Я нахожу это бэкпекершу. Едем налево от пирса к пляжу, там заселяюсь. В туристических местах меня всегда веселит этот ритуал. Просмотр бунгало, какие-то переговоры о цене. На меня еще так смотрят, буду ли я [***]аться, вдруг не по мне сортир. Вайфай, говорю, есть? И забрасываю рюкзак в дверь. Пошли говорю, где, тут бар. Потом иду обратно в домик, душ, переодеваюсь, собираю грязные вещи, опять пиво. И мы едем с новоприобретенной знакомой к ее друзьям. Мадам и месье снимают домик в более модном ризорте неподалеку. На самом деле им лет двадцать пять каждому. Чего-то там там дауншифтерствуют-бэкпекерствуют. Какие-то еще дела, проблемы, еще чего-то. Я чего-то говорю, а на самом деле целиком на своей планете. Все они как-то мимо меня. С виду я такой в разговоре, чем-то интересуюсь. А на самом деле мне абсолютно наплевать. Как в Москве в гостях сижу.

Вечером договорились, что пойдем в ресторанчик. Посидим. Пару часов я гоняю по прачечным, сижу на пляже. Порядок могу и наврать. Потом собираемся и едем. Двое на одном мотороллере, подруга друга на втором, я на своем. Они реально топят. То есть с таким остервенением несутся по переулкам и перекресткам, словно мы одни на острове. Сезон тухлый, но народу достаточно, чтобы устроить кучу проблем. И они несутся как на пожар. В кабаке я про это им говорю, что я много проехал, и я живой по одной причине, я не гоняю просто так и торможу на перекрестке. Говорю, что им просто надо на трассу, двое суток круг и их отпустит. Нельзя так в городе. Мне кажется, они не понимают о чем я. И даже они не рисуются. Ну типа я такой трансазиатский гонщик, и они хотят показать, что тоже могут. Нет, им наплевать, кто я. Моя история им не нужна. Просто им срочно надо в травмпункт. Все туристические места заражены этим. Все эти встречи пустые. Можно представить это все как линии. Пересекаются под углом. Вот они втроем вместе сидят. А я перпендикулярно.

Мы сидим в кафе такого сорта, где надо набирать всякую сырую всячину и варить это вобщем котелке. Может это они для экзотики выбрали, может меня удивить, может им нравится. Но я бы с радостью поменял сделай-сам на рульку или гороховый суп. Тоскливо написал. Но тем не менее все не так печально. Как-то мы наболтались и довольные разошлись. Я пошел по окрестным кабакам. Потом поехал спать. Не хочу их как-то подначивать, вдруг прочтут, не моя компания.

Второй день я катался по острову, на нем достаточно дорог. Не много и не мало. Не уедешь, чтобы вспоминать обратную дорогу, но и не по кругу вокруг ларька. Езжу без цели. То в какую-нибудь размытую гору, где надо следить, чтобы не свалиться с откоса и надо сигналить перед подъемом. То вниз к пляжу, то обратно к бетону.

Подолгу сижу под пальмами и навечами и ничего не делаю. Вечером сижу в гесте в баре. Даже какой-то народ присутствует, несмотря на июнь. Как всегда кто-то там гашиша завернул. Мне надо, говорю, дымите там сами. Лезут ко мне с дежурными распросами. Я сижу целиком в себя. Туплю в ноутбук. Чего-то я окончательно перестал понимать такие компании. Но и не ухожу, меня ничего не раздражает, все ок, просто окуклился в уголке.

Весь следующий день просто не выходил из бунгало. До пляжа было метров пятнадцать, все собирался сходить искупаться, но так и не дошел. Сидел, читал интернеты, то в домике, то за столом перед домом. Пасмурно, жары нет, ветерок.

ыл на пляже, где фулмун. Луна пропала, ветер гонят консервные банки. Мертвяк.

Так вот проторчал свои дни на Пангане. Последняя ночь. Опять я пролетом, не везет мне с этим островом.

В пять утра вскочил и погнал в Бангкок. Паром в шесть. Или около шести.

