Утром я выехал на самый каверзный и от того самый интересный участок, Хорог-Ишкошим-Лангар-Мургаб. В принципе, все знают, что через Памир, идет две дороги ( вообще-то их три, но третья настолько отбитая и сложная, что туда не суются без местных гидов, даже опытные ездуны). Так вот, верхней дорогой в основном пользуются те, кто хочет проехать Памир для галочки. Нижняя, для тех кто хочет немного приключений и чуть-чуть разломать мот. Сперва я хотел поехать по верхней, но потом понял, что просто буду жалеть об этом желании упростить путешествие. Так началось хардкорое рубилово. Сразу после Ишкошима закончился асфальт и понеслась. В течении сегодняшнего дня, я
узнал что есть с десяток видов пыли. Разномастные гребенки из щебня и камней и прочая радость. Заправки представляли собой сараи с флягами, а бензин отмеряли вёдрами и литровыми банками. Но выбирать не приходилось. На крайней заправке залился по полной. В сумме на моте плескалось 40 литров. Весь этот запас надо было растянуть на 400 км неизвестной дороги. Сегодня я планировал заехать на горячие источники Биби Фатима. Но подъем оказался не по зубам. Дорога уходила круто в кишлак, петляя по узким улочкам с глиняными заборами. Подъем был настолько крутой, что даже после нескольких попыток, мне не удалось забраться туда. Мотак звенел, бензин в баке начал кипеть, а я задолбался запихивать мот в гору. И так, немного отдышавшись, решил ехать дальше по тракту. Время было около 15 часов и до заката было достаточно долго. Дорога все больше и больше издевалась над мотом. Гребенки порой были такие, что ехать было просто невозможно. Какую бы скорость ты не держал, тебя все равно трясло так, что руки теряли чувствительность. Зеркала постоянно раскручивались, от чего я открутил и закинул их в коляску. Вечером добрался до Лангара ( тот что Таджикский, а не Афганский) и начал искать хостел. Кругом были таблички с надписями " Homestay ". Но при ближайшем рассмотрении, кроме глинобитных сараев ничего не было. И вот, поиски привели меня к хостелу с названием «Hostel BEHRUZ». Проживание около 10 баксов, вместе с ужином и завтраком. Красота! Милая девушка, показала комнату, взяла оплату и пошла заселять других гостей. Мне говорили что Памирцы не на кого не похожи. Ну точнее похожи, скорее на европейцев. Я не поверил. Но на деле оказалось это правда.
Завтра предстоял подъем в сложный перевал, высотой 4300. Надо было проинспектировать мот. Задний баллон почти кончился. Пришлось заменить его на новый. Весь вечер я просидел на террасе, сортируя отснятый материал, попивая чай и переваривая происходящее.
День 15. Выехал я довольно рано. Картина открывающаяся взору была настолько сюрреалистичной, что меня снова выбило в транс. Мягкое затуманивание разума, будто попал внутрь фильма. Дорога уходила в сразу в гору. Так началось прохождение перевала Найзаташ высотой 4314 метров. Из транса обратно в реальность меня выдернул силуэт мотоциклиста который ковырял мот на обочине. Это был один из вчерашних постояльцев хостела- Роберт из Венгрии. Пару минут я наблюдал, как он проделывал какие-то бессмысленные манипуляции в области сцепления.
-у тебя со сцеплением проблемы?
-да.
-ты механик? Знаешь что делаешь?
-Нет ( и смеется).
-давай помогу, я сам механик.
