Путешествия

Что у тебя за дорога, чувак? — дорога святого, дорога безумца, дорога радуги, дорога рыбки в аквариуме, она может быть любой. Это дорога куда угодно для кого угодно как угодно...

I.

Небо на западе было черно-синее, как хорошие джинсы, и еще не закрытое полностью тучей. На востоке оно светилось особенно ярко. Пустынное шоссе уходило серой полоской за горизонт. Прямые и жесткие лучи солнца пока еще пробивались сверху и придавали пейзажу эффект влажных красок. Вокруг – тишина.
Привычная картина перед полноценным дождем с грозой и порывистым ветром. В такие моменты хорошо быть центральноафриканским слоном. Бродишь себе посреди степи в самом центре мира. Большой, важный. И понимаешь, насколько далеки любые проблемы. Мне бы тоже бежать сейчас по саване и трубить хоботом в грозовое небо. Беззаботно стряхивая с огромных ушей первые крупные капли теплого дождя.
Но нет. Вместо этого я стою, безвольно опустив плечи и наблюдаю, как под мотоциклом растекается лужица дорогого, рекомендованного производителем, моторного масла. Понятно, с перочинным ножом, хромированным шестигранником и в обрывках промасленной изоленты. Блестящие технические идеи закончились, и я пытаюсь понять, что же произошло? А произошло вот что…
Я и прежде часто мечтал отправиться на юго-запад от Белоруссии – посмотреть дешевые и дикие европейские страны. Но планы всегда оставались смутными, и с места я не трогался. Однако видения дальней дороги и легких облачков над разделительной полосой преследовали и не давали покоя. Иногда – до галлюцинаций. Есть у дальних поездок верхом одна неприятная особенность – затягивает. Попробовав раз, будешь обречен на высокую тоску и яркие миражи – стоит только закрыть глаза.



Выручил как всегда случай. Устраняя досадную техническую неприятность, пришлось усовершенствовать мотоцикл. Знающие камрады из лаборатории механизмов DMC-Fitil увеличили объем двигателя, установили злые распределительные валы и настроили примитивный мотоциклетный разум.



С удивлением узнал о существовании таких диковинных штуковин. Лампочку стоп-сигнала заменил сам. Мотоцикл и до этого был хорош. Но по результату стал просто прекрасен. Ровность работы мотора и невиданная доселе резвость повергли меня в благоговейный техногенный трепет.
Бодрый двигатель – это как раз то, что нужно для езды по диким странам. А ну как придется спасаться от местных разъяренных племен? Вот бегут за тобой с копьями румыны. А ты – «врум-врум»… и стремительно удаляешься в закат, увозя в мешке хрустальный череп. Например.
План поездки созрел мгновенно – садимся на мощный мотоцикл, берем компрессор, фляжку с односолодовым виски, литр моторного масла, веревку, топор, два дождевика поярче и уезжаем из дождливой Москвы по крайней мере на неделю. Благо специальная музыка уже подобрана и закачана в навигатор.
Madame заявила, что план имеет существенный недостаток. Ехать на запад без дивной, бежевой, дамской курточки Харли-Дэвидсон невозможно. Но я ей в красках описал дикие нравы народов Восточной Европы, иллюстрируя рассказ картинками про нашествие гуннов. Дескать, изящную курточку там никто не оценит. Нужно отложить этот вопрос до поездки в более цивилизованные места. С доводами madame согласилась, и мы выехали по направлению к городу Брест.
Специально, чтобы этот выезд из столицы запомнился надолго, сверху нещадно палило солнце. Огнедышащая вереница автомобилей извивалась и исчезала в дрожащем воздухе. Я обливался потом и ехал вдоль нее, наивно полагая, что очередь – только до горизонта. Ан нет! Очередь тянулась еще дальше – до города Вязьма. Там, на светофоре, стояла последняя машина. За ней – свободная дорога. Как я люблю – плавно петляет среди холмов, опускается в низины, где пахнет сырым лесом. Затем поднимается на горки, с которых хорошо бывает съехать с гиканьем, выкручивая газ и слегка пугая madame. Чтобы она поплотнее прижималась всяким приятным.
В былинный пейзаж отлично вписались современные Иваны-дураки. Вместо печей у них теперь джипы. Но тоже большие и белые. Двигаются, как и положено печкам – по щучьему веленью. То есть мотаются вдоль дороги и внезапно замирают в левом ряду. Постоянное увиливание от идиотов утомительно, но фольклорная составляющая безусловно добавила поездке национального колориту.
На очередном светофоре мне послышалось, как что-то кричат из авто сзади. Водитель интенсивно жестикулировал и тыкал пальцем мне в область стоп-сигнала. Я уже привык, что вид мотоциклов легендарного производителя Моторов вызывает в народе радость и энтузиазм. Но тут восторг просто зашкаливал. Пришлось приглушить Def Leppard и спросить: «А чего, собственно?».
Оказалось, гражданин заметил у меня в заднем колесе саморез. Глазастый какой! Спасибо ему. Саморезы в шинах мне не нравятся. От них начинает слегка колбасить, и повышается риск оверкиля. Ездить так – неудобно. Порывшись в кофре выяснил, что хоботок от компрессора я в ажиотаже забыл дома. Починить колесо самому не представлялось возможным. Вынужден был забарывать прокол силами придорожных кроманьонцев-шиномонтажников. Возня с колесом снизила общую скорость передвижения до недопустимого минимума. Солнце уже почти село, и я понял, что заезда в Ярцево не избежать. Опять.
Традиционно заблудились среди темных дорожек городка и заселились в двухместный однокоешный нумер уже почти родного отеля Апельсин. В номере, напротив кровати, оказался огромный шкаф с зеркальными дверями — для придания ночной радости повышенного градуса пикантности. Возможно, не так уж и зря мы снова здесь оказались.