Как бы это написать.
Гружусь на паром. Грустно как-то уезжать. Пасмурно-солнечная духота. Тучи и солнце в дымке. Опять тучи. На воде ветерок. Народ глазеет на волны. Я достал из рюкзака скатерть-полотенце, упал на лавку, накрылся и уснул до Дон Сака. Мне надо спать, иначе свалюсь. Потом спать буду в Бангкоке.
На пирсе я вылетаю прыжком с парома. Народ понятулся к автобусам, а я своим ходом на трассу. Мне к дороге 4 и дальшы выключаем навигатор. Прямо, прямо и прямо. Без остановок. Выжигаю бензин до последнего, торможу на заправке, полный бак и дальше. Иногда быстро отдыхаю и дальше. Льет дождь, я еду. Первую четверть пути всегда быстро, потом дорога растягивается, потом вроде бы уже вторая половина и все. Крутишь газ, километры еле ползут. Каждый километр быстро, а десятки уже еле-еле. Банкок пока только в пределах вида из космоса. Тянется и тянется. Дожди я не выжидаю. Еду под потоками воды. Пару часов подряд под ливнем. Стоять некогда. Меня окатывают со всех сторон. Я подготовился — документы и ноутбук закрутил в пакеты скотчем. Теперь не парюсь и промокаю.

Перед Самут Сонгкрамом пробиваю колесо. Досадная пауза. Клеим. Дальше. В Самут Сакхоне уже давно темно. Еду мимо странного стадиона, через шлем слышу рев. Бангкок уже вот он, можно и завернуть посмотреть. На стадионе дрэг. На машинах мотобайках. Народ жгет резину, дым коромыслом. Я сижу пью пиво. Меня заметили, предлагают поучавствовать. Шутка, конечно, у меня стоковая таратайка. Они на выхолощенных тюнингованных хондочках. на тоненьких колесиках, все лишнее снято. Это надо видеть, как дистрофичный жокей улетает за 200 кмч, на прокачанной Honda Wave. Более бредовой штуки на свете нет. Тюнинговать Wave для скоростного заезда.


Потом уже въехал в Бангкок, пригороды, потом город. Уже рядом, траффик, народ летит как в последний путь. Между автобусами, грузовиками. Все на скорость. На светофоре вперед, потом быстрее. Я на светофорах стараюсь взглянуть в навигатор. Сбиваюсь с пути. Петляю по улицам. Последние километры, а все тянутся и тянутся. Я уже и сам держусь из последних сил. На площади Таксин повернул тупо не туда. Вместо моста катаюсь со стороны Тон Бури. Никак не могу попасть на мост Рамы. Езжу под и около. Да прямо под ним. Не могу попасть на въезд. Переулки и улочки уносят в сторону. Я опять возвращаюсь. Мост висит сверху, я болтаюсь внизу.

У грязного кабака пытаю катоя, чтобы он мне обрисовал дорогу. Ничего не помогает. Потом вдруг резко нахожу улитку и взлетаю наверх. Сразу на ту стороно и я на старых знакомых улицах Самсен. Там я все когда-то пешком обошел. Разворот на Каосан. Полицейский блокирует дорогу. Снимаю шлем и путь открыт. Толпа громит Каосан. Я в толпе потихоньку рулю к гесту. Он у меня всегда один и тот же. Напротив Севена через дорогу в переулке и еще за угол. 100 бат за номер. Там есть где спрятать байк и найти его утром. 750 километров, восемнадцать часов в пути, три на пароме. Только пиво меня спасет. И шоколадное молоко.
Бангкок-Ясотон-Паттайя-Бангкок.

У меня есть время (до 23 июня или до 21, сегодня 11 июня 2010). В обед выписываюсь из отеля. Вчера вечером сидел в одном баре где познакомился тогда с англичанами. Один там крутил с хозяйкой. Хозяйка меня узнала. Анличанин давно, естественно, испарился, это я застрял. И вот на следующее утро я уже созвонился со знакомым тайцем-велосипедистом, которого встретил на Вьет-Лао границе. Я про него писал.

Договорились, что он меня встретит на территории Азиатского Технологического Института, около дороги номер 1 за аэропортом Дон Мэанг. И мы поедем к нему домой. Там я заночую, посидим-потолкуем. Я сажусь и еду. Еду немного беспорядочно. Как получится. Сначала на восток в сторону МБК. Потом загребаю на север. Где-то дорогами покрупнее параллельно 34й, немного восточнее. Иногда теряюсь, держу общее направление. Трафик напряжный. Разговорился с таксистом на заправке, удивил его своим нестандартным видом. Таксист пугает меня вездесущей полицией. У меня есть права ООН.


