Путешествия

В предыдущих постах я рассказывал, как доехал до Москвы. Полный приключений мотосезон неожиданно закончился, и я решил перегнать мотоцикл обратно. Вот что из этого получилось.

Из лета в осень
Выехать из Москвы на Нижний можно по шоссе Энтузиастов, а соседняя Нижегородская улица почему-то переходит в Рязанское шоссе.
Потолкавшись немного на 3-м транспортном, сворачиваю на шоссе Энтузиастов. Зря я, конечно, здесь поехал, в счет будущего расширения идет настоящее сужение, поэтому пробка такая, что и междурядья нет. У гипера жизнь начинается после 3000 оборотов, играю сцеплением, чтобы не заглохнуть.
Осеннее солнце греет слабо, хотя, если посмотреть вокруг, все еще лето, деревья зеленые, да и трава не пожухла. Невозможно определить сезон и по одежде пешеходов, прохожие все как один выглядят по-деловому, время пенсионеров еще не наступило. Только воздух какой-то прозрачный, да и холодновато для утренних часов.
Низкая температура не лучшим образом сказывается на сцеплении колес с дорогой. Покрышки от Pirelli проявляют свои замечательные свойства в жаркую погоду, а если холоднее 12 градусов, дубеют и проскальзывают, особенно в наклонах. В диапазоне 15-20 градусов эту резину нужно прогреть, то есть проехать с одинаковой скоростью по хорошему асфальту, тогда в какой-то момент она начинает буквально прилипать к дороге, позволяя ложиться хоть до подножек. Еще более удивительно поведение Diablo Rosso в дождь. Однажды пришлось ехать в ливень, больше напоминающий водопад. Непонятно как, но тормозящие свойства резины сохранились на всем протяжении этой непростой трассы, как и стабильность управления мотоциклом. Правда, в тот вечер было тепло.
Потратив не меньше получаса на перемещение в пробке, я доезжаю до свободного участка шоссе, и это уже недалеко от МКАД. Передо мной Горьковское шоссе, не слишком удобное для передвижения на мотоцикле, по крайней мере, первые километров 30 от кольцевой. Здесь нет прекрасной обочины как на Ярославке, и полно левых поворотов, особенно вначале. А главное, рядом нет моего московского приятеля, чей модифицированный выхлоп Termignoni обладает таинственным свойством раздвигать любое междурядье: «Ррр, бу-бу-бу-бу, рррык».
Тем временем, поток редеет, появляются лазейки для обгона, я ускоряюсь и выхожу на обычный для трассы темп. Меняю хват с городского на дальнобойный: убираю пальцы с рычагов тормоза и сцепления, кисти руки полностью охватывают рукоятки.
Справа церковь необычного сине-фиолетового цвета, но останавливаться для фотографий нет резона, слишком много времени я потратил чтобы выбраться из Москвы. По уму, нужно было выехать на МКАД по Можайскому шоссе, а дальше двигаться по внешней стороне до поворота на Горьковское. Пусть это длиннее, но гарантированно быстро. У меня ведь каждая минута на счету. Конечный пункт моего сегодняшнего назначения – Набережные Челны, где нужно появиться не позже 24-00.
Такие мысли исподволь меняют поведение, и я превышаю комфортную скорость. Появляется нелепый азарт дойти до максималки, тем более, что дорога пустая и хорошо просматривается в обе стороны. Откручиваю газ и оказываюсь в прозрачном туннеле, стенками которого являются размытые окружающие пейзажи. Продержавшись так пару минут, вращаю ручкой в обратном направлении. Чуть сбросил темп, как слева меня обходит солидный Mersedes с областным индексом и тремя аннушками на номерном знаке. Наверное, какой-то чиновник, в Екатеринбурге эта серия закреплена за областной администрацией.
От Москвы едва ли сотня километров, а осень уже побывала в здешних краях. Наследила, где желтым листочком, где увядшей травой, а если поднять голову, то и бледно-синим прозрачным небом.
Начинается Владимирская область, золотой пояс русского православия. Здесь в каждом городке Храм, указатели уводят с трассы на монастыри, а придорожные скульптурные композиции напоминают собою какие-то детали церковного интерьера, жаль не силен я в православной архитектуре. Одна из церквей на въезде в городок особенно хороша. Приземистая, беленая, угловатая, больше похожая на господский дом, с роскошной оградой и синей крышей. Храмы обычно вверх растут, а этот невысокий и уютный на вид, распахнутые решетки будто приглашают войти, но не было времени узнать, как там внутри.
На ближайшей заправке снимаю дождевик и протираю визор. О том, что я еду от столицы вглубь России, намекает не только посуровевшая природа, но и отсутствие 98-го бензина, жаль, он придает резвости и увеличивает пробег. Выпиваю очередной эспрессо и без лирической паузы усаживаюсь за руль. В такую погоду, да поутру, нужно валить что есть мочи.
В Нижегородской области деревья и вовсе желтеют. Вот здесь, по моим ощущениям, уже что-то похожее на середину сентября.