В кафе при отеле дальнобойщики демонстрировали крепкую деловую хватку. На этот раз они убеждали друг друга в необходимости реализации масштабной программы по выращиванию огурцов. Выяснилось, что один огород с огурцами миллиардной прибыли не дает. А в объеме Республики Тыва – должно сработать. Вот только сейчас еще грамм по 900 закажут и пойдут на поиски источника финансирования. Все впятером. Невостребованные по случаю активной фазы бизнес-планирования продажные женщины сочувственно грустили под мега-хит «Розовые розы».
Наутро выезд из Ярцево верностью традициям не отличался. Во-первых, в мотоцикле ничего не сломалось. Во-вторых, привычное тепло при пересечении белорусской границы не наступило. А очень даже наоборот – студеный ветер шевелил недельную щетину и качественно охлаждал двигатель. Одели все, что было теплого и дождевики. Не помогло. Еле удержался, чтобы не одеть кофр. Хороший, кожаный.
Сверился с навигатором. Действительно, едем на запад. Действительно, середина лета. Заглянул в прогноз погоды. Там синоптики написали, что 8 градусов тепла для середины лета – это нормально. Всегда так было. Так называемый холод – это просто кажется после аномальной жары 2010го года. Которая убила не менее миллиона человек. А холод – наоборот, — полезный и целебный. Воскресил и вылечил от энуреза в среднем полтора миллиона.
С синоптиками нужно уже что-то решать.
Стуча зубами, проехали Минск. Погода несколько выровнялась, и небо постепенно светлело. Если бы не промозглый ветер, то очень похоже на лето. Обновленный мотор работал замечательно. Расчетное время пересечения границы с Польшей превосходило самые смелые ожидания. На одной из заправок, щурясь на ласковом солнце и млея от того, что я наконец-то не мерзну, жизнерадостно заявил madame: «Как же хорошо жить! Вот в прошлый раз мы до этого места добрались гораздо позднее…». И сразу же в стороне Минска из сгустившейся вдруг черной тучи полыхнула молния. Мне даже показалось, что я увидел саркастический лик Господа. Определенно, говорить так не следовало.
Через пару километров заметил, что с левой стороной мотоцикла что-то не так. Исчез тот восхитительный блеск хрома Харли-Дэвидсон, от которого старшекурсницы и аспирантки теряют волю. А если Харлей не блестит, значит в нем вызревает проблема по технической части. Это – все знают.
И точно – из-под датчика положения коленвала брызгало масло. Начались внезапные остановки, попытки загипнотизировать масло и распевные чтения спецзаклинаний для технических жидкостей. Ничего не помогало. Течь разрасталась, и масло лилось уже уверенным ручейком. Спасти могла только замена хитрого резинового колечка. Расчетное время пересечения польской границы стремительно отодвинулось.
Дальше все достопримечательности и дорожные удовольствия воспринимал только на предмет наличия нужного кольца. Зубр? Кольца там нет. Замок Мир? Там тоже нет. Красиво уходящие вдаль поля с подсолнухами? Тем более не годится. Автосервис?? Удивительно, но также не подходит. Все закрыто. Проклятый шалом шабат! Или что там у белорусов в выходные?
Ближе к Бресту понял, что ехать так дальше – нельзя. Масло уже заливало седло, и я опасно соскальзывал. Когда кольцо порвалось окончательно, пришлось остановиться посреди трассы далеко от всего. И вот я стою на пустой дороге с шестигранником и гадаю – сильный ли дождь польется из все больше тяжелеющей тучи, ползущей с запада?