Логика движения простая. Ехать между рядами машин, как по улицам. Смотреть выше машин, чтобы наперерез никто не вылетел. Иногда сам едешь поперек в более быстрое междурядье. На светофорах вперед, дальше газу в следующую пробку. Загребаю в улицы поменьше, меньше трафик, больше глазею по сторонам. В Бангкоке духота. Перед самим университетом. Теряюсь в улицах ищу развороты. Пока смотрел назуд, чуть головой не влетел в борт грузовика. )) Дежурное событие. Там всегда едешь в стиле «чуть не влетел». Перед самым университетом под эстакадой меня тормозит полицай. Встаю в очередь на обработку. Достал и спрятал ключи. Из потока выпадает случайный студент на мотороллере. Спрашивает откуда я. И говорит, чтобы больше ста бат полицаю не давал. Такая тут такса. Чтоб без разводов )) Я говорю, что ваще нихрена не дам, вот увидишь.

Полицай подходит, сует руку к ключам в замке, а их там уже нет. Я опытный товарищ. Ключи заберут — разговаривать тяжелее. Это я еще на первых 13 километрах моего пробега понял. А сейчас уже 25000. Полицай долго изучает права, я улыбаюсь словно идиот. Делать нечего, меня отпускают. Ну и пока.

На территории университета встречаю своего тайца. Его зовут Пакорн. Приехал естественно на пикапе. Следую по дорогам за ним. Он живет с женой в своем небольшом доме в районе Сук Сомбон. Где-то там среди все тех же бангкокских каналов и чего-то там. Частный сектор от лачуг до средних домов. У него уже кондициониравана комната и стоит ящик пиваса. Открываем пиво и болтаем за жизнь. Потом еще в ларек за пивом и еще. Словно я на даче где-нибудь на Дмитровке. Все люди одинаковые.

Комната на втором этаже у Пакорна.


Ват Дхамма-чего-то-там, где-то рядом на районе.


На следующий день рассчитывал сгонять в центр Бангкока, покататься. А может в Тон Бури, там зелень. Но сил нет. Предчувствие, что сдохну я там на перекрестке. Черт с ними всеми. Кое как собрался за продуктами пять километров в район Рангзит к Дон Мыангу. Там торговый центр и супермаркеты. По дороге авария. Кто-то ехал по своей обочине, кто-то навстречу. Я обруливаю пластмассу. Таких аварий в Бангкоке полно вдоль крупных дорог. Народ постоянно едет по встречной обочине. Развороты черт знает где. В торговом центре долго ищу место на забитой парковке, тщательно запоминаю.

Желтая херня уносится в нирвану.


Затариваюсь как всегда продуктами для борща. Борщ у меня стоит перед глазами всегда. Да я еду от борща и до борща. Дома варим это все, едим, пьем пиво. Потом смотрим мои фотографии. Таец, это единственный человек на земле, который честно отсмотрел все три тысячи фоток. Он реально их смотрел. Потом я его тысячи фоток листал. Так двое суток подряд с перерывом на пиво и легкие покатушки по окрестностям. Куда-то ездили с его женой, есть рис с курицей, куда-то по району я гонял один. Просто убивал время и особо не мозолил глаза. Местные тайцы уже ко мне попривыкали. Тусит у чудака Пакорна фаранг, подцепил его где-то в во Вьетнаме, шептались бабки.

Пакорн с собакой. Где-то в фотках, на границе Лаоса и Вьетнама он есть в грузовике.


У Пакорна интересная привычка поддакивать. Говорит «Райт-райт». Я чувствую себя охрененно убедительным парнем. Болтаем обо всем. Международное положение и виды на рисовый урожай. Странно, но у Пакорна две машины и нет мотосая. Таец без мотосая. А как же за пивом ездить? Ларек рядом. Я беру билет на самолет на 20 июня. Все, точка поставлена. Осталось дожить. Но только еще маленький момент. Надо метнуться в Ясотон. Там вроде бы еще ждут купить мой мотобайк.