Бешеная фура
В России есть места, как будто нарочно сделанные для своих. Представьте себе новехонькую эстакаду, съехав с которой, вы поворачиваете направо или …налево, да все равно куда, указателей-то нет. Покрутившись и так, и этак в поисках дорожной информации, через сотню метров вижу указатель на Казань. Похоже, что нарисован он малярной кистью.
Под стать указателю и начавшийся отрезок пути. Дорожное полотно за сезон съедено фурами, пыльно и невесело вокруг. Не добавляют оптимизма и ограничивающие обгон знаки. Дорога петляет в полях, заходит в деревеньки, обгонять в таких местах не люблю, из за чего приходиться плестись за каким-то автобусом. При первой возможности ускоряюсь, и, перепрыгивая из колеи в колею, обхожу скопившийся автотранспорт.
У меня появляются попутчики, это пять внедорожников китайского производства. Я их встречал за сотню километров до этого, но, как известно, выигрыш в скорости мотоцикла теряется на трассе из-за частых заправок. Еще ярче это правило срабатывает в моем случае, бак-то небольшой!
Чтобы выделиться, перегонщики используют заднюю противотуманку. Неплохо придумано, фонарь высоко, колонну заметно. Проникнутые взаимной симпатией, начинаем реверансы. Включаю сигнал поворота, и крайний автомобиль принимает вправо. За ним, как по команде, к обочине сдвигается следующий, и так все пятеро. Миновав колонну, взмахиваю рукой и киваю. А в Европе благодарят, опуская до земли правую ногу.
Нижний Новгород остался слева, прямо по курсу город Кстово. Сам небольшой, но вот нефтеперерабатывающий завод, мимо которого идет трасса, впечатляет. Подходы опутаны колючей проволокой, всюду пропускные пункты, охрана. Решаю заправиться, наверное, на местных АЗС бензин чистейший.
Пока возился со шлангом, мимо прошла знакомая колонна. Не спеша забираю сдачу. Залил бак по самое горлышко, если не гнать, на 180 километров хватит. А там и обед.
Волга где-то рядом, но с трассы ее не увидать. Иду в плотном потоке, временами обхожу заторы по асфальтированной обочине. Двигаюсь с максимальной осторожностью, пару раз на обочину высовывались тронутые коррозией автомобили российского производства, моргал дальним светом, но так и не привлек их внимания.
Минут через тридцать догоняю колонну. Здесь дорога получше, две полосы движения в каждом направлении, перегонщики занимают левую. Сближаюсь, мигаю поворотником, сдвигается крайний, за ним следующие, однако ведущий колонну меня не пропускает. Решаюсь обойти его справа, но в ту же секунду плетущаяся в правом ряду тентованная фура выпрыгивает перед нами в левый ряд, обгоняя следующую перед нею «Газель». От резкого маневра заднюю часть фуры уводит влево, она чиркает по швеллеру разделительной полосы, отпрыгивает, и сделав несколько колебательных движений, выравнивает ход. Фура неторопливо обходит «Газель» и возвращается в правый ряд. Я перевожу дыхание и ускоряюсь.

Теплый стан
В дороге нужно общаться, это поднимает настроение, и приносит массу ценной информации. Простейший пример – где-нибудь в кафе интересуешься, какое блюдо посвежее. Отвечают, что все свежее. А что порекомендуете? Вот здесь уже, как говорится, возможны варианты.
Более сложные ситуации возникают при поиске мест ночлега, здесь бывалые путешественники советуют ни с кем не советоваться, дабы не привлекать к себе внимания криминальных элементов. А с другой стороны, по нашим дорогам трудно ехать с европейской пунктуальностью, приезжая в заранее выбранные отели, поэтому приходится доверять своим ощущениям и …местным жителям.
На заправке советуюсь с оператором, где здесь можно пообедать. Поняв, что ассортимент магазинчика вкупе с кофейным аппаратом не удовлетворит мои аппетиты, она рекомендует кафе со сказочным названием, расположенное в нескольких километрах по направлению моего движения. Уточнив, что это лучшее место в округе, и есть смысл пропустить несколько попутных кафе, отъезжаю в сторону данного оазиса.