II.

Это очень воодушевляет, когда представляешь наиболее мрачный вариант развития событий. Я уже почти видел себя бредущим сквозь пелену дождя по пашне. Одинокий, сбившийся с пути, голодный и озябший. Стая волков в перелеске подвывает от нетерпения и ждет, когда я, обессиленный, упаду.
От ужаса быть съеденным сгенерировал необычное решение. Из изоленты и прокладок от фонарика смастерил надежную затычку. Для закрепления эффекта принес жертву Одину – убил пчелу. Помогло. Течь прекратилась, и я рванул вперед, под черную тучу.
В Бресте на нас сверху упало озеро. К счастью, не на нас одних. Под зверский ливень также попали брестовчане, привычно празднующие день города. На этот раз под дождем. Лило так, что вместо безупречного звука выхлопа Харлей издавал невнятное бульканье. Местные байкеры пришвартовали свои нарядные мотоциклы вдоль тротуаров и носили промокших подруг по старинке – на руках.
Через праздник проплыли к погранпереходу и прошли его почти без остановок. Лица пограничников с обеих сторон границы светлели при виде насквозь промокших мотоциклистов. Оно и понятно – ничего так не радует, как чужие неприятности. Это – международное.
В Тересполе нас ждал потрясающе красивый послегрозовой закат. Приятно после такого суетливого дня неспешно катиться вдоль умытых польских деревенек. В картинно стоящих ровных домиках уютно горит свет, а с необезображенных производством полей наползает плотный вечерний туман. Незаметно добрались до поворота в сторону Кракова. И тут страшно захотелось пива, грубой польской еды и спать. В этом плане хорошо себя зарекомендовала Бяла. И, что характерно, Бяла – не подкачала.



Пиво примирило с действительностью, острый журек согрел, а от жирных капустно-грибных вареников сморило в здоровый, спортивный сон. Бяла — прекрасна!



Ехать в сторону Кракова удобно с утра. Недопившие с вечера поляки – медлительны и пугливы. Машин на дороге почти нет. Мотоцикл вел себя прилично, и я, почти перестав беспокоится, просто подставил лицо теплому солнцу и ветру. Наслаждался поездкой, стало быть.
Расслабившись сверх меры, пропустил пару поворотов. Получил возможность посмотреть, как живут в мелких польских городах. Неплохо живут. Крепко. В Люблине – выкрашенные в веселые цвета хрущевки утопают в зелени. Поляки лениво принимают воздушные ванны на балконах верхних этажей. Хорошо, когда никуда не спешишь. Есть шанс рассмотреть жизнь получше.
Про то, что я никуда не тороплюсь, узнали наверху и за пару сотен километров до Кракова организовали ремонт по московскому типу. Чтобы я тут не очень-то радовался. Ямы, снятый асфальт и шизофреники в страшных ржавых автомобилях – все в наличии. Для большей остроты ощущений полил холодный дождь. Не такой, как в Бресте, но тоже – молодец.



Вскоре движение на дороге вовсе прекратилось. В Краков въезжали долго. Специально, чтобы посильнее промокнуть.
В городе сразу же поразило обилие народа на улицах. Все – угрюмые, в цветных дождевиках с острыми колпаками. Заняты тем, что кучками переходят проезжую часть под разными углами в самых неожиданных местах. Лица – безумные, глаза – в красных прожилках, шеи — набычены.



Поначалу думал, что в Кракове запретили сортиры и люди держится из последних сил. Но оказалось, это — дни католической молодежи. Поэтому все центральные улицы перекрыты. Полиция мигалками и дубинками отгоняет автомобилистов от удобных путей проезда. За дождь, подозреваю, тоже они отвечают. Под тропическим ливнем заселились в дорогой отель в еврейском квартале. В номер под крышей с хорошим видом.





