Путешествия

… Веник света метёт повороты. Плавный правый, потом немного ускоряешься и аккуратно входишь в левый поворот.

Сейчас уже три ночи (или три утра), и твое внимание обращено к пятну света на асфальте. Изредка над ним, ближе к горизонту, вспыхивают красные, иногда синие всплохи. Это знаки. «Опасный поворот» — тормозишь. А он был не такой уж и опасный: жаль что перетормозил, хорошо, что не перегазовал.


Движение правой рукой, и трос снова вытягивает из двигателя клубы рева. И только мошки белыми искрами вылетают навстречу, чтобы так и не понять, что за солнце их ослепило…

Новая вспышка справа от дороги. Треугольник с крестом — «перекресток». Вверх на холм. Сцепление. Палец скользит по пульту и глушит мотор. Последний рык прямотока затихает на кончике трубы и железное сердце застывает. Но конь, шелестя цепью, еще рвется вперед. И только нога давит вниз передачи, пока с заметным рывком не встает первая. Последние метры пройдены и переднее колесо, упершись в выпуклость поперечной разметки, замирает на центре перекрестка.

Поздняя ночь или раннее утро? Никогда не знал, когда пролегает грань между ними.
— Светает?
— Нет.
— Значит ночь еще…

Но здесь, на перекрестке, понимаешь, что сейчас не ночь. И не утро. И даже не день и не сумерки. Сейчас дорога. И ночь и темнота позволили ей на минутку стать твоей. Потому что последнюю машину ты видел минут двадцать назад. И ты стоишь на этой розе направлений и смотришь вдоль просветов, отходящих от перекрестка. Куда ведут эти дороги? Одна в туман, вторая в лес, третья за поворотом скрывается, а по четвертой ты только что приехал. А по ней ли? Нет. Точно не по ней. Сейчас ты смотришь и видишь на ней отпечатки деревьев в свете луны, чувствуешь запах травы. А на той дороге, по которой ты ехал, были только рёв и свист ветра. А единственный свет, что освещал дорогу ты держал в своих руках.

Подножка. Взмах ноги и фигура водителя встает рядом с силуэтом мотоцикла. Их еще хорошо видно — отблески фары играют с одеждой в свет и тень. Но раздается щелчок и всё гаснет. И оба: мотоциклист и конь погружаются во тьму.

Снят шлем. Ты будто бы вынырнул на поверхность жаркого озера, на дне которого сидел так долго, что даже забыл, как оно — дышать. И какофония ночных звуков врывается в уши, уставшие от дня, зноя и города.

Гул в голове постепенно стихает. Усталости как не бывало. Настает штиль. Штиль, не имеющий отношения к погоде: штиль настроения, штиль в твоей душе.

Где-то вдали нехотя гавкнула собака. Всё верно — за жиденьким лесом угадывается посёлок.

Луна — громадный кругляк, как фонарь висит наверху и светит. На небе лишь мелкие клочки облаков.

Вдали запела свою извечную песню кукушка. На миг показалось даже, что щелчки остывающего двигателя будто бы «подпевают» неуёмной птице. Нет — показалось.

На грани слышимости доносится гул. Кто-то едет из тумана. Щелчок. Вновь загорается мотоцикл. Опираешься на край сиденья и замираешь в ожидании. Вскоре появляются отблески фар. Местность холмистая, поэтому сначала фары высвечивают верхушки деревьев над твоей головой, а потом и сам автомобиль выныривает из-за переката дороги.

Какой-то большой внедорожник. Глаза недоумения в приоткрытом окне. Кивок: «Все хорошо?». Ответный кивок: «Норма!». Ярко-красные уголья габаритов еще несколько раз появляются в просвете деревьев, пока по длинной дуге не уходят куда-то по склону дальнего холма. Но гул машины слышен еще минуту после того, как она исчезла.

Мир вновь погружается в тишину, наполненную стрёкотом цикад. Но штиль уже нарушен и ускользающее состояние уже не нащупаешь — оно ушло. Как песок сквозь пальцы — стоило лишь на миг отвлечься и оно всё просыпалось. Да и поздно уже — надо продолжать ехать.

Перед тем как пальцем пустить ток в стартер, ты на миг замираешь, закрываешь глаза и последний раз вдыхаешь воздух этого перекрестка. Теперь он останется с тобой надолго.

И вновь змея дороги вьется под колесом, а мошки атакуют налобник фары. Но теперь ночной воздух режется немного иначе и ты уже готов встречать новое утро нового дня.