14:00. Кафешка на заправке Gold Oil на выезде из села Поляны. На столике передо мной стакан яблочного сока и сникерс. На стуле рядом – шлем с перчатками. За окном заправленный под горловину мотоцикл. Впереди – мост через Оку и за ним Рязань. Гадательно смотрю через стекло на свинцовую тучу: польет-не польет? И, кстати, как я тут оказался?

…
(Сразу извинюсь за отсутствие фотографий. Смартфона у меня в тот момент не было, а фотоаппарат я не взял)

Часть первая. Туда.

Год назад обзавелся мотоциклом (старый, но вполне живой Стид, причем – а это в случае Стида важно – в полном стоке, без малейших признаков колхозинга). За предыдущий сезон наездил всего 1000, так как отсутствие опыта и регистрации на технику не располагали к продолжительным вояжам. Самым масштабным предприятием был собственно перегон свежеприобретенного ТС из Москвы во Владимир. Бывший владелец, когда узнал, что на мотоцикл я сяду первый раз в жизни (автошкола не в счет), только и нашелся, что воскликнуть: ну ты и отважный! При этом смотрел он как-то странно… Так что можно сказать, что поездка за пределы своей области рисовалась в моем воображении серьезным таким дальняком. И вот в этом сезоне запланировал выехать куда-нибудь за горизонт. Нормальных и понятных вариантов было множество, но человек, как хорошо известно, сам кузнец своего геморроя, поэтому я решил поехать незнамо куда. Просто очередной раз разглядывая в Яндекс-картах соседние области, увидел место: Рязанская область, аэродром «Крутицы». Во, поеду туда! Зачем? Там разберемся!

Естественно, туда-обратно одной и той же дорогой ехать неинтересно, так что маршрут на этот прохват составил такой: деревня – Гусь-Хрустальный – Рязань – Крутицы – Шилово – Касимов – Муром – Судогда – деревня. На круг 800 км. Тогда мне это представлялось чем-то грандиозным.

Стартовать планировал из деревни, так как базируюсь в сезон там, а не во Владимире. Как собираются в дорогу мотоциклисты? Мои впечатления от отчетов на «Байкпосте» позволяют мне разделить путешественников по отношению к сборам в дорогу на две категории: стратеги-планировщики и впоследнемоментщики. Я, видимо, отношусь ко второй категории. У нас было два пакетика травы, семьдесят пять ампул мескалина, 5 пакетиков диэтиламида… Кинул в кофры запасные камеры, монтажку, набор ключей, две свечи, 2 литра бензина в баклажке (да, я параноик), свитер, воду и два бутерброда. А вот фотоаппарат забыл.

Итак, 8-е августа, 9:00. Поехали!

Поездка, дорога. Километры асфальта, фуры. Газели, за рулем которых, если судить по манере вождения, явно пакистанцы. До Гуся-Хрустального шел «шустро» — 100-110 – вполне бодрый темп для моего аппарата, места знакомые, дороги тоже. После Гуся начиналась терра инкогнита. Тут я не только на мотоцикле, вообще ни на чем не ездил. Дорога от Гуся до Тумы очаровала совершенно и неожиданно. Я ждал каких-то дремучих мещерских лесов, мрачных елок под самое небо, нависающих над дорогой, а тут молодой веселый лесок, березы-сосенки не выше четырех метров, над дорогой не нависают, кругом светло и красиво. Ехал бы и ехал через такое, но все когда-то кончается. Злые языки утверждают, что ровный асфальт тоже. Не врут. После Тумы был участок километров в 25, состоящий из геологических напластований ямочных ремонтов за много лет. Пару раз пробило хвост и раз десять вилку. Да, все будут ездить сами знаете на чем. Только я собрался разочароваться и решить, что дальняки – не мое, как эта зубодробилка сменилась шикарным асфальтом и не менее шикарными сосняками да перелесками. И вот я, вдыхая запах хвои, идиотски улыбаясь и распевая во весь голос «Не вешать нос, гардемарины!», понесся в неведомые дали.