На поверку оазис оказывается добротным деревянным строением, расположенным на высоком кирпичном основании. Рядом почти пустая стоянка большегрузного транспорта и небольшая шиномонтажная мастерская. Вход в кафе через веранду с занавешенными тюлем окнами. Подхожу к стойке, тянет какой-то кислятиной. Замечаю рукописные объявления с просьбой не оставлять ценные вещи без присмотра. Вот так оазис.
На веранде расположились два типа, от которых веет мрачной безысходностью. Один в возрасте, лицо как из гранита, что по цвету, что по грубым граням-переходам. Второй молодой, но, как говаривали в старину, печать лживости и порока уже проявилась на юном челе. Может, потому, что глаза отводит? Усиливая подозрения, младший встает и, не глядя в мою сторону, выходит на улицу. Конечно, рассуждаю я, они дальнобойщики, а внешность обманчива, мало ли чего в жизни у людей было, чтобы не вести себя с первым встречным, проявляя хоть какую-то доброжелательность. Чтобы сохранить веру в человечество, возвращаюсь к мотоциклу. На стоянке неподалеку несколько грузовиков. У одного из раскрытого окна торчат ноги спящего водителя, у другого идет проверка баллонов. Юноша фланирует по округе.
Со вздохом укладываю сумку на заднее сидение, прикручиваю ремнями к раме, надеваю подшлемник, шлем, разминаю руки и натягиваю перчатки. Местечко не оправдало своего названия, не гарантируя ни вкусного обеда, ни истории со счастливым концом.
Проезжаю с десяток километров и вижу стоящее у дороги кирпичное здание, в нем гостиница, баня, душ. Захожу в кафе «Теплый стан», на раздаче замечаю свои любимые пирожки, мясо с картофельным пюре и суп. Набрав полный поднос, смакую хорошо приготовленные блюда и вижу, как из подсобки выходит невысокий стриженный мужчина с золотой цепью на толстой красной шее. Усевшись за соседним столиком, крепыш хлопает по колену, куда проворно вскакивает рыжий кот. На словах благодарю соседа за вкусную еду, а мысленно – за чувство безопасности, которого мне так не хватало за полчаса до этого. Хозяин заведения непонимающе смотрит на меня, а потом расплывается в улыбке.

Непознанное
Подкрепившись и отправив родным соответствующие sms, выхожу на трассу. В голове возникают завиральные идеи, например, заехать в Казань, познакомиться с местными мотоциклистами, прокатиться по городу. Есть же в Казани своя Аська, Смотровая, Грязная?
До Казани двести восемьдесят километров, на часах 16-10. Дорога свободна, тепло, светло и мухи не кусают, а только с противным стуком впечатываются в визор. Выезжаю на пригорок и вижу вдали пробку. Снизив скорость, приближаюсь к затору. Дорога по временным бетонным плитам уходит влево, огибая будущий многополосный участок шоссе. Времянка представляет собою бутылочное горлышко, которое открывается в обе стороны поочередно. Как могу пробираюсь к въезду. Наша сторона, переваливаясь на стыках, движется параллельно земляной насыпи будущей автострады. Через пару километров мы вновь выбираемся на трассу. Для меня путь открыт, а встречный поток снижает скорость, упираясь в глухую пробку перед объездом. Со временем догоняю счастливчиков, которые прошли затор раньше нас. Их оказывается довольно много, поток уплотняется, занимая обе попутные полосы. Через несколько километров вторая полоса исчезает, дорога сужается.
Проезжаю несколько десятков километров и упираюсь в новый затор. У него нет явной причины, здесь 4 полосы с разделительной, но все снизили скорость и идут будто накатом. Захожу в междурядье, лавирую между автомобилями. Из «копейки» высовывается смеющийся пассажир, протягивает мне яблоко. Киваю в ответ и покачиваю перчаткой, не смогу взять, выроню. Добираюсь до начала затора. Наша проезжая часть перегорожена бетонными блоками, сворачиваем налево, на полосу встречного движения. Вечереет.
В 19 часов выхожу на казанскую объездную. Город остается справа, двигаюсь по направлению Набережных Челнов. Уже полчаса как стемнело, пришлось основательно утеплиться и надеть дождевик. Вначале темнота не мешала, достаточно было придорожных фонарей, ярких огней АЗС. Но освещенные участки остаются позади, передо мной расстилается черная лента асфальта. Ориентируюсь по линиям разметки и стараюсь не приближаться к обочине.
Иду на обгон и с удивлением понимаю, что мощности едва хватает. В темноте расстояние до встречного автотранспорта кажется больше, чем на самом деле. К тому же, обходить приходится сразу несколько автомобилей, на таких перегонах они сами собой сбиваются в колонны, выдерживая скорость движения в пределах 100-110 километров в час. Переждав встречный поток, высовываю нос из-за грузовика, включаю сигнал поворота и ухожу вперед.
На заправке вижу термометр, 10 градусов тепла. По моим ощущениям, асфальт еще не остыл, да и покрышки в отличной форме, разогретые непрерывной ездой. И все же, задерживаться здесь не следует, холодает с каждым часом. Выпиваю чай, а дольку лимона оставляю вместо жевательной резинки. С новыми чувствами забираюсь в седло, в такие минуты радуешься тому, что бак небольшой.
Обхожу попутный транспорт и еду в ночной пустоте. В голове такая же пустота, только часики тикают. Интересно, успею ли до полуночи заехать в Челны? Дорога то взбирается на холмы, то опускается в низины, где уже слоится туман. Приоткрываю визор, тонкая струйка холодного воздуха проникает внутрь шлема. Несет болотом, чувствую мгновенную усталость и какое-то оцепенение. Это не похоже на сон, а как будто рядом с твоим сознанием оказывается какое-то другое сознание, а, может быть, и что-то бессознательное. Негнущейся рукой прикрываю визор, ерзаю в седле. Понижаю передачу и выкручиваю газ. Четвертая у мотарда короткая, отщелкиваю обратно. Вот на пятой можно долго идти, не переключаясь.

