Ночь. Дорога. Узкий пучок света моего байка. Мелькание полос дорожной разметки. Монотонный рев мотора. Вторые сутки в пути. С непривычки все тело ноет. Холод. Адский холод. Но и к нему привыкаешь. Состояние погружения в сон. Тяжелые веки сами опускаются, и тут же жахаешься от толчка мотоцикла на неровностях асфальта — страх — «Ты чуть не уснул!»


Живешь, казалось бы, и понимаешь… что не живешь. Одно из твоих увлечений — чтение всякого рода рассказов и путевых заметок людей путешествующих. Путешествующих на мотоциклах. Тонны перечитанного материала, сотни просмотренных снимков интересных мест, самых красивых дорог и направлений нашей планеты, уйма восхищений. Тешишь себя мыслью, что когда-то попробуешь путешествовать тоже.

Когда? Решишься прямо сейчас? Дорога под названием «Потом» приведет, разве что, в страну под названием «Никуда». Для достижения цели нужно действовать и не откладывать на потом, когда жить станешь богаче, когда сможешь позволить себе дорогой туристический мотоцикл…

Год назад, 7-го мая, сидел на работе и совсем не подозревал какая идея заберется мне в голову. В тот день сотрудница рассказала о своем турне по городам Европы и что собирается на оставшиеся майские выходные махнуть на западную Украину в Карпаты. Я слушал и понимал, что тоже хочется куда-то поехать, что-нибудь увидеть новое. Просиживание целыми неделями в офисе просто убивает.

Я не представлял как будет выглядеть мое путешествие, и еще не верил в него до конца, но все же взял листик бумаги и начал писать что мне нужно взять с собой. Следующий день прошел в подготовке к поездке.

1:30 ночи 10 мая. Прозвенел будильник. Хочется спать, сонный. Вышел на улицу. Прохладно, не уютно. «Какого хрена я делаю?» Зарыться бы под теплое одеяло и дальше смотреть сны…

Пока завтракал, зашла мама:
— Я так надеялась, что ты проспишь и никуда не поедешь.
— Я тоже…

Но подумал, что, не поехав никуда, снова приду на работу, в свободную минуту открою путешествия Губриенка, Коровина или Кришня и будет хотеться так же. Так чего терять? Грею мотор и понеслась…

Никогда не думал, что можно ловить столько кайфа просто от движения вперед, просто от наматывания дороги на колеса своего старенького байка. Ночь. День. Скоро опять ночь. А ты едешь. Усталость, которую не описать, но даже это тебе нравится.

Майский дневной зной сыграл со мной злую шутку. Мотоцикл встал.

Я собрал его сам, своими руками. Перещупал каждый его винтик, знал тонкости работы всех его узлов. Это и придавало мне уверенности в моем путешествии. Я знал, что случай чего могу разобрать его на коленке и починить, но тогда… Скажу честно — испугался — я был слишком далеко от дома, а «поломку» сразу даже не смог определить.

Жара. Элементарный перегрев двигателя. Даже не знал радоваться или огорчаться. Остынет — должен завестись. Но как он поведет себя после этого? Продолжить свой путь или это был знак повернуть назад? Вот так развернуться почти у самой цели? Нет. Поставил себе цель — иди до конца.

Какими же долгими были последние километры… Через усталость уже не объезжаешь ямы, а просто топишь вперед, выкручиваешь все, что может мотоцикл. И вдруг знак, которого так ждал: «Каменец-Подольский». Радости не было предела. Я доехал!!!

Ночью спал, как убитый. Спины и рук я просто не чувствовал.

Новый день. Я смотрел город, все красоты того края. Красивая природа, интересные люди — хотелось как можно больше впитать в себя той атмосферы. Но время, как всегда, бежит незаметно. Нужно собираться в дорогу.

И вот опять летит волна асфальта дороги, которая не имеет названия, символьного обозначения которой нет на карте автомобильных дорог. Она пролегает от Винницы до Каменца-Подольского. Через Бар, Новую Ушицу и Дунаевцы. Конкретнее? — Куда уж более. Она там одна.

Она не натянута прямой струной, как трасса 163 в долине Монументов, не взмывает ввысь на 2700 метров, как перевал Стельвио в итальянских Альпах, не кричит «Хочу убить тебя», как Дорога Смерти в Боливии и не хвастается заснеженными вершинами гор, как Гроссглокнер-штрассе в Австрии. Она по-своему прекрасна: новенький отрезок трассы с только наведенной разметкой, по бокам желтые поля рапса, голубое небо, слегка заляпанное темными грозовыми тучами на горизонте, и все это украшено лучами садящегося солнца — красотище… Понимаешь, что не нужно искать достопримечательности где-то на «краю Земли», надо просто оглянуться вокруг себя.

В чем особенность этой дороги? — Да просто она первая. Она дала понять, что без дороги и ее ветра я уже не смогу, а мой Трансфагараш, даст Бог, еще впереди.

Ночь. Узкий пучок света моего байка. Мелькание полос дорожной разметки. Монотонный рев мотора. Холод. Адский холод. Но и к нему привыкаешь. Состояние погружения в сон. Тяжелые веки сами опускаются, и тут же жахаешься от толчка мотоцикла на неровностях асфальта — страх — «Ты чуть не уснул!»

Ты один. Уже пару часов ни одной машины. Слабо понимаешь где ты. Но состояние транса не дает остановиться, изучить карту, лишь неведомо какое чутье подсказывает нужное направление. Ты просто несешься вперед, в ночь, километр за километром поедая дорожное полотно. Ты несешься домой. Транс…

*****

Домой я вернулся, когда за горизонтом показалось солнце. Я остановился у открытых ворот и смотрел, как оно подымается над лесом. Под шлемом застыла улыбка и покатились слезы. Я испытывал чувство неимоверной радости и в то же время боли от того, что отец никогда не сможет увидеть куда доехал его «Минск» семьдесят шестого года выпуска.