Небольшое социологическое наблюдение к портрету соотечественников. Говна на обочинах тоже прибавилось. Особое уныние наводили площадки отдыха: равномерно завалены мусором и отходами жизнедеятельности сограждан, даже те, что оборудованы мусорными контейнерами и туалетами. Эх, люди…

С другой стороны, люди не так уж и плохи, по крайней мере байкеры. Ну то, что мы друг другу приветствия на дороге машем – это в принципе понятно и привычно. А вот то, что во время моих перекуров на обочине несколько раз останавливались другие мотоциклисты («случилось че?») прям согревало душу. Вот вроде и слышал о таком, и читал, и вообще понятно, что это норма, а все равно приятно.
Указателя топлива у меня на мотоцикле нет, но меня таким не напугаешь. Я несколько лет ездил на машине с наполовину умершей приборкой и момент заправки привык вычислять по одометру. Но вот увлекся и проскочил запланированную АЗС, на резерве дотянул до Полян. А там заправка. Нет, не так. А там ЗАПРАВКА! Не заправка, а музей: на въезде «рыцарь», внутри витрины с моделями советского автопрома (помните, такие ЖЕЛЕЗНЫЕ в 1:43?), плакаты с цитатами из Дзержинского и безумная коллекция двухкассетников Sharp прямиком из 80-х (серебристый пластик, куча кнопочек, эквалайзеры, трехполосные колонки…). От такого великолепия аж дух захватило! Полезно, оказывается путешествовать: каких только диковин не увидишь! Кстати, кушать хотел не только Стид, но и ездок. А вот еды-то нормальной там и не оказалось, пришлось ограничиться парой сникерсов)))

И вот: кафешка на заправке Gold Oil на выезде из села Поляны. На столике передо мной стакан яблочного сока и сникерс. На стуле рядом – шлем с перчатками. За окном заправленный под горловину мотоцикл. Впереди – мост через Оку и за ним Рязань. Гадательно смотрю через стекло на свинцовую тучу: польет-не польет? Штука в том, что половину пути, от Гуся примерно, я играл в догоняшки с тучами. В какой-то момент вижу в зеркалах сгущающуюся позади черноту явно ливнево-грозовых достоинств, морально готовлюсь к тому, что сейчас накроет. Тут вдруг дорога делает поворот, и я ухожу с траектории тучи. Через некоторое время все повторяется. А в этот раз тучи не догоняют, а движутся навстречу, со стороны Рязани, а мне как раз туда. В какой-то книге у Ричарда Баха (кажется, «Чужой на Земле») есть фраза: погода — это то, через что мне сейчас предстоит лететь. Думаю, это можно смело распространить и на мотоциклистов, хотя летают они нызэнько-нызэнько. Вот и мне, похоже, предстоит в этот рязанский дождь въехать, но жива еще надежда эту напасть нызэнько проскочить, если потороплюсь. Сую шоколадки в рюкзак (не судьба поесть, похоже), допиваю сок и иду заводить мотоцикл.

От Полян до Рязани что-то около 10 км и мост, который я принял по неопытности за нужную мне развязку, по которой планировал уйти в объезд города – не люблю катать по незнакомым городам без навигатора. Естественно эту «развязку» я проскочил, так и не поняв, а куда сворачивать-то? Ну, думаю, это карма – ехать мне через центр города, чего мне совсем не хочется. Кстати, Рязань меня слегка удивила своей северной панорамой: сплошная стена жилых 20-тиэтажек вдоль всего горизонта, вроде московских многоэтажных муравейников, которые так не любит Варламов. Я-то ждал среднестатистического областного центра, который всосал окраинами, подобно Владимиру, бывшие свои сельские пригороды, но особо их не застраивает. А тут вот такое. Пока я предавался сим раздумьям, мой взгляд упал на нужный мне съезд на настоящей развязке, и я радостно покатил в соответствии с первоначальным планом в объезд центра. Да, а дождя так и не было.

