Мне грезились костры в лесу, карабины, тайные притоны скупщиков, золото и пиры, медведи и индейцы… Заметив, что докатился до индейцев, я оглянулся, но никто не слышал меня на дикой дороге.
Александр Грин. «Урал.»



Вы замечаете за собой раздвоение личности? А если личностей будет трое? Нет, я говорю не о тех запущенных случаях с провалами в памяти, и не о том, что какая-то часть тебя вдруг ощущает себя Наполеоном III. Речь пойдет о тех гранях характера, которые предлагают разные способы действий, спорят между собой, шутят и даже огорчаются.
Чтобы стало понятнее — это описание одной поездки от трех лиц: Мотоциклиста, Фотографа и Писателя. Стало интересно? Тогда добро пожаловать в этот бедлам.


Урал, Пермский край и Свердловская область.

Начало мая 2018 года.



Мотоциклист.Ну, наконец-то! Все собрались?
Фотограф.Я взял аккумулятор запасной и аппарат.
Писатель.Со мной блокнот и ручка.
Мотоциклист и Фотограф.(хором) Зимой писать ты будешь!
Писатель.Эх-х-х.
Мотоциклист.Эх, бедолаги. Все проверил я по списку — нет лишь холодной сварки и зажигания свечи.
Фотограф.Прорвемся!
Мотоциклист.Сегодня обещают хороший день. Мы едем, сколько можем далеко без остановки.
Фотограф.Что это значит? Опять без фотографий?!
Писатель.Никто ж читать не будет!
Мотоциклист.Я так сказал.



Мотоциклист.Сто сорок километров за один присест. А это ведь неплохо?
Фотограф.И глазу не за что схватиться.
Писатель.А термос с горячим чаем остался в гараже. Кто собирался?
Мотоциклист.Без паники! Мы едем дальше.



Писатель.На перекрестке рядом остановился эндурист Алеха и он спросил: «На водопад Плакун?»
Фотограф.(про себя)Пора бы расчехлиться.
Мотоциклист.Конечно! Но дороги я не знаю.
Писатель." На пасеку я еду, дорогу покажу." — Леха отвечал.
Мотоциклист.А ДРЗет как славно едет! И комья черные летят. На нем легко бы в кругосветку!
Фотограф и Писатель.(хором) И не мечтай!
Писатель.Мы обменялись телефонами. Спасибо Леха!


Фотограф.Я душу тут отвел. Ну, наконец-то!



Писатель.И чтоб туристы заборы на костры не разбирали, есть кучи дров бесплатных.



Фотограф.На тот бы берег.
Мотоциклист.Времени — в обрез. Погнали дальше на кладбище паровозов!


Мотоциклист.Я ехал долго, но точки не достиг. Всему виной — растекшаяся дорога и толпы блудного народа.
Фотограф.И я локтем толкаться не привык.
Писатель.Для следующего раза это место.




Фотограф.Другого места разве нет, чтоб остановиться? Отсюда ж ничего не видно! Кто разрабатывал маршрут?
Мотоциклист.Другого места я не знаю и еду я по солнцу.
Фотограф и Писатель.(хором)А когда оно зайдет?
Мотоциклист.Тогда я еду по приборам.
Фотограф и Писатель.???












Мотоциклист.Сейчас заправимся водой и шоколадом.
Фотограф.Уже темнеет.
Мотоциклист.Не беда! Ночлег найдем на перевале.




Писатель.А что-то Теплая Гора совсем не теплая и ветер пробирает до костей.
Фотограф.В лесу — сугробы по колено. Куда палатку ставить?
Мотоциклист.Без паники. Вот спустимся с хребта — там потеплеет.






Мотоциклист.Как это хорошо — теперь ни поясница, ни кисти не болят, устало все болеть! Ты вваливаешься в поворот, как коршун на крыле. Теперь другой вираж — боятся километры, когда над ними хищник пролетает.
Фотограф.Здесь солнце, зацепившись за вершины, рисует перевалы в красный цвет. И слов подобных нет, чтобы все это описать.
Писатель.А за хребтом уж ночь стоит. И вот один я, ночью, на Серовском тракте. Здесь, на «дороге смерти», за каждым поворотом беззубая стоит и путь отмечен погребальными венками.
Мотоциклист.Ночлег уж найден!
Фотограф.Едва ли лучше он дороги: поляны все в снегу, в корнях деревьев — блеск животных глаз.
Писатель.И ночь, холодными руками, тоску на сердце нагоняет.