Полдень двадцать седьмого июня 2019 года. Через восемь часов мне стартовать в погоне за тысячемильным нормативом Ironbutt, а я мечусь от магазина к магазину в поисках камеры для колеса. Разумно было бы предположить, что я хочу взять с собой запасную камеру для моего Вулкана, но ещё до вчерашнего вечера я думать не думал о какой-то там камере.
Вчера вечером, когда я смазывал и натягивал в гараже цепь, позвонил Антон:
— Ты же в Курортном финишируешь?
— В Курортном, — говорю.
— Прекрасно, — говорит Антон. — В мотоциклетном чате один бедолага просит помощи — колесо пробил, камера ему нужна.
— А что, на месте камеру найти не может?
— Говорит, что не может.
— И ближе никого нет?
— Никого. Может, привезёшь ему? Всё равно ведь туда едешь.

И вот сейчас вместо того, чтоб спать и набираться сил перед поездкой, я охочусь за куском резины. В киевском Соцгородке два мотомагазина. Первый на моём пути – старый добрый «Олимпиец», магазин спорттоваров с мотоотделом.
— Здравствуйте, — говорю полному продавцу в очках, — у вас есть камера 100/90 R19?
Продавец меланхолически смотрит на меня, уперевшись обеими руками в прилавок.
— Вам на какой мотоцикл?
— Хонда Стид.
Он вздыхает и опускает взгляд на прилавок, на который опирается. Там под покатым стеклом разложены запчасти. На стекле наклеены полоски с марками мотоциклов – «ИЖ», «Минск», «Ява».
— Нет, — говорит продавец, — такого у нас нет…
Следующий магазин – «Автомотовело», тут торгуют китайскими мотоциклами и запчастями к ним. Здесь нужная камера есть.
— Только она китайская, — говорит продавец, чуть менее упитанный и чуть более весёлый, чем предыдущий.
— Меня устраивает, — отвечаю. – Ей километров шестьсот продержаться, не больше.
Камеру вместе с чеком кладу в боковой кофр. Размерность камеры такая же, как у Вулкана – пускай на всякий случай едет со мной.
На следующие сутки про камеру я забываю. Мне есть, чем заняться и о чём думать. За двадцать три с половиной часа камера проезжает со мной по Украине без малого тысячу семьсот километров. Мой маршрут из Киева ведёт ко Львову, оттуда – в Луцк, Ровно, снова в Киев и финиширует в Курортном, что под Одессой.
Последний отрезок пути – из Киева в Курортное – со мной хвостиком поедет компания на машине. Антон в их числе. Норматив выполнить удаётся, но сил на камеру после этого не остаётся.

Утром после завтрака Антон говорит:
— Ну что, пора спасать нашего бедолагу, а то он уже мне с семи часов утра пишет – нервничает, видать.
— Далеко до него?
— Триста метров по посёлку.
Ради такой дистанции мы не то, что не экипируемся – даже не одеваемся, остаёмся в шортах и шлёпках, футболки не берём принципиально.
Я выкатываю Вулкан, бросаю ключи Антону и устраиваюсь на месте пассажира.
Мы телепортируемся к неприметному домику из бурого кирпича.
— Ты камеру хоть взял? – спрашивает Антон, поднося телефон к уху.
— Взял вроде, — отвечаю, не слезая с Вулкана. Мне лень двигаться и проверять. В Киеве я камеру в кофр положил? Положил. Тут я её доставал? Не доставал. Стало быть, там и лежит.
— Мы приехали, — говорит Антон в трубку, — выходи.
Я, развалившись на месте пассажира и Антон, опершись рукой о багажку для кофра – мы с любопытством ждём. Интересно же, кого спасаем.
Из-за винограда, оплетшего арку перед домом, раздаётся шлёпанье и появляется страдалец. Одет, как мы – шорты и шлёпанцы. Зато в остальном – полная противоположность: татуировки, дреды, в руках самокрутка и бутылка пива. Подозрительный тип. Наркоман, наверное. Но не бросать же его, мотоциклист всё-таки.