И тут в зеркалах вижу эцилоппа экипаж доблестных гайцов, четко пристроившийся за мной и врубивший люстру. При этом молчат, не крякают, в матюгальник остановиться не призывают, просто едут за мной. Ну, думаю, и фиг с вами, я ничего не нарушаю. Но все равно как-то неуютно. Вот прозвал меня один знакомый однопроцентником – теперь придется соответствовать, блин! Через пару километров гайцы ушли куда-то направо, а я так и не понял: нафига они люстру врубали, если вообще не по мою душу ехали?

Потом перепутал светофоры, свернул раньше и выкатил прямиком к «Глобусу». Ну, думаю, это знак – пора уже и поесть. Припарковался, на стреме надел замок на диск и пошел осматривать достопримечательности. Облом. В основной зал чего-то не захотелось нырять, а в ресторане какие-то шницели-салатики и никакого фастфуда на вынос. Ладно, едем дальше – стройнее буду. Ну и наличие шоколадок и пары бутеров аж из самого дома немного успокаивало. Где-нибудь в живописном месте остановлюсь и поем.

Выехал нужным светофором на окраину Рязани, встал на нужное направление и покатил из города. Опа! «Пятерочка», может тут? Не, результат по нулям, фастфуда нет. Зато затарился сигаретами. Забавно вышло на кассе – ко мне подошел какой-то прикольный чувак лет 35-ти, в татухах и вообще колоритный.
— 33 регион? Это ты откуда?
— Да по соседству, из Владимира.
— На чесотке? Мужик! (И это без следа иронии).
Тут я с превеликим трудом удержался от рассказов (в том числе с «Байкпоста»), как народ на ёбриках во Владивосток ездит.

Выяснилось, что чувак тоже на мотоцикле катается, всерьез задумывается об открытии рязанской чепты 81-х. Даже связывался с московскими на этот счет. Поболтали душевно, покурили, пожелали друг другу удачи, и я покатил дальше.

Моей задачей теперь было выйти на финишную прямую на М5. К счастью, мне это удалось не сразу, и я вынужденно поблуждал по каким-то совсем уж местным дорогам и поофигевал от рязанских пейзажей. Тут-то я и вспомнил о забытом фотике! Вот, казалось бы, соседняя область, а ландшафт отличается заметно. Владимирская область более-менее равнинная, а в Рязанской — такие холмы да овраги (скорее, овражищи с красавенными склонами), что едешь сквозь такой вот пейзаж и невольно сбавляешь скорость, чтобы лучше впитать окружение. И, кстати, почти везде хороший асфальт. В общем покрутился я там лишних 50-60 километров, но ничуть об этом не жалею, надо будет туда вернуться и поездить там целенаправленно – отличные места.
Очередной расспрос аборигенов помог мне обрести мою М5. Ну по ней-то все просто, дубасишь и дубасишь. Естественно, выскочил на участок снятого асфальта, и этой радости было километров 15. Причем асфальт был снят буквально недавно, крошку с него колесами раскидать еще не успели, и эта самая крошка в сочетании с бороздами от фрезы… да чего я вам объясняю. В прошлом сезоне боялся таких участков до икоты, тошнил по ним как можно правее 10-15 км/ч. А тут как-то так вышло, что прошел такой участок особо не сбавляя. Но какое-то сомнение у меня от подобных экзерсисов осталось, особенно напрягает мысль: а что, если бы пришлось резко оттормаживаться? Так я и не понял пока, как правильно свежеснятый асфальт проходить на круизере с дорожной резиной.

В общем к 17:00 добрался до цели. С М5 сворачивала бетонка из плит вполне ямало-ненецкого достоинства в плане стыков (привет мотополярникам). Пару километров прок-к-к-колб-б-б-басил по ней, непрерывно пробивая подвеску, и вот они, гостеприимно открытые ворота на гостевую парковку аэродрома.

В этот момент, чуть не задевая меня по шлему своим шасси, на посадку поперек подъездной дороги заходил самолет…

Часть вторая. Там.

