Ну что, погнали дальше?

Признаю, интрига затянулась, но последняя часть далась мне сильно нелегко: теперь я, кажется, лучше понимаю старичка Дж. Р. Р. Мартина. По большому счету, вся история затевалась в психотерапевтических целях, чтобы извлечь изнутри этот опыт и рассмотреть его под лампочкой и в перспективе — я и в страшном сне не могла представить, что разворошу тут такое осиное гнездо. Но назвалась аутло — придется лезть под фуру.

часть один
часть два


Глава 5, в которой я злоупотребляю метафизикой и порчу общественное устройство

Итак, поездка в Ярославль без прав, регистрации и смс. А что поездка? Самой сложной частью было выбраться из Москвы, которая в эту пятницу встала колом от Кутузовского до ВДНХ. Дальше все просто: едешь себе и едешь, держишься подальше от фур, следишь за перекопанным асфальтом. Ехала, я впрочем, медленно, часов этак пять с получасовой остановкой в Переяславле на кофе и дух перевести. Устала сильно, защита спины адски наминала загривок, да и ушибленная коленка давала о себе знать — приходилось несколько раз останавливаться на обочине, чтобы просто ее распрямить. Решилась несколько раз открутить до 140, но скорость ощущалась очень некомфортно: шлем парусит, ветер свистит, мот трясет (расслабить руки? нет, не слышала), так что я немедленно скидывала обратно.

На месте мот поставили за воротами, меня накормили, напоили и отправили гулять по вечернему городу. Вот здесь я пьяная и счастливая отмечаю свою первую разменянную тысячу км.



При свете дня Ярославль тоже прекрасен — настолько, что даже фотографировать не хочется, чтобы не расплескать впечатления. Обратно я выдвинулась уже в пятом часу, так что до темноты не успела. Ночное передвижение по трассе — само по себе развлечение сомнительное, всматриваешься в блуждающие огоньки до рези в глазах, но адская пробка, гигантской переливающейся змеей растянувшаяся от Пушкино до Мытищ, измотала меня вконец. Пойди его разбери, что там хуже: междуряд или обочина, оба два. Протискиваешься, наконец, через это бутылочное горлышко и ошалевший попадаешь в московское позднесубботнее зарево и простор. С удивлением обнаружила, что передвигаться в городском потоке стала куда увереннее — все-таки эти 600 км туда-обратно почти удвоили мой накат.

На этом пауза: приходится променять мою девочку на самолеты и автобусы, но мотоциклы преследуют меня повсюду. Вот вам, например, суровый шведский байкер и его модные мотоугги.



Я не столь сурова, поэтому по возвращении покупаю себе нормальные шарнирные боты (это же со шлемом я собиралась поститься и смирять плоть, а про остальное уговора не было). Еду в них первый раз на джимхану, сходу кладу мот, выгляжу настолько несчастной, что меня утешают шоколадкой и провозят вторым номером по трассе, чтобы показать, как резать углы. Энное количество кругов спустя что-то отдаленное начинает получаться и у меня, хотя все равно кажется, что я бестолково путаюсь у старших под колесами. Руки отваливаются от усталости. Хороший, вкусный кактус, приеду есть его снова.


У бот, кстати, есть еще одно важное свойство — коллеги теперь узнают о моем приходе на работу, стоит мне выйти из лифта.

Тем временем назревает дата пересдачи. Накануне еду к своему вновь обретенному инструктору на новую площадку, два часа катаю экзамен на трех мотоциклах: все те же FTR-ки, но разной степени убитости — весьма, кстати, полезное упражнение. Чисто. Чисто. Снова чисто. Прогноз погоды вот только не радует: завтра дождь и ветер. До последнего надеюсь, что развиднеется, но нет. Утром шлепаю по лужам в гараж, беру шлем, обнимаюсь с девочкой, вздыхаю — и еду на такси.

