Про Брестский фестиваль я узнала недавно, зимой, но когда узнала, с того момента каждый день выслушивала наставления взять несколько дней отпуска.

Выехали мы с мужем из Москвы в четверг утром в два мотоцикла. Все прогнозы обещали дожди, но небо упорно показывало солнце. Термометр, правда, показывал дождь, поэтому бОльшую часть дороги ехали в дождевиках, чтобы не околеть.

Половину пути крейсер 150, ибо требовалось догнать товарища, когда догнали, крейсер стал 130, а средняя скорость упала до 90: то страховку сделать, по пообедать, то заправиться каждые 100км (потому что у приятельского Рояля (Yamaha Royal Star) что-то случилось с расходом и бак пустел на глазах), пару раз пропускали заправки и потом тошнили 90, чтобы не высохнуть.
Опробовала новейшее портативное устройство под названием «круиз контроль». На трассе рулит!



А вокруг голды, голды и голды всех мастей. На заправках всё те же радостные лица.

На территории Белоруссии запретили рассчитываться русскими рублями с конца февраля, поэтому единственное спасение — пластиковая карточка. Хорошо, если заранее позаботился о бабле на ней. В лагере места много, а удобств мало, туалеты и вода — завтра. Магазины до 20.

Другой друган наш так несся за нами, так несся, что на полном ходу пробил дыру в двигателе размером с огромный мужской кулак. Но не унывал, зря что ли на мотофест приехал, надо гуливанить.

Каждый раз в Белоруссии меня вводит в полное заблуждение местная валюта с их курсом перевод 278. Чашка каппучино — 21000р, пластиковый стаканчик — 1000р. Каждый раз хватаюсь за сердце. И никак первое время не дается мгновенный перевод.

В пятницу утром, пока все танцующие в темноте еще спали, мы выдвинулись в сам Брест, так, чтобы погулять и не гнушаться алкоголем в общественных местах, то есть на общественном транспорте. Пока ловили тачку поймали милицейскую шоху, которая нас и подвезла!

Брестская крепость любопытна, но уже вся причесанная и обухоженная: развалины, что совсем развалились доделаны свежим кирпичном, чтобы было понятно: развалины тут.
В музее аудиогид использовать громко запрещено, только наушник, при этом экскурсионные гиды орут во всю глотку и ведут тур быстрее аудио варианта. Неудобно.

А по городу толпы байкеров ездят, в каждом кафе сидят, девок клеят.
А мы пивко, а между ним зубровка… жизнь бьёт ключом!

Лагерь преобразился до неузнаваемости: понаехали тут, стало человек раз в n больше, где n>1. Гаишники на подъезде начали останавливать все мотоциклы и устраивать шмон, что искали — не знаю. Но по лагерю ходила специально обученная наркотическая собака, которая обходила мотоцикл за мотоциклом, странно уделяя особое внимание черным хромированным мотоциклам.

Каждый раз на фестивалях находятся компании, гудящие до утра с музыкой, алкоголем и криками. В такие моменты я чувствую себя старой, потому что так могла только в студенчестве. Но когда вижу эти помятые лица на утро, перекошенные похмельем, понимаю, что лучше уж быть старой, но на утро как огурчик! Ну условно огурчик, так как эти гудоки спать не дают половине лагеря.



Вечер пятницы прошел в плавном уползании от сцены и поисках темного пива. Музыканты добавляли громкость и общаться становилось невозможно, а пиво исчезало час за часом из ларьков.

На утро, вынув новые силиконовые беруши из ушей я поняла, что им можно петь оду, потому что только благодаря им наконец выспалась! Не смотря на то, что всегда переодически кто-нибудь забывал, что конкурс «самый громкий выхлоп» еще не наступил.



Первый раз дышала в трубку, причем сразу два раза. Сначала добровольно, чтобы понять можно или нет поучаствовать в параде. Второй, когда на выезде сцопал гаишник. Аж руки от страха затряслись.

Колонна неслась то в две, то в четыре полосы минимум полчаса. В Бресте так захотелось кушать, что пока отстояли очередь за самым ужасным хот-догом, вся культурная программа и закончилась. Пришлось ехать обратно, уже без колонны, потому что ее не было.

Тем временем на сцене начиналась культурная программа. Хедлайнеры разочаровали: Кукрыниксы вышли с такими минами, как будто поют колонии тараканов. А Дай дорогу, с проплаченной массовкой, (мои личные выводы из наблюдений) ну очень незатейливы. Зато зажгли Кэшъ и Nizkiz.
А сисек не было. Точнее то, что было даже стриптизом не назвать. Муж разочарован :-)



Свел с ума глухонемой мужик с чемоданами, который переколесил весь мир! Позабавили трайки и кастомы.




Дорога назад — дотошные гаишники в четыре кордона, опять одни и те же усталые лица на заправках, расход у

Рояля как у Cadillac Escalade (от 13л/сотка, что заправляться приходилось раз в 130км при детской скорости).

Upd: На обратном пути прокатилась на Рояле. Да уж, не пианино — факт. Вот это дура. Мне чтобы двинуться и остановиться потребовалась мужская помощь — я не знаю как мужики это делают, но выдвинуть подножку я, стоя за рулем, не смогла.
Если у меня на спорте на скорости шумит шлем от воздуха, а двигателя я почти не слышу, то на этом слоне даже в открытый визор ничего не задувало, но такой грохот стоит, что это еще вопрос что лучше. Спиной до спинки так и не достала. Не женский мотоцикл, не женский :-)