Ура! Добрался! Проехал открытые ворота, зарулил направо на общую гостевую парковку. Покрытие – щебень фракции 40-70, неукатанный, как это воспримет подножка? Восприняла как-то. Смотрю на машины (мотоциклов, кроме моего, нет) – номера со всей России и несколько из ЕС. Хорошая тусовочка тут собралась (немного позже я понял, что она не собралась, а постоянно там собирается, т.к. место намоленное всякими скай-дайверами и прочими экстремалами). Накинул поводья на коновязь, снял чересседельные сумки, отряхнул пончо, проверил кольты (че-то какие-то ковбойские темы пошли), ну деньги там всякие, документы, двинул за шлагбаум на внутреннюю территорию к домику с ресепшном (будь эти шипящие неладны!).
— Здравствуйте, я у вас хостел бронировал.
— Здравствуйте. Имя, паспорт?

Короче, дали мне ключ и показали, где мое пристанище искать. Хорошо, пойдем, посмотрим. Иду по территории, теряюсь. Мне представлялась совсем другая картинка. Думал, будут ангары, здание полетной службы, и какой-то минимальный гостевой сервис. Вообще мне до этого момента виделось, что это суровыйЪ аэродромЪ с промасленными механиками, бесшабашными, но пока живыми летчиками, погруженными в свой, прастихосспади, экспиренс парашютистами, и минимумом контакта с простыми смертными. Обломись, Вано! Там оказался целый город, причем видно, что архитектор поработал. Несколько домиков-коттеджей, 4 домика-хостела, несчетно летних домиков на двоих, обалденное кафе с верандой, блок душевых-туалетов (для тех, кто не в коттеджах), магазин, клиентская служба, аэротруба, помещения для пилотов и инструкторов. Ну и, конечно, ангар и открытая стоянка для самолетов-вертолётов. Но! Это все не только функционально. Это еще и чертовски красиво! Все аккуратно, ухожено, на территории явно работал хороший флорист (балда, почему фотоаппарат не взял?): цветники, лужайки, дорожки с разным покрытием – очень удобно и продуманно. Кругом прикольные таблички («Spitfire parking only» – с характерным силуэтом «Спитфайра», или «Ваши дети – ваша ответственность. Дети, пойманные на летном поле, будут проданы в цирк»).

Нашел свой домик-хостел, закинул вещи. На соседней кровати лежали два парашютных шлема, еще какое-то снаряжение для прыжков – я не особо разбираюсь, рядом стояли два чемодана на колесиках. Ага, кто-то уже живет, придется мне перевести интроверта в режим off и готовиться с соседом контакт налаживать. Ладно, пойдем местность изучать.

Пока шел к мотоциклу за кой-какими вещами, увидел на внутренней парковке для персонала какой-то красный «Дукатти». Не знаю, что именно это было – я в спортах разбираюсь примерно как Моцарт в корнеплодах. Но аппарат производил серьезное впечатление, какой-то весь подобранный, хищный. И вот посещает меня мысль, а может и мне сюда можно – очень уж не хотелось мотоцикл там, на ненадежной щебенке оставлять. Зашел к администратору:
— Простите, а вот у вас там мотоцикл за шлагбаумом стоит – это чей-то из персонала?
— Да, хозяйский. А Вы свой где поставили? На щебенке?!? Сейчас Вам шлагбаум открою, мотоциклы только внутри ставим.

Красиво и пафосно «быр-быр-быр» переместился от простых смертных к избранным. Поставил свой «Спитфайр» к «Дукатти». Хорошо рядом смотрелись: красивый, мытый, вылизанный спорт и мой старый, пыльный (но при этом парадоксальным образом блестящий хромом) круизер.

И все это время кто-то взлетал, прыгал, садился, взлетал, опять взлетал… «Парашютисты, прекратите прыгать! Мы еще не взлетели!» Звук авиамоторов не смолкал почти постоянно. Интересно тут. Чуть позже выяснилось, что не только интересно, но и весело.