Стоя в глухой мокрой пробке два часа подряд, стараюсь не беситься, выдыхаю и предаюсь экзистенциальным размышлениям: есть время прошибать стены лбом, есть время для смирения. Удивительно, насколько ощущение утраты контроля над ситуацией провоцирует искать опоры во всякой метафизике. Я вроде бы считаю себя агностиком, исповедую свободу воли, рациональное мышление и доказательную медицину, а вот подвесь меня на ниточке — и я уже начинаю торговаться с мирозданием и ищу указующие знаки.

Свобода свободой, но на экзаменационной площадке я себя ощущаю тварью дрожащей: там холодно, ветрено, мокро и страшно. Часы ожидания сливаются в бесконечную муторную зябкость — по очереди бегаем за чаем и погреться, захватить термос было лучшей идеей этого дня. Наша группа, естественно, оказывается последней: приехали к 10:30, сдавать начали ближе к 5. Шлем на этот раз надеваю заранее — там хотя бы сухо и тепло. Еще одна девушка Надя, которая в прошлый раз заглохла на выезде со скоростного, сегодня бодро стартует — и объезжает конус с правой стороны. Вжик-вжик-вжик, уноси готовенького. Моя очередь — проезжаю, торможу, вроде гладко, но нейтраль с первого раза не ловится. Стопстопстоп, — говорит инспектор, — недоезд. Двигает меня на 10 см. Вот здесь. Слезай. Все. Смирение ваше тоже нихрена не работает.

Ну а теперь вишенка на этом торте. Честно говоря, я была бы рада оставить это все за кадром и забыть, но не выйдет. Раз уж я так яростно била себя пяткой в грудь, что не пытаюсь казаться лучше, чем я есть — нате. Спустя неделю меня ждет третья попытка. Не сдам сейчас — пересдача через месяц, а это уже ноябрь, а это значит, что в этом году экзамена можно и не дождаться. Поэтому когда мне предлагают подстраховаться и обеспечить инспектору временный приступ близорукости — на всякий случай — я соглашаюсь. На этот раз наша группа сдает первой, ждем какой-то час. “Твоя задача — не упасть”, — напутствуют меня. Ладно, уж с этим я как-нибудь справлюсь, думаю я — и проезжаю все. Сама, но осадочек-то есть и пребудет. И если уж говорить про стыдно — вот за это мне по-настоящему стыдно, граждане-моралисты мотоциклисты. Ну а дальше каждый увидит и вынесет свое. Мне могут справедливо ткнуть в мои наглые глаза, что дурная баба купила права и не купила ездить. Я могу столь же справедливо возразить, что пузырек валерианки, вероятно, обошелся бы мне дешевле. Фундаментальная ошибка атрибуции, как известно, штука обоюдоострая.

Дисклеймер:
Ездить без прав — плохо;
Коррупция — зло;
Россия — наше отечество;
Смерть неизбежна.

Впрочем, все это не мешает мне радоваться до соплей. Немедленно записываюсь на получение на завтра. Алиса, миелофон у меня, поехали обратно. Ок, маршрут построен, говорит мне Алиса — и тихо вырубается. Осознаю я это, уже проскочив нужный съезд со МКАДа. Ладно, придется ехать через центр. В центре все как обычно: пробки, светофоры, трамвайные пути… о, мотобат. Наверное, у них тоже сезон кончается, тормозят всех подряд. Ну что, доигралась.

— Сержант Ычоитлсрсбтлмчьс, ваши документы.
Честно признаюсь, что вот сегодня только сдала, и прав у меня нет. Розовощекий сержант расцветает.
— Айяйяй, ну снимайте шлем, мы с вами тут надолго. И давно ездите?
— Нет, что вы, только начала, можно сказать.
— Тэээкс. И страховки, поди, нет?
— Почему же, есть, все есть — только права завтра.
— Ну вот завтра со штрафстоянки и заберете
— А может мы как-нибудь без штрафстоянки? (Бл##ь, а как вообще люди обычно предлагают взятки?)
— Вот даже и не знаю, что с вами делать. Напарнику: Что скажешь?
— Штраф 5-15 тыщ. Но видно, что вы человек адекватный, права не качаете, а мы тоже не очень принципиальные. Минимальный-то наберете?
— Чуть меньше наберу.
— Вы уверены, что вам так будет лучше? Да? Это оставьте на бензин, остальное в страховку заверните. Да не здесь, пойдите в кофре покопайтесь.
— Вот.
— А цвет волос у вас смелый, конечно. Ладно, будьте осторожны.