— Я — Стас, — говорит спасаемый.
— А мотик где? – спрашивает Антон.
— Тут, сбоку.
С моего ложа мотоцикл не видно. Я сползаю с Вулкана и шлёпаю во двор.
— Вот она – моя девочка, моя Нэнси, — говорит Стас.
«Девочка» — это крашеный чёрной матовой краской кастом на базе Стида 400-ки с высоченным рулём, маленьким седлом и нарисованным значком «Анархия» на баке. Брутальная девочка, не в моём вкусе.
Оба колеса у Стида накачаны.
— А какое колесо пробито? – спрашивает Антон.
— Переднее, — говорит Стас.
Антон пинает переднее колесо. От удара оно вместе с вилкой со стуком поворачивается влево.
— Оно точно пробито?
— Да точно, — горячо говорит Стас, — просто насос у соседа взял и подкачал немного перед вашим приездом.
Когда Стас говорит, он активно жестикулирует. Сразу понятно, где колесо, которое он подкачивал и у какого соседа брал насос.
— Ну ладно, — говорю, — а где тут шиномонтаж?
— А тут рядом, — Стас машет рукой за забор, — километр проехать всего.
— Тогда поехали, чего тянуть.
— Как я поеду? — спрашивает Стас, поочерёдно глядя то на меня, то на Антона. – Я ж уже пивка бахнул. Вы всё не ехали и не ехали, я и решил накатить.
— Пивка он бахнул… Ладно, пассажиром поедешь.
— Вот ты его и повезёшь, — говорит мне Антон. – У тебя на Вулкане мягко, удобно. А я на Стиде прокачусь.
Мы смотрим на Стаса. Он – на нас. Видимо, в его представлении камера должна была приехать одна, а она приехала с двумя полуголыми хмырями, которые с порога начали командовать.
Антон перегибается через Стид и заглядывает ему под седло – туда, где торчит замок зажигания.
— Ключ тащи, — торопит он Стаса.
Тот нервно отхлёбывает из бутылки.
— Ща принесу.
Cтас исчезает за домом, я спрашиваю:
— Как тебе Стид?
Антон только качает головой.
Когда Стас заводит мотоцикл, стайку белых кур, пасущихся неподалёку, сдувает за забор, а мы с Антоном инстинктивно морщимся – у Стида прямоток, глушитель пустой, как водопроводная труба и адски ревёт.
Стас выкатывает мот из ворот и ставит на подножку на обочине.
— Правила поведения нажопника на мотоцикле знаешь или рассказать? – спрашиваю.
— А? — отвечает Стас.
Ему сейчас не до моих тончайших шуток – он тревожно смотрит, как Антон по-хозяйски усаживается в седло Стида и с щелчком складывает подножку в виде когтистой лапы.
«Ну ладно, — думаю, — сейчас поедем, Стас увидит, что Антон мотоциклист опытный, и успокоится».
На Вулкан Стас садится, как бегемот. Наваливается мне на плечи, наступает на подножку так, что я чуть не заваливаю мотоцикл, и шмякается в седло. Мои плечи не отпускает, вцепился и держит. Я, словно цыганка в танце, дёргаю обнажённым плечом.
— Отпусти плечи, за поясницу держись. А лучше вообще за меня не держись – сзади спинка, не упадёшь.
Антон тем временем нас не ждёт. Он с пробуксовкой по обочине стартовал и уже подъезжает к повороту в конце улочки. Я выруливаю за ним и мы отправляемся на поиски шиномонтажа.
Стас вертится сзади, как первоклашка на скучном уроке. Уж не знаю, какой он первый номер, но как второй – мне не нравится.
Шиномонтаж занимает двор на краю частного сектора. Когда мы со Стасом подкатываем, Антон уже спешился и стучится в дверь.