В солнечное утро я выезжаю на север в сторону Сарабури, потом в Корат, Бурирам, Сурин, Си Са Кет, Ясотон. Еду налегке с маленьким рюкзачком. Налегке просото супер. Даже ошибаюсь съездом и в последний момент легко и просто прыгаю через бордюр. Байк клацает всеми амортами. Еще до заката я уже на месте. Без большого рюкзака очень легко, даже жара не мешает. Джинсы лопнули на колене и за день нога под дыркой обгорела на солнце. На белой ноге красное пятно с кулак размером. Потом оно облезло и почернело. Мотозагар в развитии. А пока нога обгорала на солнце, я ехал, рулил одной рукой, второй прикрывал дырку.

Задворки Исаана. Чистое поле, нихрена нет. Дилер Тойоты. На карте маршрут неточно отрисован. Я околачивался где-то в глубинах Бурирама, вместо того, чтобы валить просто по дороге 24.


В агротехническом колледже встретил тайку у нее дома. Давно не виделись. Из колледжа все начиналось, в колледже кругосветка и заканчивается. Тайка собирает вещи. Везде сумки, связки книг. Чего-то решила вернутся в семью в Удон Тани. Надоел ей колледж.

Цепь на мотобайке совсем износилась. Уже не хватает резьбы натянуть. Надо срочно менять. Но пусть этот покупатель забирает так. Тайка говорит, что пока я ехал, товарищ передумал брать байк. Вот черт. Я рассчитывал уже скинуть его и на автобусе ехать в Паттайю, бухать налегке. А тут опять планы меняются. Все, говорю, тайке. Раз так, то завтра надо срочно уезжать. В пятницу еще можно попробовать все продать. Или, говорю, забирай себе мотосай? Тайка говорит, что не может взять. Особенно вот эти номера Чонбури. Потом все начнут пальцем показывать ))) Подарили, скажут, в Паттайе мотобайк. Учитель ясотонского агротехнического колледжа. Айяйяй. Нет, так не пойдет. Ну и ладно. Весь оставшийся вечер я кручу на ноутбуке российские фильмы. У тайки глупая стандартная мечта иностранца: ехать по России на поезде из Владивостока в Москву. Я прокрутил ей фильм Бумер, чтобы отбить всякое желание появляться у нас. Россия не для оторванных от реальности. У нас там не страна улыбок.

Утром уезжаю. Даже слезу пустил. Сто раз выезжал из ворот колледжа. И просто по полям и за молоком, и в соседний город, и в провинцию, и в страну. А теперь уже все. Еду на юг в Си Са Кет. Потом Сурин, Бури Рам, Корат. Оттуда на юг, в Прачинбури. Этим путем я ехал в Ясотон первые километры, еще когда обкатывал мотосай. Обратным возвращаюсь. В начале дороги 304 тормозит полицай. И начинает докапываться, что я еду не по самой обочине, а по краю полосы, типа опасно. Я психанул. Ору, что не поеду по обочине. Я тут все объехал сто раз, да я сам могу лекции читать, где надо ездить, чтобы не было проблем. Я мудаков за километр чую. И во встречного крестьянина с лопатой я на обочине не собираюсь влетать. И метр для маневра мне пригодится. И хрен меня кто догонит сзади. Я сто сорок еду.

Дальше на юг через перевал. Дорогу на перевале сделали. Между Рачасимой и Прачинбури теперь нормальный кусок трассы. А были ухабы и стройка. Постарались к моему отъезду. За перевалом меняю цепь. Хоть и продавать, но уже не могу. Прямо бесит, болтается, того гляди начнет проскакивать. Заехал в сарай-мастерскую. Чините, говорю. Пацаны резко снимают цепь, еще более резко вышибают звенья, соединяют. Э, стопэ. Новую цепь, новые звезды. Все должно быть новым. Я же еду в последний путь. Достают какую-то там модную XTR супердрайв траляля. Ставьте, плачу за все. Пятьсот бат стоила, смех.