Я уезжаю налегке, стараясь не ржать слишком громко. Первый раз! За два месяца и почти 2К км — и именно сейчас! Как удачно я сегодня одним махом повысила уровень благосостояния доблестных сотрудников гибдд. Вот так начнешь коррумпировать систему — а остановиться уже и не сможешь. Денег не жалко совершенно: во-первых, они изначально на такой случай и были отложены. Во-вторых, уж слишком хороший анекдот выходит. Ну а в-третьих, можно считать это неким проявлением вселенской справедливости, если кому угодно.

Назавтра остается только получить карточку. На одометре 32000 — и я то ли вернулась на светлую сторону, то ли пробила дно.



Глава 6, в которой я дорвалась — и нарвалась

А дальше у меня с моей девочкой начинается медовый месяц. Или, если хотите, запой.

Хотела шлем — вот тебе шлем.



Хотела джимхану — вот тебе джимхана. Хотела фоточек — вот тебе фотомотовстреча (фото Роман Малышенко и Jurgen Reinhard)







Позже выяснилось, кстати, что фоточек в тот день было больше — еще одна, черно-белая и со спины, прилетела мне со МКАДа — первый нах.

Погода делает какой-то фантастический подарок, октябрь золотится навзрыд. Неделю я не слезаю с мотоцикла, жадно пожирая километры и бензин, езжу по работе, просто так, в Кусково, по Садовому по кругу, захлебываюсь розовым закатом во все небо на Живописном мосту — и в один прекрасный четверг решаю съездить до работы в Звенигород, пошуршать листьями. Звенигорода мне оказывается мало, время есть, еду в Рузу. Узкая петляющая дорога, солнце и золотой лес кругом. Вот и Руза, а где Руза, там и Можайск. Обратно по М1, надо спешить, впереди пусто — откручиваю пару раз 180. Кто счастливый котик? Я счастливый котик! И я хочу ЕЩЕ.









Пятница, у меня выходной. А не поехать ли мне в Коломну? Коломна тихая, совершенно пряничная. Но мне снова мало, у меня бинж. Что там дальше, Рязань? Ок, поехали. Трасса, осень, скорость, ветер. Доезжаю до Рязани, утыкаюсь в адские пробки. Немедленно впадаю в тоску и мизантропию и решаю эвакуироваться, не добравшись до центра. Галочка на карте поставлена, можно ехать обратно.









Суббота. В Москве мотопарад, а мне туда не надо. Пусть лучше будет Поленово. Еду в сторону области, навстречу мне толпы двухколесных рвут в центр, махать им всем у меня рука отсохнет, чувствую себя реальной 1%-ницей. Поленово, меланхолическая Ока.





Мне снова зудит ехать. Куда? Кружок по лесной дороге и обедать в Тулу. Отъехав несколько километров, получаю свое последнее китайское предупреждение: в азарте открутила лишнего, слегка не вписалась в закрытый поворот, испугалась, в торможении вылетела на обочину, уже там аккуратно уложила мот в канавку. Сработала ли АБС не помню, все целы, ни единой царапины. Машина, обгоняя которую я и увлеклась, проезжает мимо, больше кругом никого. Стиснув зубы, вытягиваю свою репку сама, хвала великой штанге. Дальше еду, уже сильно осторожничая, повороты прохожу медленно и печально. Ибо сказано: не борзей. Понимаю, что вообще-то сильно устала — а нефиг ездить голодной. Мне же утром так припекало, что выкатилась я без завтрака, благо в рюкзаке со вчера завалялся коломенский пряник. До Тулы доползаю уже с трудом, там свое закрытие, но еда мне сейчас явно интересней мотобратьев. В городе я вообще-то пару раз была, так что пообедав и поставив очередную галочку, еду обратно в Москву.

