Давно я не писал сюда. С момента окончания «Эволюции». Прошу прощения за долгое отсутствие, но так сложились обстоятельства.




Глава 1

Поворот ключа, секундное ворчание стартёра – и вот он рёв литрового двигателя с прямотоками. Вечер? Кто-то пытается лечь спать? А мне-то какое дело? Сейчас самое время прокатиться по городу, пока на дорогах пустота и можно спуститься весь табун. Застегнуть фирменный новенький интеграл, натянуть последнюю модель перчаток, ещё раз проверить документы под «черепахой» – ну вот можно и ехать.
Сначала плавно тронуться и выехать из двора, попутно рыкнув двигателем на нерасторопного пешехода. Теперь придётся немного потошнить в потоке со всеми этими коробками. Увы, иначе никак – город у меня чай не Москва, междурядьев и мотополос нету. Ну да ладно, только дайте мне выйти на загородную дорогу. По городу я ещё успею пролететь. Где-нибудь ближе к полуночи, когда эти коробчатые попрячутся.
Вот он, последний светофор. Вот с него можно уйти свечкой в точку. Газ до упора, мотоцикл буквально взлетает на заднее. Быстро отщёлкиваюсь до пятой. Вот теперь можно вваливать на всю катушку. Мотоцикл послушно ложиться в повороты, почти по самые подножки. Вот оно пьянящее чувство свободы и абсолютного контроля над мотоциклом.
Вот только я никак не был готов, что передо мной начнёт разворачиваться какой-то консервный дятел. Полностью утапливаю до упора оба тормоза. Стрекочет АБС. Вот только скорость не падает. Мотоцикл неприятно отрывается задним колесом от земли. Каким-то образом мне удаётся его вернуть на землю, но поздно. Слишком поздно.
Удар.
Темнота.
– Я тебе говорил, не проскочит. Отлетался птыц, – прозвучал чей-то голос, так и сочащийся ядом.
– Ну да. Почти прошёл. Мог бы и позволить ему пролететь, – ответил другой голос, на этот раз мягкий и немного грустный.
– Сколько можно? Только за сегодня ему трижды повезло. А вспомни вчерашний день? Напомнить?
– Спасибо, не напоминай.
А что вчера было? Ах, да, едва разминулся с каким-то пешеходом.
– Вот. Скажи спасибо, хранитель у этого был мне должен. Вот и отделался только большим испугом да больничной койкой на пару месяцев.
Я открыл глаза и увидел двоих. Один был абсолютно чёрный, словно он поглощал весь свет. Его оппонент, ну или коллега, был наоборот снежно-белого цвета и, казалось, сам светится. Лица скрыты чёрными шлемами. Спортивные мотоциклы, на которых они сидели, абсолютно не идентифицировались, но были полностью им под цвет.
– О, гляди-ка, клиент зашевелился, – произнёс черный. – Ну что, сам догадаешься или подсказать?
– О чём? – спросил я.
– Кажись совсем бедолаге отбило голову, – хохотнул чёрный, после чего ядовито продолжил. – Хотя, пробей я головой багажник машины, может быть тоже вертел головой как филин.
– Какой багажник? Какой машины? – мне этот фарс начал надоедать откровенно. – И вы вообще кто?
Чёрный как-то неопределённо каркнул, что, видимо, означало смех.
– Можешь называть меня Искусителем, а эта вот белоручка – Хранитель. А теперь угадай, почему мы с тобой разговариваем?
– Хранитель? Искуситель? Это значит…
Вот тут у меня всё оборвалось. Это значит, что столкновение было у меня последним.
– А пацан ничего, быстро учится, – проворчал Искуситель. – Собственно, выбрать ты сейчас можешь из двух вариантов. Вариант первый – это отправиться, куда и все при таких печальных обстоятельствах. Вариант второй – это остаться здесь, хотя и немного не в том качестве, что ты и привык.
