>Всем привет, вне зависимости от времени суток. Вот решил наскрябать пост о дальнячке, который с некоторых пор стал традиционным в связи с покупкой кое-чего на янтарном берегу… В общем, «С моря ветром дунуло в середине дня, и на счастье в Юрмалу занесло меня». Путешествие не самое яркое, без инфарктов, поэтому описание будет хоть и длинное, зато нудное и скучное, как концерт Евгения Петросяна для передовых валяльщиц Белоомутской швейной фабрики…


Маршрут выбран стандартный, испытанный годами и выработанный благодаря прошлым ошибкам- по можайскому шоссе, после Смоленска направо в Белоруссию, до Витебска и по прямой до Юрмалы. Из Москвы собирался выехать часов в 8 утра, чтобы к обеду быть в Витебске (540 км) и спокойно пообедать, отдохнуть, повосхищать жителей проездом по главной улице под музыку Nickelback до мойки и заправки, опять отдохнуть, и часов в 7 утра стартануть в Латвию, дабы попасть на границу до массового приезда туда автотуристов. Всё бы оно так и было, если бы свои коррективы не внесла погода- время ожидания окончания дождя затянулось, и в итоге выехал я в 12 под моросящей гадостью. Но, как известно, мотоциклисту под дождём первые 3 минуты противно, а потом всё равно… Так вот когда уже настало «всё равно», на выезде из Москвы с неба ливанул месячный запас всех осадков земного шара прямо на меня, и первые 200 км путешествия больше напоминали сплав на горной реке Мзымта в период таяния снега, а не мотопробег с целью получения удовольствия и перемещения туловища из пункта А в пункт Б. К счастью, это было воскресенье, и всевозможных большегрузов, из под которых обычно вылетают тонны воды, было не так много. В общем, за 2 часа борьбы со стихией я уже так привык к ужасной дороге, плохой видимости и постоянному риску при объезде фур и прочих камазов, что когда перед Вязьмой вдруг вся эта огромная бесконечная туча осталась в зеркалах заднего вида, а надо мной вдруг нарисовалось неестественно голубого цвета небо и вполне натуральное солнце, я даже удивился и не поверил своим глазам.
Тем не менее пришлось остановиться на заправке долить бензина, снять непромокайку и насквозь промокшие перчатки, сменить такую же бандану, а так же вылить воду из правого ботинка. Дело в том, что когда я в непромокаемых штанах садился на мотик, правая штанина немного задралась, и когда влил кошмарный ливень, то вода со штанины успешно небольшой струйкой стекала прямо в харлеевский ботинок, что заметно скрашивало и без того яркие ощущения от начала путешествия. Если бы кто-то снял на видео мои несколько попыток на скорости 110 под шквалом воды со всех сторон поправить штанину и устранить течь, то этот ролик с соответствующим текстом мог смешить людей недели 2, тем более что все попытки оказались безуспешными, наполнился ботинок минут за 15, и свыкся я с этой проблемкой достаточно быстро.
Зато дальше путешествие пошло с утроенным энтузиазмом- обзор прекрасный, дорога отличная, сухая (!!!!!), машин очень мало и высохший Nickelback с новыми силами затянул свой неувядающий хит про фотографа…
Оставшиеся 300 с небольшим километров были преодолены быстро и без эксцессов, под одобрительное мычание придорожных коров и спившихся жителей околошоссейных деревень.
Витебск ничем примечательным себя не зарекомендовал, кроме разве что молодым милиционером, который зачем-то остановил всю нашу шумную и сверкающую компанию (я, Голдвинг и Nickelback, орущий на весь спокойный советский город про то, как он хочет стать Rockstar и иметь безлимитную кредитку, безотказных девочек и ещё всякие излишества нехорошие) прямо на центральной площади, и попросил документы. Мне показалось, что движение- как пешее, так и авто, замерло, светофоры зависли на жёлтом, а народ, вдохнув, забыл выдохнуть, потому что, если бы этот юный страж дорожного порядка остановил бы пролетающий мимо инопланетный корабль, удивления было бы значительно меньше. Я невозмутимо открываю багажник и достаю документы, попутно рассказывая ему, что из проеханных мною многих тысяч километров по разным странам и континентам был удостен чести быть остановленным в третий раз, а два предыдущих случились опять же в белоруссии, ну, и в Латвии любопытный полицай тоже соизволил однажды выпендриться. На словах «уважаемый юноша, неужели вы думаете, что я, отправляясь в дальний путь, позволил себе не иметь каких либо документов и испортить себе выходные, нервы и нажить неприятности...» вдруг