Воскресенье. Мне на работу, но я еще успею быстренько сгонять в Волоколамск. Там Кремль, осень, трасса. Повороты меня после вчерашнего напрягают, но дорога прямая, ровная и в три пустых полосы. Должна же я хоть раз попробовать на все деньги. Положила стрелку, 190, еще немного мееееедленного разгона — и о, привет, ограничитель. Путем несложной арифметики получаю, что мой 1 км/ч стоит примерно 1 килорубль.





Возвращаюсь, но трудовых подвигов не предвидится: работы для меня сегодня нет, и добрый господин отпускает меня восвояси. А значит, я успеваю еще и на очередную последнюю джимхану в сезоне, будут мне повороты. На одометре 34000, 2К км за 10 дней.

Снова езжу по работе, по делам и просто так. На календаре 18 октября, очередной прохват перед работой, тыкаю пальцем в карту: Малоярославец. Ок, поехали. Киевское шоссе на выезде забито, да и настроения откручивать нет: усталость явно поднакопилась, но выйти из ража тяжело. С направлением я тоже не угадала: пейзаж кругом уныл и антропогенен, лучше бы на Рузу свернула. Где-то ближе к Балабаново мне становится скучно, прибавляю до 130-140. Поток не густ и разряжен, еду в левой полосе в режиме “я всех наглей быстрей и знаю, что у меня за спиной”. Где-то на периферии сознания понимаю, что рисунок разметки изменился, сужение вправо, но не реагирую. И тут авто спереди начинает замедляться, я машинально закрываю газ, притормаживаю — и понимаю, что этого мало: он вкапывается посередь трассы и в последний момент врубает левый поворотник, чтобы свернуть на второстепенную. У меня выбор — тормозить в пол, рискуя прийти ему в жопу, или уйти вправо. Выбираю второй вариант и ныряю в сторону… не посмотрев в зеркало. А там — внезапно — фура, успевшая меня догнать, пока я тормозила и отдуплялась. Не вписалась чуть-чуть, она цепляет меня боком на уровне лопатки и тащит вперед. Я слетаю с мота и слегка проезжаюсь по асфальту, сибиха улетает еще метров на 10. Со второй попытки вскакиваю, ноги целы, отмахиваясь от выскочившей из попутки тетки, предлагающей мне скорую, рвусь вперед заглушить мот. Позеленевший водитель фуры подбегает и помогает мне его поднять. Осматриваю ущерб: слайдер на клетке отработал, стерт наполовину, сильно досталось банке, разбито стекло на поворотнике, сам он болтается на соплях, скол на пластике, затерт кронштейн зеркала. Приятного мало, но ничего критичного. Мот заводится, даже поворотник горит. Фуровод приматывает мне его полосатой изолентой (это даже круче синей).



Ощупываю себя: синяк на голени, синяк на локте, немного ушиблен большой палец. Все. Экипу зато досталось основательно: на шлеме царапины и сколы, затерт визор. Головой я, вроде, не приложилась, просто проехалась мордой по асфальту. Купила, бл###ь, новенькую шойку. Перчатки снаружи в хлам, но не порвались. На ботах минус пряжка, у комбеза измочалена нашивка на колене, потерто плечо. Спину я свою увижу уже потом и впечатлюсь.



Страшно жалко мот и экип, себя как-то не очень. Водитель фуры напуган куда больше. У меня, говорит, до сих пор картинка перед глазами стоит. А уж когда я увидел, что девушка…

Можно подумать, что девушки хрустят как-то иначе. Чувак соглашается со мной, что водятел тоже не прав и поворотник врубил в последний момент — да еще и уехал. Видимо считает, что со мной сейчас лучше соглашаться. Но вообще-то ни малейшего сомнения, кто тут самый борзый и заварил всю кашу, у меня нет. По-хорошему, надо оформлять еврик, но я ж не умею, а адреналин мешает думать. Так что забиваю, все равно сама виновата, мот на ходу, а фуре и так все пофиг. Ограничиваюсь записью чуваку в тетрадку, что я, такая-то, претензий к водителю автомобиля MAN не имею — и отъезжаю первой.

