Как говорится, вывезти мотоцикл из колхоза можно, а вот колхоз из мотоцикла никогда. Дело было летом. Решил я приобщить колхозника к светской жизни. Было принято решение, прострелить до Макдональдса на Северной и Красной. Это в Краснодаре, культовое место сбора всей мото братвы. Каждый вечер там торчат бездельники в доспехах из пластика, поблескивает хром круизеров и трутся дамы, желающие приобнять чужого мужика на скорости за 200. Не хватало только моего эффектного появления, рвущего все шаблоны. Изящно прохожу под шлагбаум, паркую в центре, не здороваюсь. От меня разит Ком де гарсоном с бензином. Отстрел подножки, пафосный пируэт и я двумя ногами на земле, взрыв золотых волос из под снимаемого шлема, надменное лицо, винтажная куртка (батя на стиле). М-72 в военном окрасе, на фоне остальных мотоциклов, словно железный кулак в окружении пластиковых фиалок.

Далее по плану, надменный взгляд презрения на мирскую суету и феерию пестрых спортивных раскрасок. Но тут я понимаю, что из левого карба хлещет бензин, причем сцуко прям на ногу. Судорожно нащупываю краник, роняю сумку, пытаюсь притулить шлем, жму подсос, который запал, чуть не падает с подножки мотоцикл, я на корячках обжигаюсь о мотор, колдую со шлангом и краником. Ругань, волосы мешают смотреть, руки уже в хлам грязные, штаны в бензине. Течь остановилась, вылезаю из под дырчика, лицо уже проще, под мотоциклом лужа. Нет, шаблон не порван, даже не помялся. Пойду чайку закажу и руки помою. Завёлся бы ещё он чтоб обратно доехать. Еще час развлекать народ прыжками на кик стартере я не хотел. Рухлядь старая на хрен.