Мы ехали в Мышкин всего лишь на пикник. Ну, так нам казалось.
Вэл — для своих просто Валера — кинул в чат короткое:
«Приезжайте, друзья, костёр, чай в котелке, поболтаем про дороги».
Звучало как классическая вылазка: десяток человек, пара палаток, гитара да разговоры про то, какая резина лучше держит дождь.


Но стоило нам ради памяти сделать маленькую афишу, чтобы никто не забыл про дату, как началось чудо.
Афиша ушла в интернет, и весь Мышкин вдруг оживился: «Что за фестиваль? Какие группы? Где сцена? Сколько вход?»
Мы смеялись. Какой фестиваль? Обычный пикник!
Но, как это часто бывает у мотовикингов, дорога решила иначе.
]Сначала потянулись знакомые из Москвы. Потом из Рыбинска. Потом из Питера — сотни километров ради костра.
И когда мы добрались до места, стало ясно: это уже не «посиделки».



На поляне стояла сцена, рядом — мангалы и бочки с напитками, кто-то подтянул аппаратуру.
В воздухе витала та самая «своя атмосфера», которую словами не объяснишь: смесь бензина, дыма и дружбы.

К вечеру пикник превратился в настоящее действо.
Старшие товарищи принимали новичков в ряды мотовикингов: нашивка на жилет, рог с самогоном, дружный крик.
Люди, которых мы знали только по никам и аватаркам, впервые обнимались и жали руки.
И становилось ясно: самое ценное в дороге — это не километры и даже не мотоциклы, а люди, которые едут рядом.

Мышкин, городок маленький и душевный, оказался готов.
Даже бабушка в музее мыши знала про нас: «Вы от Валеры? Добро пожаловать».
Так весь город стал частью нашей истории.

А ночью — сцена гремела, костёр пылал как маяк, искры улетали в августовское небо.
И мы понимали: это был первый настоящий слёт мотовикингов.
Не планировался, не готовился, а просто случился.
И именно поэтому он войдёт в историю.

Потому что иногда обычный уикенд друзей превращается в праздник.
Маленький город — в столицу.
А простой костёр — в начало новой традиции.

Спасибо всем, кто был. И завидуйте те, кто не доехал.
В следующем году — снова в Мышкине.
">