…Теперь можно выдохнуть и расслабиться. Гм, а как? Читать с собой ничего нет, спать рано, поболтать не с кем – ergo бухать! Ну не то чтобы прям бухать, но нахлобучить слегка, до достижения приятного шума в голове. Пойду, нахлобучу пару полтинников виски.
— Сколько?!? – в этот момент мои глаза составили компанию упавшей на стойку челюсти.

На самом деле все оказалось проще и сложнее одновременно. Нет, 50 грамм Maker’s Mark не стоили 4700 вечнодеревянных. Дело в том, что в баре крепкие напитки продавали только целыми бутылками. Ладно, решил глянуть, что тут попроще. И не прогадал. Там был довольно нехилый ассортимент всевозможных сидров шведского происхождения. Изюминка сих напитков была в том, что это не просто сидр, а сидр на различных смесях северных ягод. Безумно вкусно и по разумной цене. Гм, и для искомого шума в голове гораздо лучше крепкого.

Вот сижу я на веранде кафе со стаканом очередного сидра (жаль денег не было перепробовать все сорта, что там были) и обозреваю окрестности. Время – около семи вечера. Народ начал подтягиваться и со стороны летного поля, и со стороны жилья. А народу там было много и самого разного: разрядники-спортсмены немереной крутизны, восторженно галдящие перворазники с улыбками до ушей, матерые невозмутимые инструктора, пилоты разной степени отшибленности. И все что-то осмысленное делают. Один я не пришей норе рукав. Ну и ладно, я привык. Мне хорошо.

Тут слышу из-за домиков какое-то жуткое шипение, переходящее в свист, потом рёв, потом гром, потом удаляющийся грохот. Что это??? В облаке пыли, убирая шасси, над силуэтами гостевых домиков взлетает реактивный самолет и картинно улетает в закат… Потом я выяснил, что это двухместный учебно-тренировочный истребитель L29. Там на нем катают! Причем не просто кружок над полем, целый каскад фигур. Сижу, пишу эти заметки, тут эта шайтан-машина выныривает из-за облаков и, крутя бочки, с грохотом проходит над кафе и летным полем на высоте 50-ти метров. Интересно, пассажиру памперс выдают?

— Пойду в бар, попробую нож стрельнуть. – Кто-то из гостей за соседним столиком делится своими планами с друзьями.
— Думаешь на вынос дадут?
— Народ, вот нож, берите, — это уже я решил оказать посильную помощь соседям.
— Спасибо, старик, очень выручил. Ща мигом верну, — высокий подтянутый парень с волосами до плеч пошел снимать шашлыки.
— Меня Ярослав зовут, — сказал он некоторое время спустя, возвращая нож, — давай к нам, тут у Серёги день рождения, он сегодня прыгал. Теперь празднуем.

Я попытался вежливо отказаться, но не вышло. Ярослав привлек делу тяжёлую артиллерию в лице своей подруги Софьи, друга Серёги и еще всякого народа. В общем мои интровертивно-отшельнические планы пошли по одному месту, а я в результате адово и угарно провел вечер в потрясающей компании. Там половина народу тоже оказались мотоциклистами (может кто-то из вас это сейчас читает?), что неудивительно. Кто любит экстрим, тот любит его во всем. Как сформулировал Ярослав, обосновывая моё пребывание в их обществе, я похож на них, и все мы… короче, пыльным мешком стукнутые. Всех деталей наших посиделок я не помню, да несильно они в этом рассказе важны. Было море пива, горы мяса, кальян и разговоры. В основном про горы, парашюты и мотоциклы. Спать я ушел хорошо за полночь.

Пока шёл в свой домик, думал, как бы туда пробраться, не потревожив соседа. А соседа-то и не было! Так же на его кровати лежали два шлема, рядом стояли два чемодана. Не исключаю того, что он был в той самой компании, что и я. Только в отличие от меня, ему никуда утром ехать не надо. Спокойной ночи.

Часть третья. Домой.