На улицах внизу, после принятия смертельной дозы катехизиса, католическая молодежь шумно радовалась пиву на разных языках.
Последний молодежный слет я застал в Москве, в 1985м. По улицам тогда толпами бродили негры, индусы и еще какие-то невнятные национальности. Все — в обнимку с сочными отечественными девицами. Всюду – смех, улыбки и транспаранты «За антиимпериалистическую солидарность, мир и дружбу!». В воздухе густым туманом висела атмосфера жизнерадостного разврата. Вечером, сидя на лавочках у МГУ им. Ломоносова, можно было услышать всякого на добротный порно-сценарий. При этом – никакого алкоголя и полная отдача делу борьбы за мир и справедливость во всем мире. То есть нормальный студенческий быт с элементами интернационального, межрасового и полового секса.
У молодежных католиков все не так. В отличие от советской молодежи нет у них никакого секса, тем более — полового. По ошибке можно подумать, что это они от соблюдения высоких стандартов морали в рамках католической веры. Но нет. Отношение к морали у них – самое незатейливое. Вяло жующие друг другу морды педерасты, совершенно нескромные футболки у девочек – всё в полном объеме и напоказ. Но при этом лица как у второклассников. Просто орут на улицах детские считалочки и пьют дешевое пиво. А как же интерес к жизни, сиськам, друг к другу? Молодежь, my ass!



Нормально поужинать в условиях проливного дождя, католиков и молодежи можно только в заведении, где есть ценовая отсечка от дебилов. Направились в знакомый по прошлому разу секретный ресторан с мишленовскими звездами. Созвонились предварительно с хозяйкой и забронировали столик. Есть что-то приятное в том, чтобы находясь неясно где, зайти в знакомое заведение и привычно сесть за «свой» столик. В такие моменты я обычно представляю себя Агентом 007 и доверительно говорю официанту: «мне – как обычно». Для окончательного сходства с Джеймсом Бондом осталось натренировать коварную ухмылку и способность не удивляться тому, что принесут.
Ключевая особенность ресторанов хорошего уровня – творческое переосмысление обычных блюд. Читаешь в меню – вареники с мясом. Ничего особенного не представляется и ждешь это как закуску к пиву. Однако, вареники оказываются с такой нежной начинкой и таким сложным вкусом, что забываешь про пиво… Да и вообще про все забываешь – настолько яркие гастрономические впечатления.
Пока ужинали — дождь уменьшил напор до приемлемого. В отель возвращались через старый город, петляя между старинными зданиями по узким улицам. Ночной Краков радовал яркостью красок и свежестью каштановых аллей.



Утром обнаружили неподалеку от отеля старинный собор имени Bozego Ciala. Божьего Кала — по-нашему. Зашли полюбопытствовать. Храм не разочаровал – мрачная готика, черные своды уходят высоко вверх и там теряются во тьме. Через цветные витражи проникает свет и окрашивает все в тревожные красно-синие тона.





Внутри приобщали к католической вере на латыни через большие колонки. Я такие видел на концерте известного квартета Metallica.
Это в православии для приобщения нужно стоять и страдать. Священник – неприметный дядька в черном спокойно что-то вещает. Без всяких колонок говорит настолько сурово и бескомпромиссно, что едва удерживаешься, чтобы хлыстом себя не огулять. Во имя и во спасение, так сказать…
В храме Божьего Киала – по-другому. Рядами стоят удобные скамейки. На них католики в полудреме внимают божественному. Есть интернет, разносят кофе. Со сцены нарядный поп дает представление. Играет голосом и торжественно вещает в зал всякое духовное. Интереснее – разве что в амстердамском эротическом театре. Остались послушать. Только устроились поудобнее, как лектор вознес руки и заорал на нас страшным голосом: «Exorcista! Abrenuntiatis Satana? Exorcizamus te, omnis immundus spiritus!». Колонки – отличные! Меня чуть не прослабило от неожиданности.
Такое уже приходилось слышать раньше. В перестроечных видеосалонах по вечерам давали сеансы про жуткое и потустороннее. Там после этой фразы сразу же начинались молнии, оживали мертвецы и отовсюду лезли пупырчатые демоны. Проверять, так ли оно на самом деле – не хотелось и мы малодушно сбежали, так и не приобщившись.
Всячески избегая скоплений людей в цветных дождевиках, забрели на набережную Вислы.



Но не ту, правильную, что под Вавельским замком, а с другой стороны – рядом с железнодорожными мостами. Людей там нет. Правда, ничего интересного там нет тоже. Унылая серая река и ветхая каменная набережная. Но оттуда отлично виден весь Краков. Шпили замка, верхушки синагог в еврейском квартале и даже немного Мариацкий костел. Идея вновь прогуляться среди этого великолепия никакого энтузиазма не вызвала – в городе молодежь заходилась в католическом экстазе.
Тем не менее, душа требовала средневековых красот. Ближайшее к Кракову сборище красот, как известно, находится в столице одичавших славян. Решено было немедленно выдвинуться в сторону Праги.

Читать дальше...