смотрю в европейскую страховку, и вижу, что она у меня открыта с ЗАВТРАШНЕГО числа… Дело в том, что обычно я покупал страховку в дороге сам, а тут попросил своего помощника в Москве, которому ошибочно сказал дату пересечения границы… Ну, думаю, началось… Юноша тут же вызвал начальника, который с многозначительным видом обошёл мотоцикл и озвучил мне сумму официального штрафа, нагрузил изъятием прав и группой разбора, и ещё какими- то разводными приёмами. Я понял, что надо брать быка за прямую кишку, и тут же продемонстрировал ему американскую деньгу с президентом Бенджамином Франклином в центре. Не знаю, как деньга, но старик Бенджамин тут же заинтересовал картофельного копа, и дедушка Франклин благополучно был обменян на права и техпаспорт, как лётчик Паулюс на нашего разведчика Рудольфа Абеля в годы холодной войны на берлинском мосту… Пришлось, правда, быстро найти страховую, и купить ещё одну страховку, чтобы не вляпаться в оставшееся до полуночи время.
В общем, настроение было подпорчено, и ранний выезд я благополучно проспал, а когда проснулся, то с плохоскрываемым оптимизмом увидел, как радостные капли дождя молотят в окно гостиницы и зовут меня быстрее сесть на мот и отправиться в дорогу…
Сел, отправился. Дорога- 2 полосы, не такая прямая, как можайка и далеко не везде хорошая и безопасная. Фуры с польскими, латышскими, нашими и ещё какими- то номерами добавляют напряжённости, и любимый дождь довершает картину полной гармонии с дорогой. Не могу не рассказать один эпизод.
Догоняю колонну из 5 фур, едут 80, начинаю обгонять. На встречке машин почти нет, но учитывая погоду, фонтаны воды из под колёс большегрузов и мокрый лобовик и визор, а так же местами извилистую трассу с закрытыми поворотами, к обгону каждого автопоезда готовлюсь минут 5. Первого обошёл, выдохнул, следующий… Третий… Четвёртого долго не мог обойти- дорога петляла по лесу и встречный транспорт мог вынырнуть неожиданно… И вот обхожу пятого… На всё ушло минут тридцать неприятного экстрима… И надо же такому случиться- в момент обгона последнего транспорта вдруг под визор и мотоочки прямо в глаз попадает нечто, что сначала просто мешает, через минуту начинает чесаться, а ещё через минуту глаз начинает слезиться и плохо видеть, а так как под визором и очками на скорости 110 под дождем на извилистой дороге в перчатках почесать глаз сможет наверное только Копперфильд, и то в последний раз, то принимаю решение таки остановиться и устранить проблему… Торможу на лесной остановке автобуса, снимаю перчатки, очки, и… наблюдаю, как мимо меня одна за другой проносятся мои до боли в тазобедренном суставе знакомые фуры… Чуть не заплакал…
Граница прошла быстро под хихоньки- хаханьки белорусских пограничниц и вопросы государственной важности на латышской стороне: «везу ли я сигареты, алкоголь, вещества, содержащие»… и прочее… И вот я уже пью кофе и ставлю карту евродорог в навигатор. Решил в этот раз поехать другим маршрутом, не напрямую через Ригу, а по живописным лесным дорогам, дабы насладиться красотой окружающей природы.
Красота красотой, но дорога закончилась километров через 30, ровно под знаком «неровная дорога 5 км». Ну ладно, думаю, 5 км потрясусь… Через 5 км действие знака закончилось, а другого знака не было, потому что, видимо, дорожные службы не смогли доехать до этого места или решили, что это противоречит здравому смыслу. Моему пока ещё здравому смыслу ничто не противоречило, и я благополучно испытывал подвеску мотоцикла и вспоминал мотокроссовую молодость еще километров 10, местами со скоростью не более 30 км/час, потому что некое подобие кривого и дырявого асфальта сменялось гравийкой, затем бетонкой, и опять кривым и дырявым асфальтом. Ну, думаю, сейчас закончится… Закончилось знаком «неровная дорога 8км», затем 5, 10… В общем, почти 150 км я трясся около четырёх часов как на хромом пингвине, проклиная своё любопытство и любовь к живописным окрестностям родины шпрот и латышских стрелков… Вспомнил поговорку- «Для бешеной собаки 100 вёрст не крюк». Зато опять же сколько было счастья, когда вдруг этот длинный ухаб свернул на шикарную (так мне показалось) трассу за 50 км до пункта назначения…



Украинский голдовод зачем-то закрасил весь мот белой краской. Наверное, зимой на нём на охоту ездит


Вот такой персонаж из детства косит валюту около Дзинтаре

И вот я в Юрмале, а тут грозы, ливни, штормовые и ещё какие- то предупреждения…