Песни для размокшей души
Древность татарских городов определяется по возрасту найденных монет. Вот, не дотягивала Казань пары сотен лет до 1000-летней годовщины, как академики-археологи обнаруживают несколько монет, неоспоримо свидетельствующих о приближении круглой даты. Посмотрев на старших товарищей, эстафету научно-исторических изысканий подхватывает Елабуга, и вовремя найденные монеты добавляют к возрасту города ни много, ни мало, 773 годика. Скрежеща зубами, челнинцы который год подумывают о запуске археологической экспедиции.
Пока же Челны город довольно молодой, что подтверждается не только официальными данными, но и технократичным обликом. Здесь царит «КамАЗ», чьи цеха можно обнаружить практически в любом районе.
По длинному мосту заезжаю в город и останавливаюсь на первой же заправке. Свет горит, а сама она не работает. Из бытовки выходит пожилой мужчина, за ним, с лаем выбегает патлатая дворняга. Прошу меня сфотографировать и дать совет, где лучше остановиться. Оказывается, напротив расположена хорошая гостиница с закрытой парковкой, чтобы туда попасть, нужно проехать прямо, через пятьсот метров развернуться и вернуться обратно, но уже с другой стороны трассы. Кафе поблизости нет, возле гостиницы круглосуточный магазин с выпечкой.

Укрыв мотоцикл чехлом, заселяюсь в отель. Дневной пробег составил 1067 километров, на часах 23-40. Беру номер за полторы тысячи рублей, есть и подороже, но, как по секрету сообщает администратор, никакого смысла в переплате она не видит. Кроме шуток, номер действительно хорош! Большая кровать, телевизор, набор посуды, все качественное и новое. Сбрасываю экипировку на пол и встаю под горячий душ.
Сил хватает, чтобы сходить за пирожками, заварить чаю и плюхнуться в постель.
Щелкаю пультом. На экране занимательная история, как певица сбежала от продюсера, а он, к тому же, ее муж. Под давлением криминального олигарха супруг уходит в завязку и начинает поиски беглянки. Единственный положительный персонаж оказывается замаскированным папарацци, под свист пуль он увозит пропавшую звезду на белом японском эндуро.
По второму каналу уже третий час поздравляют Кобзона. Я советской эстрадой переболел в начале нулевых и с тех пор слушаю все подряд. Собираюсь переключить канал, но одна песня привлекает мое внимание. «Память, ты же можешь, ты должна, на мгновенье эти стрелки повернуть…» На заднем фоне взлетают черно-белые фотографии народных артистов. Они поднимаются в нарисованное небо и исчезают там. Поглядев на великих соотечественников, выключаю телевизор и тут же засыпаю.

(Продолжение следует)