Проснулся около 7 утра (сосед так и не объявлялся) в состоянии легкой развинченности, впрочем я себя знаю – это легко лечится парой чашек крепкого чая. Пока гонял чаи на веранде кафе и развлекал себя зрелищем пяти щенков хаски, которые играли среди цветников, это зрелище было скоро прервано уже знакомым «шипение – свист – рёв – грохот». Начались полеты на L29.

Завтракать не стал, пожалел деньги и время – поем в дороге где-нибудь. Вернулся в хостел, собрал вещи, сдал ключ. Завел-прогрел мотоцикл и двинулся к воротам. Пропрыгал пару километров по знакомой бетонке – до свидания, Крутицы! I’ll be back!

В Шилово заправился и взял курс на Муром. Почти сразу же наткнулся на ремонт дороги с реверсивным движением по одной полосе – долго и уныло тащился то за одной фурой, то за другой, короче, чудесно провел время и надышался тяжелым запахом битума на годы вперед. Средняя скорость была километров 15 в час – ТАК СЕБЕ НАЧАЛО. После ремонтов и пробок выскочил-таки на относительно приличную дорогу, где уже был возможен обгон, обошел вереницу ме-е-едленно разгоняющихся перегруженных фур и очень хотел думать, что в их глазах я уходящая за горизонт точка. В первой части я описывал веселый, солнечный лесок под Гусем-Хрустальным, который обманул мои ожидания относительно Мещеры. Мещера нагнала меня между Шилово и Касимовым. Во всей красе, как у Высоцкого: «В заповедных и дремучих страшных муромских лесах». Были тут и мрачные елки, и дорога разве что не виляла между стволов, да еще и такие унылые тучи набежали, что все вокруг стало серо и тоскливо. Это были не веселые грозовые тучи, от которых я бегал накануне, а такие тусклые «ноябрьские» облака – в общем хорошо дополняли проезжаемый пейзаж. И деревни по пути дышали какой-то совсем уж безысходностью. Для полноты картины не хватало только мостика и осинки, на которой в своем сне готова была повеситься булгаковская Маргарита. Ан нет, вот и ручеек с мостиком, вот и осинка. Маргарита, ау! Такая вдруг сюрреалистическая жуть накатила в этот момент, что мгновенно стало ясно: в потоке текущей реальности надо срочно что-то поправить. Отчаянно захотелось сменить зрительный ряд – а куда он денется, у него выключателя нет. Нужно было сделать хоть что-нибудь! Из всех возможных вариантов самым простым было остановиться и закурить – что и было немедленно реализовано. И знаете, помогло! Какой-то тумблер в голове переключился, и всю жуть как рукой сняло. Странные, в общем, места, но проехаться тут еще разок будет интересно – сравнить ощущения.

Тронулся дальше. Только я поймал позитивную волну и убедился, что Вселенная дружественна, начались новые сюрпризы. Уважаемый читатель, ты когда-нибудь видел стадо галапагосских черепах? Тех самых, которых еще Дарвин измерял. Вот представь себе, что дорога представляет собой такое стадо неопределенной протяженности. Да, такие там были вые выбоины. Порой казалось, что это действительно черепахи, и они куда-то неспешно двигаются поперек моего курса. Тут я с нежностью вспомнил вчерашнюю дорожку после Тумы, ну ту, где, как мне казалось, кончился ровный асфальт. Все познается в сравнении. Скорость упала до 15-20 километров в час – ТАК СЕБЕ ПРОДОЛЖЕНИЕ. Это длилось километров 40-45. В русском языке существует множество слов, чтобы описать охватившие меня чувства, но они на данном ресурсе не приветствуются. «Ататат» для подобных случаев бесповоротно застолбила за собой Verona432. О! Пусть будет «массаракш». Массаракш-и-массаракш! Предметно задумался о покупке турынды. И чтоб ходы подвески были сантиметров 50. А лучше 75. Галапагосская дорога прекращалась на въезде в населенные пункты (чтобы сразу же продолжиться на выезде), но расслабляться не давали основательно загулявшие представители сельского бомонда, чья траектория напоминала противолодочный маневр, плавно переходящий в противозенитный.