Дальше на юг 331. Чаченгсау и в Чонбури. Уже и без большого рюкзака умотался. Перед чонбури полез на эстакаду, где курощают мотоциклистов. Но сдуру чего-то подразогнался и улетел аж в Районг. Новая цепь засталяет рвать на все деньги. Резкий приступ географического идиотизма. Потерял время. И вместо того, чтобы на закате гордо вплыть на Джомтьен, я взмыленный прилетаю и навожу панику. Все тот же гест в сои около севен-илевена вначале Джомтьена. Напротив бара с норвежским флагом. Опять пиво в этом баре, в соседнем. Там, сям и вхлам.

Утром катаюсь по Сукумвиту, ищу моего дилер, у которого брал мотобайк. Десять раз развернулся, не могу найти. Потом нахожу. Но уже позновато, говорит хозяин. Сегодня уже не продать. Не успеем оформить. Вчера бы успели. А мой самолет уже завтра. Дурацкие ясотонские заморочки. Лишние километры зря. Да ладно, не такие и лишние. Надо было съездить.

До вечера шарюсь по рынкам и магазинам, набираю новые вещи взамен лохмотьев. Джинсы, кроссовки, носки, трусы. Все старое в помойку. И кближе к закату еду в Бангкок. Пакорн живет на севере, думаю, а не лучше ли кругом проехать через Прачинбури и Након Найок. Пятничные пробки в Бангкоке дадут жару. А я еду через самые напряжные места.

Нет, потащился же через Чонбури по трассе 3, потом на 34, потом ошибаюсь в развязке и меня выносит на платную дорогу 9. На пункте оплаты меня тормозит полицай. Включаю дурака. Говорю, куда я денусь, тут только прямо? меня выпускают через калитку за забор в промзоны вдоль дороги. Сначало еще надо съехать по газону вниз по насыпи. Потом еще назад вдоль дороги по промзоне, потом просто хрен знает где. Нашел все-таки дорогу к центру. На развязке не попадаю на дорогу, ошибаюсь съездом. Даю круг по пробкам. Со второй попытки опять ошибаюсь в диком потоке.
Третья попытка. Еду к развороту. Вдруг под ногами дорога всплывает. Вдруг резко вода поднимается по-щиколотку. Ливанул дождь. Я под эстакадой не заметил. Мне еще надо выезжать на открытое пространство. Там дождь смывает все. Прячусь в подворотне. Сижу час, весь мокрый. Уже десять вечера. Я жду, когда закончится ливень. Купил новую одежду, называется. Дождь ослаб. Еду дальше. Четверть колеса в воде. Все насквозь. В двенадцатом часу я только приехал к Пакорну. Мокрый насквозь. Пакорн, говорю, делай что хочешь, мотобайк бросаю у тебя. Если нет, то завтра поеду в аэропорт и брошу его там. Или прямо сейчас иду топить его в клонге. Четыре часа на сон. Мокрые вещи пытаются сохнуть. Кроссовки высохнут только через двое суток в Москве.

Так и оставляю мотобайк у Пакорна. Утром Пакорн отвозит меня на станцию, там прямой автобус в аэропорт.
П.С. За все семь месяцев я развеял по ветру около 10 тысяч евро. Вместе с билетами и мотобайком. Нет, тысяча осталась. И еще пять сотен я в убыстренном тратил в последние дни, мог бы и не тратить. В расходы входили всякие авралы, типа банкет на полтыщи в Сием Рипе и прочее гусарство по случаю. Ну в горах я жрал лапшу, не жужжа, там все равно нихрена нет, кроме видов.

Лично от меня, в качестве предупреждения один из отзывов:
Re: Мотороллер мой! По дорогам Азии
02 ноя 2017, 09:23
Белкин, начитавшись твоих отчетов полетели мы с братом в Камбоджу, взяли хонды баджа и покатили сначала в Сеам Рип, планы были потом по всей стране.
Большая ошибка. Это тебе не Европа на мото и даже не Тайланд.
Дороги и движение ты описываеш' очень красочно и хочется туда самому попасть.

На намом деле — жесть, грузовики, лексусы, автобусы на какихто нереальных скоростях, с непривычки руки гудят, жара нереальная от трассы, а на ней куры, буйволы вперемешку с голыми детьми и собаками, прямо на дороге. Ночью баще жесткач, прав ты — ночная езда по Камбодже это для настоящих самураев.