Катарсис — нравственное очищение в результате душевного потрясения или перенесённого страдания (одно из определений).

Я верю. Наивно, не задавая вопросов, отчасти бездоказательно, отчасти питая свою веру чужими мыслями (книги) или собственными страхами (неужели я одинок во Вселенной).
Верю в доброту. Верю в сострадание. Верю в любовь. Не страсть, не влечение, а именно любовь. Удивительное чувство, когда ты не просто готов, а именно что стремишься отдать всё, что у тебя есть, другому человеку. И наполняет тебя счастьем не количество того, что ты отдаёшь, не качество, а факт принятия. Мгновения растягиваются на годы. Годы, когда ты помнишь, какую радость и какую боль ты испытывал. Боль и радость за другого человека. Рядом или на расстоянии. По-моему, именно эти ощущения подтверждают, что ты жив. Что ты человек, а не набор хромосом и химических реакций, которые в процессе эволюции позволили тебе выжить, пожирая ресурсы вокруг себя и превращаясь в эти ресурсы по окончанию цикла функционирования.

Очень тяжело быть человеком. Почти как многим на мотоциклах соблюдать ПДД, только еще тяжелее. Многое приходится протягивать через себя. Плакать. Мучиться. Прощаться. В основном с частичками этой самой веры, о которой был предыдущий абзац.

Я верил, что есть мотобратство. Что люди, выбирая мотоцикл (любой) — выбирают именно путь, а не езду. Выбирают свободу, а не стаю. Выбирают возможность, а не повод. Мне очень хотелось оказаться среди таких людей. Я верил, что они поняли что-то, с чем мне предстоит столкнуться и это будет удивительным открытием. Мотожизнь очистила этих людей от гнойников потреблядства, избавила их от страха перед вождями, закалила их дух смертью на дороге близких им людей. Я верил, что они, как старшие братья или сестры, помогут мне стать еще больше человеком, чтобы и я мог помочь другим выйти за флажки в мире вечной охоты друг за другом.

Это была такая прекрасная вера. Такая долгожданная мечта. Это было так наивно.

Другой «я» говорил, что не вещи меняют людей. Другой «я» доказывал, что не было такого раньше и сейчас такого не будет, чтобы кто-то нашёл способ быть счастливым и даром делился этим способом с другими. Он говорил, что природа людей губительна, сами они хищники, вирус, падкие на слабости соплеменников. Он доказывал, что стоит один раз раскрыться и от тебя не останется мокрого места. Разве не так было все предыдущие разы, когда ты верил?

Я всё равно искал. Искал то, о чём поют. Искал то, о чём пишут. И нашёл.

Нашёл мотоклубы, больше похожие на полувоенные организации. Мотоклубы, которые неумело копируют чужую жизнь, извращая и так не особо целесообразную в нашей стране американскую или английскую мотоклубную культуру.

Нашёл мотоблогеров, которые старательно описывают свою жизнь. Описывают себя. Свой мотоцикл. Другой свой мотоцикл. Опять свою жизнь. И спорят, спорят заочно и очно друг с другом. Набирая просмотры, лайки, колокольчики и монеты за рекламу.

Нашёл любителей скорости. Многие были уже мертвы к тому моменту, когда я узнавал об их существовании, но некоторые продолжали своё полубезумное путешествие к смерти. Они проносились мимо меня, увлеченные своим превосходством над другими.

Нашёл любителей фестивалей, для которых коллективный алкогольный угар превратился в фетиш. Молодыми они стремились туда, наполняя свою жизнь, как им казалось, уникальными впечатлениями. Постаревшими, они больше стали пить таблеток, чем заливать бензина в бак своих мотоциклов. О прошлом у них остались обрывочные рассказы, неспособные наполнить даже один вечерний разговор.

Нашёл мотообывателей, которые как перекати-поле катались по городу вечером после работы. Они радовались тем небольшим отрезкам времени, когда могли себе позволить открутить. Словно дети, сделавшие домашнее задание и теперь до ужина выпушенные во двор, они стайками разноплановых мотоциклов мелькали в городском потоке. Чтобы на завтра, причесанными и чистыми, идти на работу. А там продолжать служить. Служить великой цели каждого обывателя – деньгам.

Нашёл мотосервисы, где тебе жмут руку при встрече, а затем откручивают запчасти с мотоцикла. Где видят в тебе не мотобрата, а повод урвать или обмануть. И потом тебе снова жмут руку при прощании. Ничего личного – только бизнес.

Нашёл мотоциклистов, которые гомофобы. Которые нацисты. Которые империалисты. Которые шовинисты. Которые антисемиты. Которые капиталисты. Которые образованны настолько, что не могут говорить без междометий. Которые смелы настолько, что сначала пришивают «1%» себе на куртку, а потом не могут толком объяснить зачем они это сделали и что хотят этим доказать. Которые обыкновенные хулиганы и которые просто бандиты. Которые считают себя выше закона или лучше других людей.

Наверное, я мало искал. Наверное, я много жду от других людей. Наверное, мне надо продолжить поиск. Впереди сезон, что-нибудь изменится. Всегда что-нибудь меняется. Время нельзя повернуть назад, но и остановить его тоже нельзя. Значит, поеду вперёд.