Путешествия

В предыдущем посте я рассказал как весной 2012 года выехал из Екатеринбурга в Москву. Вот обещанное продолжение этой истории.

Ловушка для путешественника
Постепенно понимаю, что ритм моего движения подчинен объемам бензобака. От полной заправки до полного высыхания 180-220 километров. Вывожу для себя простое правило – заправляться каждые 150, иначе до ближайшей АЗС можно не дотянуть.
После въезда в Башкирию появляются участки дорожного полотна с битумными кляксами. Когда на такую кляксу наезжает переднее колесо, мотоцикл на мгновение замедляется, плывет и ускоряется с удвоенной силой. Липкие капли летят на цепь.
Куда смотришь, туда и приедешь, стараюсь смотреть вперед, поэтому увидеть ловушки заранее невозможно, остается лавировать корпусом. Это увлекательное занятие вызывает недовольство водителей попутных автомобилей, свое мнение они выражают резкими гудками. Встречка свободна, но там и вовсе нет асфальта, лишь глубокие продольные борозды от мощной фрезы.
После очередной кляксы решаю съехать на обочину и повторно испытать внедорожные качества мотоцикла. С виду твердая, на деле обочина представляет собою зыбучую пыльную смесь, при малейшем ускорении заднее колесо ведет как на мокрой траве. На такой поверхности тормоза практически бесполезны, остается понижать передачи до полной остановки. К несчастью, остановка происходит на самом узком участке обочины, да еще и под углом к дороге. В каком-то метре от меня проносится поток попутных автомобилей, а я балансирую на левой ноге в попытке удержать мотоцикл от падения в придорожную канаву.
В такие моменты жизнь вовсе не кажется медом, но, как показывает практика, самые полезные знания мы приобретаем на собственной шкуре и ценою собственного опыта.
Резко тяну мотоцикл на себя, взбираюсь, включаю первую передачу и плавно трогаюсь. В попутном потоке для меня нет промежутка, да если бы и был, как заехать на этот асфальтовый бортик? Впрочем, задачи лучше решать по мере их возникновения. Сначала попробуем разрядить поток. Дублирую сигнал поворотника левой рукой, но в ответ лишь предупреждающие гудки. Через пару минут вижу в зеркало как дальнобойщик, притормаживая, приглашает въехать на трассу. Запрыгиваю на асфальт в полной уверенности «Никаких обочин».
Люди верующие, как и сторонники различных духовных практик, достигают просветленного состояния посредством молитвы, размышления, медитации. Мотоциклисты мчатся по трассе, и свежий ветер в лицо выдувает все дурные мысли. Что остается? Всем телом ощущая происходящее здесь и сейчас, мотоциклист о чем-то размышляет, правда, не всегда толком запоминая, о чем. И знаменитые путешественники, судя по их рассказам, возвращались из этого состояния в реальность в последний момент, выправляя взбрыкнувшего коня. Я же всего-навсего пропустил поворот на Казань. К сожалению, ощущение того, что прямая дорога не всегда верная, пришло лишь через пару минут, как и мысленное перепрочтение дорожных указателей на уфимской объездной.
Представляя себе строение российских загородных трасс, я понимал, что есть два способа выбраться на казанское направление. Дождавшись разворота, можно было вернуться назад. Или ехать вперед до следующего указателя. Не выбрав ни то, ни другое, я остановился на большой фирменной заправке.
Прикупив, помимо бензина, бутылочку какой-то местной газводы, я глубокомысленно наблюдал за работой колонки. Автоматические двери открылись и со станции вышел седовласый охранник. «Вот думаю, что это за «бу-бу-бу, цок-цок-цок»?», — поинтересовался он у меня. Погружаться в тонкости звучания десмодромных двигателей не хотелось, поэтому разговор сразу перешел в практическую плоскость. Оказалось, что следующий поворот на Казань через 49 километров. Но ехать в Москву через Казань нерезонно по причине разбитой дороги. Надо ехать прямо — на Самару, там переночевать и ранним утром выдвинуться в Москву. К этому мнению мне следовало отнестись со всей серьезностью, потому как оно принадлежало не самому моему собеседнику, а его сыновьям-дальнобойщикам. Не остановившись на каком-либо определенном решении, и поблагодарив своего визави, я выехал с заправки.