На стук из домика сбоку выходит пожилая женщина.
— А здесь нет никого, зря стучите.
Я смотрю на часы – 11 часов, нормальное рабочее время. Даже в пятницу.
— А скоро будут? – спрашивает Антон у женщины.
— Кто ж их знает… Они до города поехали, может, через час взад будут, а может и через два.
От услышанного мы с Антоном переглядываемся. Какие два часа, нас ждут пиво, компания, пляж.
Мы благодарим женщину и собираемся в кружок посовещаться.
— Может, подождём часик? – с надеждой в голосе спрашивает Стас.
— Ага, часик, – говорит Антон.
— Или два, — добавляю я.
— А где два, там и три, – подводит черту Антон. – Нет, надо искать другой шиномонтаж.
— Ну, сейчас гляну в интернете, — говорит Стас.
Через пару минут он разворачивает к нам экраном телефон.
— Вот, в соседнем селе есть, в пяти километрах.
Антон отрывается от задумчивого созерцания ворот шиномонтажа и бросает взгляд на карту.
— Прекрасно. Поехали.
— В соседнее село? В шортах и шлёпках? – спрашивает Стас.
— Стас, у нас пляж и пиво, — говорит Антон. – Ты уже накатил, а мы терпим. Документы у тебя с собой?
— С собой, — говорит Стас.
— Тогда поехали.
Рассаживаемся по мотоциклам. В этот раз Стас обходится с моими плечами бережнее.
Пятьдесят метров до асфальта мы едем вместе, но стоит нам вырулить на дорогу и Антон откручивает ручку. Из прямотока Стида меня накрывает оглушительным рёвом, по мере роста оборотов переходящим в легковесное тарахтенье. Стид-четырёхсотка не соперник пятисотому Вулкану и я тоже даю газу, чтоб не отстать от Антона. Вулкан приседает на заднее колесо и с воем ускоряется.
На шестидесяти километрах в час мне на плечи наваливается тяжесть. Ох, Стас, не сдержался-таки, вцепился.
— Ты куда летишь?! – кричит он мне в ухо.
От услышанного я сначала опускаю взгляд на спидометр, убеждаюсь, что там те же шестьдесят, потом оборачиваюсь назад, чтоб убедиться, что мой пассажир не шутит. Глаза большие-большие – не шутит.
— Так мы всего шестьдесят едем, — говорю, отпуская ручку газа.
— В одних шортах и шлёпках шестьдесят — уже много, — кричит Стас.
Ладно, много ему шестьдесят – поедем пятьдесят.
Когда стрелка спидометра замирает на пятидесяти километрах в час, Стас убирает руки с моих плеч. Но теперь, когда угроза его жизни миновала, он вспоминает о Нэнси. Их с Антоном уже даже не видно — они-то вдвоём, их ничего не сдерживает. Наоборот, Антона подстёгивают мысли о пляже, пиве, обеде и он явно не ограничивается пятьюдесятью километрами в час.
— Куда он поехал? – спрашивает Стас. Руки держит под контролем, за меня не цепляется, но чувствую: если внятно не отвечу – снова почувствую на плечах его хватку.
— На шиномонтаж поехал, — говорю.
— А чего так быстро?
— Спешит, — отвечаю самым заботливым тоном, на какой способен, – А я вот тебя берегу, медленно еду.
Не спасает. Стас перегибается через моё плечо, вглядываясь вперёд.
— А он точно умеет ездить?
— Точно, — говорю.
Пытаюсь представить себя на его месте. Дал не пойми кому в трусах и шлёпанцах свой мотоцикл – и через пять минут его уже не видишь, а тебя самого везут как мешок картошки в неизвестность. Есть от чего занервничать.
Надо отвлечь парня, нервы ему ещё пригодятся.
— А чего мотик Нэнси назвал?
— Фильм «Сид и Нэнси» смотрел? – отвечает Стас. – Вот оттуда и имя.
