НАЧАЛО рассказа.

Стипан нажимает кнопку стартера и… и ничего! Еще несколько судорожных нажатий, дерганье ключа, проверка подножки и снова неудача — даже эффекта никакого от нажатия кнопки нету.



— «Гриш, он не заводится!»
— «Почему?! По осени же он сам сюда приехал!»
— «Я не знаю» — жалостливо ответил Стипан. Помедлив слегка, еще более жалостилово спросил «Что мне делать?»

Григорий дальше бачка с антифризом даже в машине никогда не лазил, не говоря уж о мотоцикле — но ударить в грязь лицом перед Стипаном решительно не мог. Положение «Эксперта по широкому кругу вопросов» обязывало авторитетно протитвостоять любым проблемам. Смяв широкий лоб в морщины, Гриша подошел к мотоциклу и сам нажал несколько раз на кнопку. Потом покрутил руль и очень экспертно постучал по какому-то патрубку возле двигателя.

— «Да… дела!» — очень весомо заявил он после диагностики.
— «Ну что там?!» — нервно спросил Стипан.
Вместо ответа Григорий еще три раза обошел вокруг мотоцикла и попинал переднее колесо.
— «Значит это… скорее всего у тебя проблемка с штукой такой — эээ… Забыл, в общем, как называется. Я сейчас другу в мастерскую позвоню и спрошу… мэээ… где она у тебя тут находится, в общем». Вытаскивая мобильник из кармана, Григорий засеменил за стену гаража.

Прошло 5 долгих и томительным минут, во время которых Стипан восседал на холодном мотоцикле. И чего он только не передумал за эту жалкую пятиминутку. И уж думал, как двигатель разбирать будет и как прокладки какие-нибудь по каталогу заказывать будет. И если бы он знал, какие прокладки, где заказывать, что потом с ними делать и куда, собственно, их ставить — то это стократ бы облегчило муки нашего будущего байкера. Стипан, в принципе был готов «погреметь ключами» и «полежать под мотоциклом» — для вхождения в ряды покорителей дорог он считал это обязательным. Образ небритого пахнущего маслом мужлана Стипана давно будоражил — для получения всей гаммы «правильных байкерских вещей» наш герой даже провел эксперимент. Тайком от жены он измазал руки и нос отработкой. Воображаемая мужественная картина, рисуемая в голове, сменилась в зеркале образом вокзального бомжа, благо жиденькая шевелюра с намечающийся лысиной этому очень даже способствовала. Резкий запах масла тоже Стипану не понравился. Наш герой прикинул, что экспериментом данную часть «вхождения в образ» и стоит ограничить. В крайнем случае, если его другой байкер спросит, то Стипан честно ответит про вымазанные в масле руки. Не вдаваясь в подробности, конечно же.

Далеко не всякий фокусник сможет обвесить покупателя — даже самого наивного, лоховатого. А вот жуликоватый продавец наоборот — вполне способен сдать минимум по выделыванию всяких штук с платками, куриными яйцами и просторными рукавами. Особенно если этот продавец довольно бойко торгует откровенно хреновым товаром.

Гриша вышел из-за гаража в момент, когда Стипан уже принял волевое решение полностью перебрать мотоцикл. Наш герой рисовал в своём воображении победный образ себя, стоящего над вновь собранным мотоциклом.

— «Гриш, я думаю, что ...» — но ушлый торгаш не дал ему закончить, жестом потребовав молчания.
Григорий внимательно оглядел руль и переднюю часть мотоцикла. Потом, присев на корточки, стал разглядывать что-то под баком.
— «Слушай, тут же все просто! И как я сразу не догадался это сделать!» — выпалил Гриша, и как можно глубже запихнул пятерню куда-то под бак, начав при этом активно шерудить. Стипан, сидя в седле, как завороженный глядел за действиями друга. Спустя минуту, Гриша засопел громче, пробормотал пару хулительных слов себе под нос, пропихнул толстенную руку глубже и стал еще яростнее что-то дергать. Любопытство, наконец-то взявшее верх над оцепенением, заставило Стипана слезть с мотоцикла и наклонить голову в попытке разглядеть предмет манипуляции Гришиной руки под баком.
<Ну наконец-то!> — подумал про себя Григорий, уже порядком рассадивший кисть о внутренности мотоцикла. Убедившись, что внимание друга полностью приковано к сплетению всякой мотни под баком, Гриша «как бы для удобства» положил свободную руку на правый пульт руля и незаметным, едва слышимым щелчком, переключил тумблер блокировки зажигания.

— «Фу-х!» — выдохнул с видимым облегчением чудо-ремонтник, вытаскивая исцарапанную руку из мотоцикла. – «Теперь уж точно должен завестись!»
— «А что там было-то?» — воскликнул Стипан, недовольный тем, что толком не успел рассмотреть объект, яростно дергаемый Григорием.
— «У тебя там по баком… этот… коллектор фазы выскочил из кринуса. Фигня, в общем — такое при длительном хранении бывает, особенно по морозу. Техника, сам понимаешь, японская — к нашим краям не приученная. Капризничает!»
— «Ну ты Григорий и голова!» — благодарственно восхитился Стипан.

Спустя минуту работы стартера, мотоцикл издал серию неуверенных чихов и начал потихоньку култыхаться. Сначала на одном цилиндре, а временами и на двух, выплевывая клубы едкого дыма из выхлопной трубы, старенький японец стал более-менее стабильно работать. Процесс оживления техники Григорий полностью взял на себя. Во-первых, это было даже интересно, а во-вторых совершенно бесплатно. Даже сломай он мотоцикл, претензий к нему не будет — все будет списано на старость техники или подлость продавца.