Как день переходит в ночь
Бывают же на российских дорогах участки с идеальной поверхностью! Свежий асфальт, яркая разметка, по 3 полосы движения в каждом направлении. Единственное, что мешало получить истинное удовольствие, это заходящее солнце, слепившее глаза, но и к этому неприятному моменту можно приспособиться, если нагнуться, слегка наклонить шлем и поглядывать вперед несколько набычившись. К тому же, при всех недостатках яркого солнечного света, он дарит человеку радость и заряжает жизненной энергией.
49 километров пронеслись на одном дыхании и возникло ощущение, что эта дорога бесконечно хороша. Сворачивать куда бы то ни было с такой трассы показалось кощунством.
Следующие 30 километров лишь укрепили меня в этой наивной уверенности. Впервые выйдя на оперативный простор, итальянчик провоцировал откручивать ручку газа.
Впрочем, российские трассы быстро развенчивают человеческие заблуждения, снимая грех гордыни, иногда самым жестким образом. Первым делом, с дороги исчезла разделительная полоса. Асфальтовое покрытие несколько ухудшилось, а затем и вовсе заменилось знакомыми бороздками, следами фрезы. Оказавшись в такой борозде, ты вынужден ехать в ней, пока она не закончится и не перейдет в новую. Единственный участок, не тронутый фрезой, напоминал узкую ленточку в полметра шириной. Вот по ней, у самой обочины, я и поехал.
На Юге темнеет мгновенно, а в местных широтах вечер проходит множество стадий и длится от момента, когда солнце начинает клониться к закату до самых глубоких сумерек. То, что я двигаюсь в сторону Самары, доказывали соответствующие указатели, но, видимо, было еще настолько далеко, что они не содержали информацию о расстоянии до этого города. Вечерело. Следовало бы переодеться, а заодно и хорошенько поужинать.
Местная кухня имеет явный национальный колорит, поэтому пришлось заменить пирожки эчпочмаками, а вместо харчо заказать бишбармак. Ну а кофе в таких местах пока не варят.
За мой столик, с позволения своей спутницы, присаживается молодой и азартный сочувствующий мотодвижению человек. Нет, я считаю, что литр брать не нужно, начать бы с чего попроще. Услышав наш негромкий разговор, своими воспоминаниями делится мужчина, в чьей юности был мотокросс. В итоге оба отговаривают меня ехать до Самары, предлагая выспаться в надежной гостинице километрах в 70 отсюда.
Пока ел, совсем стемнело. Надеваю доджевик и в этом космическом виде взбираюсь на мотоцикл.

Дорога почти пустая, в темноте радуешься каждому встречному автомобилю, а за попутным можно комфортно ехать, ориентируясь на свет его фар. Назвать фарой ходовой огонь Hypermotard было бы некоторым преувеличением.
Самара становится реальностью, по крайней мере, появляются указатели с оставшимся до нее расстоянием. Эчпочмачная заправка показывает себя наилучшим образом, спать совершенно не хочется, только в низинах тянет холодом, кое-где стелется туман. Ненавистная фреза еще не добралась до здешних мест, но на дороге попадаются ямы, отчего средняя скорость движения падает. От постоянной позы затекают колени, поднимаю ноги и аккуратно вытягиваю их вперед.
Если постоянно следить за одометром, кажется, что стоишь на месте, как бы быстро ты не ехал. Бытовые заботы и повышенное внимание к происходящему отвлекают от расчетов километража.
Впереди проглядывается что-то радостное и яркое, это освещенный фонарями въезд в Самарскую область. Меняется асфальт, появляется свежая разметка. Ну как будто в другую страну попал. По пустой дороге двигаюсь на максимальной скорости.

Круглая цифра
О приближении к Самаре, помимо указателей, предупреждают объездные дороги и развязки, а также скопления большегрузных автомобилей. Ночью крупный город выдает зарево огней, отчего небо над ним светлеет.
Вот чем, скажите мне, отличается 950 километров от 1000? С точки зрения географии, разницу нужно признать незначительной. Но людям нравятся круглые цифры, и, наверное, поэтому я решаю найти гостиницу не перед Самарой, а, так сказать, обогнув город по объездным в московском направлении. Миновав несколько по виду приличных отелей, наматываю километраж в сторону Москвы.
В какой-то момент приходит ощущение, что эта прекрасная дорога уже вышла из городских пределов и гостиниц больше не будет. Останавливаюсь в небольшом кафе, где мои подозрения находят фактическое подтверждение, а последний шанс хоть где-то переночевать расположен в километре от трассы, если свернуть направо. Размышляя на тему придорожных гостиниц, находящихся так далеко от дорог, подъезжаю к светящимся аллеям этого прекрасного отеля. Что-то подсказывает, что это не постоялый двор в своем обычном понимании. Это, скорее, ближе к небольшому коттеджному поселку, где домики сдаются в аренду всем желающим. Представив себя в таком домике, в гордом одиночестве принимающего душ, я не нашел ничего лучшего, как вежливо отказаться.
Вернувшись к трассе, уже без особых сомнений поворачиваю в сторону Москвы. Ведь я выиграл целых два часа на разнице во времени, и здесь еще не так поздно, как на Урале. Сон улетучивается, взгляд то и дело падает на счетчик пробега, на котором уже 999 километров.

Продолжение