Еду я в некоторых сомнениях, что мне с собой делать дальше. Но раз уже собиралась в Малоярославец, чтоб и не доехать. Останавливаюсь в центре, чтобы залить печаль кофе, лезу в бардачок и понимаю, что пакета с документами там нет. А надо сказать, что у Болдора в морде есть два бардачка, сильно упрощающих жизнь — по неведомой конструкторской задумке, левый закрывается на ключ, а правый нет. И конечно, именно сегодня я решила положить пакетик с правами, СТС, страховкой и пропуском в гараж в правый, со стороны скользячки. Надо ехать обратно. Понимаю, что сцену всей драмы помню очень смутно, но на месте зрительная память срабатывает. Здесь. Останавливаюсь на противоположной обочине и практически сразу вижу в пыли свои права, слегка раздраконенные. А значит мой пакетик раскатало к херам по трассе. Принимаюсь обшаривать канавы с этой стороны и ворошить мусор, больше ничего не видно. Перебираюсь на другую сторону, там тоже ничего, зато почти у самого места аварии растет огромный чертополох — вот прям как тот, что на моей новой татухе, которая в процессе. Я — агностик и адепт рационального мышления, дада, но почему-то мне кажется, что это ЗНАК.



Искать здесь больше нечего, возвращаюсь на ту сторону — обнаруживаю страховку, еще минут через -цать — пропуск, СТС нигде нет. Времени уже дофига, давно надо ехать на работу — ну и хрен бы с ним, восстановлю. Пишу начальнику: извини, я разложилась, цела, орла, скоро буду (хорошо, когда твой начальник скутерист). Приезжаю, стараюсь сильно не светить спиной, чтобы не отвечать на дурацкие вопросы. Через какое-то время меня таки накрывает осознанием и начинает слегка потряхивать, жалуюсь в моточатик. Поздно вечером отгоняю бедненькую девочку в паркинг, заезжаю на свой этаж и понимаю, что связка ключей — вместе с ключом от бокса — лежала в том же бардачке. Сосед трубку не берет, помыкавшись, оставляю мот в коридоре, запихиваю, что влезает, в кофр и топаю (скриплю) в остальном домой.

Сосед проявляется ближе к ночи, он на даче под Чеховым. Значит, завтра нам туда дорога за ключом. Утром немного тяну время и собираюсь с духом, но отступать некуда — не бросать же мою девочку в коридоре. Возвращаюсь в гараж, натягиваю покоцанный экип и еду. По дороге размышляю о странной закономерности: стоит мне себя поймать на явно неоправданной попытке лезть в сомнительную щель, окоротить и решить спокойно тошнить в ряду — впереди обязательно откроется большое красивое окно и устоять будет невозможно. Не то, чтобы жизнь меня совсем ничему не учит, но нет, кажется, не учит.

Записалась, кстати, на воскресенье в гибдд восстанавливать СТС, только платеж почему-то не прошел. А вечером мне во вконтакт пишет незнакомый чувак: вы документы на мотоцикл не теряли, случайно? Теряла, говорю, правда, не случайно; где вас найти? До вот прям там, где потеряли. Ок, значит, утром мне снова в Балабаново. Нахожу чувака, он явно мысленно крутит пальцем у виска и читает мне лекцию про безопасность. Послушно киваю, что ж тут спорить-то. Прохладно, но солнце светит, и домой я не хочу. Снова доезжаю до Малоярославца, оттуда через Медынь какая-то извилистая дорожка, судя по карте, должна вести в сторону Можайска.

На дворе 20 октября. Я стою на обочине второстепенной дороги где-то на границе Московской и Калужской областей и гляжу на раздолбанный асфальт, рыжие деревья, маленькую церквушку и приборку своего мотоцикла, на одометре которого только что появилась круглая цифра 35000. 5000 из них — мои, вросшие в меня насквозь, словно сеть капилляров. Счастье сидит во мне маленьким пушистым котенком. Да нет, к черту эту сентиментальщину, я просто счастлива, хотя уже изрядно замерзла и проголодалась. Как я здесь оказалась? Меньше полугода назад меня покатали на мотоцикле — и я очень захотела ЕЩЕ.