– Это как? Спросил я. А как же рай, там, ад?
– А это, парень, выбирать тебе, – произнёс Хранитель. – Только учти, выбрать придётся сейчас. К сожалению, выбрать что-то иное у тебя шанса уже не будет.
– Если я выбираю… обычный путь, то я попадаю в ад, ну или в рай – правильно? – Хранитель кивнул. – А что такое второй вариант? Что значит остаться здесь?
– Молодой, глупый, – проворчал Искуситель. – Это значит стать Хранителем или Искусителем, тут уже как сам решишь.
– Тогда я останусь.
– Уверен? Учти, решение это ты не сможешь поменять, – предупредил Хранитель.
– Уверен. Раз уж так получилось, то хочу остаться здесь.
– Выбор сделан? – спросил Хранитель.
– Выбор сделан, – ответил ему Искуситель.
– Лови, – Хранитель кинул мне ключи. – Придётся подружиться.
Хранитель и Искуситель рыкнули моторами и буквально исчезли вдали, оставив меня одного посреди дороги. Кстати, оставили они меня в одной футболке и шортах. Даже без шлема. Я повертел в руках ключ: самый обычный серый невзрачный ключ-брелок от сигналки с автозапуском. Ради любопытства я нажал кнопку запуска двигателя. Сразу же позади меня раздался звук двигателя.
– Прикольная игрушка, – произнёс я, глядя на материализовавшийся мотоцикл, точно такого же цвета.
Мотоцикл был непрезентабельным, серым, маленьким. Ну как меленьким, относительно моего «Черныша».
– Ну что, дружить будем? – спросил я.
– Может быть и будем, – раздался голос, судя по направлению звука, из мотоцикла.
– А тут техника далеко пошла, – произнёс я, садясь на мотоцикл.
– Кто тебе сказал? Забыл, мотоцикл не бездушная железка, – парировал мотоцикл.
– Абалдеть, – только и выдавил я.
– Шлем не забудь, умник, – шлем материализовался прямо на баке мотоцикла.
– Шлем – всему голова, – важно произнёс я. – Тебя, случаем, не КИТТ звать?
– А ты на Рыцаря не тянешь, – отбрил меня серый мотоцикл. – Можешь звать меня Сверчок.
– Многообещающе, – произнёс я. – Так мы поедем?
Мотоцикл рыкнул мотором. Я поудобнее устроился и включил первую передачу. И тронулся. В смысле попытался тронуться, поскольку Сверчок сделал сразу же свечку, от которой я приземлился прямо на пятую точку.
– Крепче надо было держаться, – хохотнул Сверчок и довольно рыкнул мотором.
– Дубль два, – произнёс я, забираясь в седло. – Кстати, а кроме шлема что-то положено?
– Не сейчас, – в этот момент на приборной панели замигала зелёная стрелка, указывающая прямо по ходу движения.
– Это ещё что? – спросил я.
– Где?
– У тебя зелёная стрелка на панели. Указывает прямо. Посмотрим? – спросил я.
Сверчок буквально пулей сорвался вперёд. М-да, мал мотоцикл, да шустёр не по размеру. Даже «Чернышу» было далеко до него. Сверчок ехал сам, мне же оставалось только указывать направление рулём. Оказывается, может, когда хочет. Эх, такой бы мотоцикл мне при жизни.
При жизни… Грудь мне сдавило, перехватив дыхание. Как там моя мамка? А как же моя невеста? Вот же дьявол, я о них вспомнил только сейчас. Непроизвольно потекли слёзы. О чём же я думал, придурок, когда летал? Поздно сожалеть. Ох как поздно… Всегда вот так – сожалеем мы только тогда, когда уже ничего не исправить и не вернуть.

Критика, замечания, пожелания приветствуются.

P.S. Если лит-уголок излишний, то в любой момент рассказы будут остановлены.
P.P.S. «Большой» тоже скоро вернётся.