Все это общение было англо-русско-жестикуляционным, но на то нам и логика, чтобы понимать других людей. Бутылка с тормозной жидкостью. Стало быть предположительно накрылся гидро выжим сцепления. Либо же, накрылись диски. Ладно, и с тем и с другим разберемся. В крайнем случае, можно взять на буксир и дотянуть до Мургаба. Я мысленно перебирал все сценарии, как обычно готовясь к самому худшему. После беглой диагностики, нашлась проблема. Все оказалось проще. В систему гидровыжима попал воздух. Прокачали, долили жидкости до уровня и поехали. Роберт не знал русский, я не знал Венгерский, оба мы на хреновой уровне знали английский. Просто идеальная компания!) Но это не мешало нам общаться. До Мургаба решили ехать вместе. Как только альтиметр перевалил за 3700, мой мот перестал ехать. Точнее он ехал, но со скоростью 2 свечи на 5 километров. В ход пошли «горные» карбюраторы, подготовленные еще дома. С ними без особого труда залез на вершину перевала, упершись в блок пост. Там же на посту стояли немцы.Два деда, которые увидев мой пепелац, окрестили меня безумцем. Фоткали мот, фоткали чумазого меня, что-то рассказывали мне на немецком, а я тупо улыбался не понимая о чем идет речь и иногда кивал, надеясь что в этот момент мне не задавали вопросы. Отметились у пограничников. Шлагбаум открыт и мы довольные ломанулись вперед. Вскоре показалось плато высокогорной вершины. Роберт фоткал пейзажи, а я глядел на альтиметр, на белеющие шапки гор Афганистана и тут до меня начало доходит, где я. Разве так бывает? Я просто хотел тут оказаться, я просто выехал из дома и вот я тут? Неужели все так просто? А ведь за горами Афганистана через 20 км уже Пакистан, а еще через 30 километров-Индия! Вот так покатался. Спуск с перевала занял тоже довольно много времени. Да и спуском его назвать трудно, потому что спускаться приходилось с 4300 до 3600. Через пару десятков километров замаячил кишлак. Роберт говорил, что там можно заправиться. У меня же была другая инфа от Азиза. Дело в том что у меня навигатор тоже показывал заправку, но на деле ничего кроме дизеля там не было.
-У меня бензина на 18 километров, сказал Роберт. И 4 в запасе.
-У меня 2 в баке и 5 в запасе. Ответил я.
-Го?
-Го!
До Мургаба оставалось 89 километров. Должно хватить. Мы вышли на асфальт. Я орал как ненормальный, радуясь разбитому советскому асфальту. Вечером въехали в Мургаб.
На заправке… Не не, стоп. Короче! Это был сарай, из которого торчал шланг с клапаном. С этого шланга лили бензин в ведро, а потом через воронку в бак, заливая все вокруг бензином. Ну да ладно, это мелочи. Предприниматель, который органолептическим методом замерял литраж бензина, влитого в бесформенное мятое ведро, выдал мне.
— 24 литра уже залил.
-стоять! Как ты в бензобак, в котором было 2 литра и общий объем 21 литр, залил 24? Ты меня обмануть хочешь?
-а сколько я залил?
-ну считай, 21-2= 19 литров.
-хорошо, значит 19.
После заселились в гостиницу Памир. В юрту которая была круче чем номера. При том что номера стоят 10-15 баксов, а юрта и душ-5.
Встреча с Робертом, в очередной раз убедила меня в правоте моих действий и вектора движения. Все мы, мотопутешественники-одинаковые. Совершенно одинаковые, только говорим на разных языках и ездим на разных мотоциклах. Все мы отбитые романтики, готовые глотать дорожную пыль, в тысячах километрах от уютного дома. При этом быть счастливыми. Неуверенными в завтрашнем дне. Но на 100% уверенными в своем жизненном пути, смысл которого кроме нас, никто и никогда доподлинно не поймет.
Через пару часов подъехала моя горняшка. Бошка раскалывалась. Кислородный баллон помогал, секунд на 20-30 и после снова меня накрывало. Роберт дал мне таблетки. После которых меня довольно быстро попустило.
День 16. Утром Роберт предложил прокатиться по оффроду до границы с Китаем.
-ноу, ноу, ноу!
-факинг оффрод?
-ес, факинг оффрод.
