В день летний, субботний,
Весь солнцем залитый,
Из дома Егор
Выезжает на «литре».


Егор не любитель топтаться на месте,
Нет номера — можно по городу двести,
Затёрт ПТС и всегда при себе —
Сто раз переписанный им ДКП.


На «литре» стоять — перегревом опасно,
Егор не боится проехать на красный,
Он водит как Бог и не зря ведь народ
Его уважительно кличет — пилот!
Здровья пилоту, пилот просто ас,
На заднее мот поднимает на раз.


По Северной гонит Егор к «Галерее»,
Нет пробок почти — отпускная неделя,
С машинами в «шашки», он мчит в одного,
Эй, Джоуи Данлоп, тебе так слабо?


Слепой Архитектор, плетущий для судеб,
Людских паутину — неточен тут будет.
Внезапно чихнув, тормознёт Адилжон,
И, взгляд поднимая, сглотнёт, изумлён —
Ведь с рёвом истошным, назло всем запретам,
У самой машины промчится ракета,
За сотню далече (бывают таланты)
За два сантиметра от бампера «Гранты»…