Стипан же попеременно впадал то в панику, когда мотоцикл глох от неумелой работы газом, то в экстаз, когда мотоцикл заводился и снова начинал чадить и тарахтеть. Григорий успокаивал друга и снова уверенно добавлял газу, заставляя мотоцикл оживать после долгой зимней спячки. Телефонный разговор дал Грише исчерпывающую информацию о первом запуске мотоцикла после зимы, и роль «Эксперта по широкому кругу вопросов» отыгрывалась с беспрецедентным успехом. К тому моменту, когда Гриша, прогрев мотор, смог прогазовать почти до красной зоны, Стипан находился на седьмом небе от счастья и готов был боготоворить своего друга.

Внезапно мотоцикл снова задергался на одном цилиндре. Григорий поддал газу и на пару секунд работа мотора стабилизировалась. Но следом двигатель опять заклохтал и после короткой агонии совсем заглох.

— «Всё, тютю!» — Гриша хотел было снова придумать поломку и продолжить марафон «Эксперта», но видя отчаяние в глазах друга, передумал и сделал серьезное лицо.
— «Не волнуйся ты так — всего-то бензин у тебя кончился!»



Рассуждения по вопросу «Что такое свобода?» были излюбленным коньком Стипана. И корнями эта байка уходила в лохматую молодость, когда по ДОСААФу (где наш герой работал на мелкой должности) прошел приказ «Всем прыгнуть с парашютом». Ну не всем, конечно – старую бухгалтершу, к примеру, можно было только на танковом парашюте спустить, как ехидно подметил Стипан. И все бы ничего, да только у него-то и стряслась беда. Основной купол то ли запутался, то ли порвался – но спустился будущий мотоциклист на запаске, сработавшей автоматом. Излишне говорить, что приземлился он уже с «подмоченной» репутацией и изрядно потяжелевшими штанами.

Годы многое из памяти стирают. Совсем пропали из памяти и позорно набухшие после посадки штаны, и состояние отчаяния в первые секунды полета, когда раскрывшиеся купола коллег остались наверху. Сейчас из всего этого «аппетитного» списка уж почти ничего и не помнил. А вот ощущение невесомости в момент, когда не сработал парашют, Стипан не только не забыл, но и пересказывал всем и каждому. Пару лет назад он приделал к этому рассказу еще и слово «Свобода», после чего окончательно затравил тухлой байкой всех своих знакомых. Кстати, это чувство знакомо тем, у кого на машине, мотоцикле, да хоть бы даже и на велосипеде внезапно отказывали тормоза. Тело группируется, слегка руками упирается в руль, готовясь воспринять торможение, а его раз! И нету! Возникает такое тоскливо-поганое ощущение потери веса. И поганое оно потому, что предмет, столкновения с которым хочется избежать, мчится тебе с неуменьшающейся скоростью.

И в поисках «той самой» свободы ломал Стипан себе стопу на горных лыжах, прошибал лбом фонарный столб, сидя на велосипеде, и даже в летный отряд МЧС тайком начинал хотеть устроиться, но передумал. Все таки страхи первого парашютного прыжка не до конца забылись.

И вот однажды сидел Стипан с бутылкой пива на остановке – тогда он и впрямь слегка выпивал, намеренно нарываясь на мелкую злобу Ольги Архиповны (хоть какое-то разнообразие в жизни!) Пиво Стипан не особо и любил – но горький, явно недоделанный вкус отечественного розлива добавлял ему этакой «внутренней суровости».

Внезапно, из-за стены остановки раздался басовитый звук култыхающегося двигателя. Стипану этот звук был знаком – чуть не пять лет кряду весьма похожий звук травил ему жизнь по утрам. Сосед по подъезду, работавший в автопарке, имел привычку ездить домой на рабочем же транспорте. Так что звук галдящего при пуске двигателя был люто ненавидим нашим героем. Удивляло другое – как за остановкой на тротуаре мог поместиться ПАЗик, да еще так, что его не было заметно на подходе!

Стипан собрал на лице возмущенное выражение, сделал для храбрости глоток из бутылки и шагнул за остановку. Сказать, что увиденное повергло Стипана в трепет – значит соврать, как цыган не соврет, лошадь продавая. За остановкой стоял ОН – настоящий мотоцикл с блестящим хромом! Потом Стипан так и не смог вспомнить, ни производителя, ни марку. Не разбирался он еще толком, да и не до деталей было – ведь главное было совсем не в них. На мотоцикле восседал настоящий парень … Мужик! … САМЭЦ!!! Как спустившийся с пантеона бог, восседал он в кожаной сбруе и изучал Стипана сквозь черные очки. На голове была каска, на хвосте мотоцикла квадратные черные кофры, а на ногах сапоги с немереным количеством клепок. Козырнув невольному свидетелю, мотоциклист толкнулся ногами, рыкнул на прощание и был таков.

Из онемения герой вышел лишь спустя несколько секунд, начав испытывать потребность в воздухе. Со второй попытки Стипан с силой протолкнул кусок дрянного пива, застрявший в горле – горькая жидкость упала глубоко вниз, процарапав на прощание глотку. Дрожащими руками бутылка Балтики была водворена в карман. С той же дрожью, чтобы не дай бог не разбить, поместил Стипан в себя мечту о настоящем мужицком образе.

Продолжение следует)