-Окей! Роберт смеясь пошел упаковывать вещи на мот. Вскоре он уехал. А я пошел на рынок, искать свечи зажигания. Мои закончились. И замен не было. Нашел уфимские а11. Голимая дичь, но сойдет. К обеду выехал в сторону Киргизии. Высота плавно начала подниматься до 4000, и за пару ступенек выскочила до 4400. Я даже не понял что в перевал иду, пока не уткнулся в табличку " Перевал Ак-Байтал 4655 метров". Сделал пару фоток и поехал дальше. Без особого труда заехал на вершину и остановился осмотреться. Красотой, конечно, это место не блистало. Да и после пережитой горняшки высота не ощущалась совсем. Даже немного разочарование появилось. Я читал отчеты, смотрел видео, как люди буквально прорываются через этот перевал. Но по итогу, это оказалось больше сказками чем реальностью. Перевал Найзаташ, несмотря на то что он ниже на 300 метров, был намного сложнее Ак-Байтала. И Хубуработ тоже. Я конечно немного расстроился от всего этого. От того что ожидания не сошлись с результатом. И не задерживаясь дернув киком, поехал вниз. Спуск был не сложным. Я катил и думал что все сложное уже позади. Но приключения только набирали обороты. После перевала я наткнулся на правый серьезный брод. Рядом с ним с одной стороны стояли два немца на легких эндуриках почесывая репу, а с другой- велосипедисты. Я подъехал, кивнул ( поздаровался). Воткнул 1 передачу и спокойно ломанулся в бурлящий поток. Немцы смотрели как на балбеса. Они видимо стратегию разрабатывали, а я просто пропёр на авось. В общем, мот очень хорошо хлебанул носом, но выехал без лебедки. Пословица- не зная броду, не суйся в воду, приобрела другую интерпретацию. Не зная броду- не сбавляй газа. Прокатился вдоль озера Каракуль. И снова, как водится, не заметил как заехал в перевал Кызыл-Арт, упершись в Таджикский КПП. Навстречу мне вышел человек с автоматом и в тапочках.
-друг, это таможня?
-да.
-Ух ты, я думал она дальше.
-да не. Это мы. Давай таможенную декларацию.
-какую декларацию? я ничего не заполнял такого.
-Нет, должна быть. На транспорт.
-ааа, разрешение на временный ввоз что ли?
-ну да.
-Вот она, держи.
Пограничник посмотрел бумажку, и открыл ворота. Я проехал на стоянку и пошел на паспортный контроль, который представлял из себя простой домик. Там меня спросили откуда и куда еду, попутно вдавливая штамп о выезде из страны в страничку паспорта. И после пары фраз отпустили восвояси. Следом через пару десятков километров была Киргизская КПП, там все было уже более солидно, но все равно по простому. Пограничник попросил покататься на мотоцикле по территории кпп. Я разрешил. После пошел на паспортный контроль, который по совместительству был казармой. Чтобы не гонять солдат попросту, заставляя намывать полы от грязи, которой тут было достаточно, они придумали умную тему- разувться на входе. Я снял ботинки и пошлепал в кабинет, сверкая дырявыми носками. За столом сидел пограничник, который встал и со словами- здравствуй брат, протянул мне руку. Никаких тебе понтов и вычура. Все просто и быстро. Офицер кстати тоже сидел без обуви.( Вспоминая нашу армию, я думал, какие же наши граждане жадные до власти. Все у кого есть хоть малейшее превосходство над другими, обязательно найдут способ показать это. Да не так чтобы просто рисануться, а чтобы другому, кто ниже рангом, непременно было плохо, чтоб знали свое место, так сказать. У нас скорее бы заставили солдат каждые пять минут намывать пол от грязи, нежели бы додумались снимать обувь на входе). Сразу после КПП пошла дорога вниз. По глиняному спуску. Еще пару часов и я уже пил чай в поселке Сары-Таш. Обменял деньги на заправке. Порешил ночевать в Оше, в гостинице у Стаса Жукова. В общем, ломился я на Ош долго. Потом петлял по самому городу, потому что клятый навигатор не показывал названия улиц. И когда я таки нашел нужную и позвонил Стасу, оказалось что я не в том конце города. А названия улиц, каким-то образом дублировались. Он скинул мне координаты и уже по ним, я приехал на место.
-ты откуда сегодня выехал?
-из Мургаба.
-а как ты через брод проехал?
-на спуске с Ак-Байтала что ли?
-ну да
-да просто по глупости. Навалил газу и проскочил.
-там же глубина чуть ли не под метр.
-ну теперь-то я знаю.
-У меня просто люди в прокат мотоциклы взяли, и сегодня тоже с Мургаба выехали, но уперлись в брод. Сказали что не переехать. Будут там ночевать, ждать утра и как
уровень упадет, поедут.
-Ладно, пошли, тебя поселить надо.
Я зашел в номер разделся и упал спать. Умотался я знатно за сегодняшний день.
Первая часть тут
Вторая часть тут