К счастью, перед Касимовым галапагосское веселье кончилось, и асфальт стал просто плохим, то есть родным и привычным. А вот после Касимова опять ремонт. Массаракш! Когда ж я ехать нормально смогу? Километров через пять пошла уже отремонтированная часть с идеальным асфальтом, и я припустил. Вот она, награда за мои мытарства! Между делом организм напомнил мне, что завтрак я перенес на обед. Ага, у меня ж сникерсы есть! На очередном перекуре полез в рюкзак за шоколадками чтобы убедиться, что для их употребления мне понадобится глубокая ложка, так как они представляли собой однородную жижу, насколько это можно было понять сквозь упаковку. Начались лихорадочные поиски магазина или относительно цивилизованной заправки, где едой торгуют. А вот хрен! Похоже, повторялась вчерашняя история.

Между Касимовым и Муромом было довольно много населенки и шел я в основном 60-70. Это оказалась та самая скорость, когда шлем не особенно шумит от набегающего потока (у меня ¾ и нижняя кромка визора работает, как спойлер, отчего на скорости от 80 я и двигатель-то почти не слышу). И тут я заметил из района задней оси характерный негромкий вой. Массаракш! Мне только еще рассыпавшегося подшипника не хватало! Вот прям вся обратная дорога – наглядная иллюстрация принципа «не понос, так золотуха». Или всех законов Мерфи сразу. Вот себе едешь через какую-нибудь деревню, вслушиваешься, пытаясь понять, что же это у меня там в задней ступице умереть собирается, внимание рассеивается… А перед тобой решил колом встать МУСОРОВОЗ. Здравствуйте, товарищи. Так вот, прислушиваясь к заднему колесу и уворачиваясь от тракторов и умирающих КамАЗов бальзаковского возраста, добрался до Мурома. Ну тут уж все просто и знакомо. И дорога по-прежнему отличная. В Мошке наконец-то поел. Целый хот-дог! И традиционный яблочный сок. В общем остаток дороги прошел в штатном режиме и рассказывать о ней особо нечего. Вот разве что на М7 от Владимира до Пенкино (которая «Южный обход») поэкспериментировал. Там по два ряда в каждую сторону, что для меня было очень удобно. В пути я обычно не обгоняю тех, кто идет быстрее 90 км/ч, так как на четырехсотом Стиде обгон фуры с выездом на встречку – ну такое себе развлечение. Стидоводы знают, остальные догадываются. А вот когда два ряда в моем направлении, то можно в принципе не напрягаться по поводу длины обгона и катить в левом ряду, уходя вправо только чтобы пропустить тех, кто еще быстрее. Так я узнал, что мой мот может и 110, и 130. Для тридцатилетнего Стида совсем недурственно.

С М7 свернул на старую дорогу на Владимир и дальше к себе на базу. И тут стала сказываться усталость. Все-таки два дня толком не ел, по 7 часов в седле – с непривычки тяжеловато. Ну ладно, я уже почти дома, 50 км осталось, вроде можно расслабиться. Ага, а еще говорят, что значительная часть мотоаварий происходит в радиусе трех километров от гаража. Так что, окрысился, ощетинился и пер до дома внимательно и аккуратно. Приехал.

Что в итоге.

Два дня, 800 км, 33 литра бензина, 7+7 часов в пути. Море новых впечатлений и ощущений. Наверное, сейчас скажу банальность: мотоцикл – отличное средство перезагрузки. Он позволяет полностью отключить обыденность, жизнь по накатанной колее хотя бы на пару дней. Этакая поездка в гости к самому себе. А еще он каждый выезд дает какой-нибудь урок, в точности как Ричард Бах описывал свои полеты на биплане.

PS: Да, а сникерсы, предварительно подержав в морозилке, я жене и дочке отдал («лисичкин хлеб»). Сказали, что вкусно было.

Всем ровного асфальта.
Или эндуро.