Оглядываюсь на него — наладить зрительный контакт, улыбкой поддержать доверительный разговор. Когда наши взгляды пересекаются, Стас скороговоркой выпаливает:
— Ты куда смотришь?… На дорогу смотри!
— Чего я там не видел? – говорю, отворачиваясь, — дорога как дорога, серая.
Пока мы героически преодолеваем пять километров на прогулочной скорости, Антон находит шиномонтаж и уже разговаривает с шиномонтажником – молодым пацаном. Нэнси, целая и невредимая, стоит рядом. Когда мы тормозим рядом, Стас наваливается мне на плечи – вид своего мотоцикла придал ему сил – и сгружается на землю. Подходит к Нэнси, смотрит на неё, успокаивается.
Антон тем временем описывает пацану-шиномонтажнику техническое задание.
— Камеру поменять могу, — говорит пацан. Ему лениво, середина пятницы для него – почти что выходной, но деваться некуда, — только колесо сами снимите.
— Снимем, только инструмент и домкрат дай, — говорит Антон.
Поднимаем Нэнси на домкрате и фиксируем кирпичом под задним колесом. Чтоб снять переднее колесо, нужно раскрутить пару хитрых болтов со внутренним шестигранником.
— У тебя ключ под такие болты есть? – окликает Антон пацана.
Тот выходит из бокса, садится на корточки возле Стида.
— Не, такого нет.
Стас мрачнеет. Спасение было так близко: шиномонтаж нашёлся, камеру привезли и вот поди ж ты – несчастные болты рушат все надежды.
— Погоди огорчаться, — говорю ему, — сейчас что-то придумаем.
— А болты с гайками и сварка есть? – спрашивает Антон у пацана.
— Есть.
— Тащи.
Я прогуливаюсь вокруг, Стас помогает по мере сил, Антон с пацаном мастерят с помощью сварки самодельный гаечный ключ.



Ремонт заканчивается за полдень. От пережитых треволнений Стас трезвеет.
— Обратно я на Нэнси поеду, — говорит он, когда колесо водружено на место и Стид опущен на землю.
Мы не сопротивляемся. Хочет – пускай едет.
На обратном пути наша колонна из двух мотоциклов сильно растягивается, и мы пару минут ждём Стаса у домика из бурого кирпича.
— Спасибо, ребята, — говорит Стас, — выручили.
— Пожалуйста, — отвечаем, — подваливай вечерком, у нас весело.

Вечером, когда мы, вдоволь накупавшись и отдохнув, сидим за столом во дворе нашего гостевого дома, появляется Стас с миской в руках.
— О, а вот и наш спасённый, — говорит Антон. — Что в миске?
— Да я тут шашлычок сварганил, не с пустыми же руками идти.
— Это ты правильно решил, — говорит Антон, — с пустыми нельзя.
Мы пододвигаемся, расступаемся, пуская Стаса за стол.
Сами мы про шашлык не подумали и сейчас он очень к месту. Горячий шашлык растапливает холодок между компанией и новоприбывшим. Ну и что, что дреды и татухи – шашлык-то отменный. Да и в общении парень нормальный. Видать, первое впечатление оказалось обманчивым.
Обратно в свой бурый домик Стас уходит за полночь. С миской, но без шашлыков.
На следующий день Стас отчаливает в Киев и заезжает к нам попрощаться.
— Камеру старую возьми с собой на всякий случай, а то вдруг опять пробьёшь, — напутствует Антон.
— Да взял я, взял, — говорит Стас.
Когда он отъезжает, мы ещё долго слышим над садами его прямоток.

Спустя пару недель мы встречаемся со Стасом на одном из традиционных мест встреч киевских мотоциклистов – Контрактовой площади. Ещё позже выбираемся на небольшую вылазку по Киевской области. А когда Стас получает приглашение на день рождения одного из участников нашей банды, становится понятно, что он влился в компанию, стал её полноправным членом.