Как – то раз, летней белой ночью я возвращалась домой из соседнего городка, в который ездила покататься с друзьями. Летела на своем мотоцикле по трассе под сто двадцать, слушала любимую музыку в наушниках и наслаждалась поездкой. Дневная жара спала и безветренная ночь радовала приятным теплом, мимо мелькали деревья, реки и поселки. Красивый пейзаж поднимал мое и без того прекрасное настроение и его не могли омрачить даже полчища мух и комаров, врезавшихся в визор. Часы на приборке показывали почти три часа ночи, впереди было еще пятьдесят километров хорошей, ровной, а главное – совершенно пустой в столь поздний час дороги. Я никуда особо не торопилась, в пустой квартире меня никто не ждал.
Несмотря на то, что на трассе мне уже давно никто не встречался, я по привычке иногда поглядывала в зеркала – не люблю сюрпризы из – за плеча, тем более что еду с музыкой. Когда я в очередной раз кинула взгляд в правое зеркало, сперва увидела там свет одинокой фары, а потом – мотоциклиста, который стремительно приближался. «О, еще один полуночник» — подумала я, и приготовилась к тому, что сейчас меня опередят. Однако ожидание подзатянулось и этого все никак не случалось. Решив, что парень куда – то свернул, я на всякий случай глянула в зеркало еще раз – конечно же, там никого не оказалось. А в следующий миг я вздрогнула, так что подскочила на сидении – ибо мотоциклист никуда не свернул, а поравнялся со мной.
Черная R1 c кислотно – желтыми полосками на боковом пластике легко и не принужденно шла рядом по свободной, правой полосе. Чертыхнувшись на себя за пугливость и невнимательность, я подняла левую руку в приветственном жесте, парень кивнул в ответ. Несколько удивившись тому, что он явно не собирается меня обгонять, я рассмотрела «попутчика»: черный матовый шлем с зеркальным визором, в котором я видела только себя саму, черный комбез с горбом, мотоботы с кислотно – зелеными вставками.
«Молодой, веселый спортовод хочет познакомится с молодой, веселой мотобарышней» — сделала я вывод и пожав плечами, открутила газ. Я ушла вперед, насколько позволяла мне моя трехсоткубовая «Кавушка». Конечно же, он тут же догнал. Так мы проехали вместе километров пятнадцать – играя в небольшие догонялки. В очередной раз догнав меня, парень поднял визор и я увидела красивые, почти что черные глаза. Он весело подмигнул мне, махнул рукой и резко ушел вперед, моргая правым поворотником. Я успела рассмотреть лишь первые две цифры номера – 54. Две других были заляпаны грязью. «Видимо, доехал до дома» — решила я, глядя как он лихо свернул с трассы и исчез за деревьями.
Проезжая мимо поворота, за которым скрылся мой таинственный попутчик, я невольно бросила туда взгляд. Когда я увидела дорожный указатель, стоявший там, внутри у меня все похолодело: «Кладбище Верхние Боры»…
Я ехала дальше и отчаянно пыталась понять, какого лешего молодой парень на спортбайке забыл ночью на кладбище?! Ладно бы еще эндурист, можно было бы хоть предположить что он в лес поперся покататься, но спортовод?! Эти места были мне хорошо знакомы, на Верхних Борах лежали мои дед и бабушка и я точно знала, что насквозь там ехать просто некуда – лес и болото, никаких тропок и проселочных дорог там нет! Поворот ведет только на кладбище и больше никуда…
Единственные рациональные причины, которыми я смогла объяснить его поступок оказались либо версии про расстройство желудка, либо про то, что там сторожем работает его кореш. Посмеиваясь, я продолжала свой путь и вскоре и думать забыла про парня на R1.
Спустя неделю, на следующих выходных я снова поехала в соседний город, на ночные покатушки с товарищами. Мы доехали до шикарного озера с прекрасным названием Сиреневое и обратно, а теперь пили кофе возле «Мака», когда я вспомнила про странного попутчика.
-Слушайте, я тут в прошлый раз когда от вас ехала домой, меня парень на r1 догнал, эрка черная с кислотными полосками, парень тоже весь в черном. Короче, проводил меня по трассе немного, погонялись мы там с ним, а потом он на кладбище свернул, прикиньте? В три ночи, на спорте, на кладбище! Не знаете таких?
Ребята как – то странно переглянулись меж собой, а Лена, моя подруга, даже побледнела немного:
— На черной эрке говоришь, с кислотными полосками? А одет – то как был?
– Знаете его, значит? – усмехнулась я, — да в черном весь, визор зеркальный, а на ботах тоже кислотные вставки. Глаза карие, первые две цифры номера – 54, а дальше грязью заляпано. Кто это?
— Блин, Андрюхины ведь номера… — пролепетал кто – то.
-Был тут у нас один, такой, на черной эрке… — протянула Лена, — но ты либо спутала что – то, либо просто очень похож.
–В смысле? – не поняла я,- в смысле был?
-Да Андрюха Ляпин,- отозвался Сережа, выбрасывая стаканчик в мусорку, — пять лет назад на трассе разбился, на эрке на своей.
– Около трех часов ночи это было, прямо рядом с Черной речкой, никто точно не знает что случилось, но есть версия что подрезали его и в отбойник ушел. Второй участник скрылся,- продолжила Лена.
–Погодите – ка, я как раз Черную речку проехала, когда он у меня в зеркалах появился, как раз в три ночи… А похоронен этот Андрей где?
–На Верхних Борах… — улыбнулся Вася, Ленин муж, закуривая.
–И глаза у него карие были, очень красивый парнишка был, — кивнула Лена.
–Ты офигела? – шутливо толкнул ее Вася, а все рассмеялись.
–Не, ну а что? Правда, красивый паренек был! Ты не обратила внимания, на эрке, на маятнике, не было наклейки с акулой? Тоже кислотной?
–Нет, не смотрела. Может кто – то его мот купил на штрафстоянке и восстановил?
-Он сгорел тогда, нечего восстанавливать было, — ответили мне, -а вот такие истории, мы где – то раз в сезон слышим, что кто – нибудь его на трассе ночью встречает. От места гибели до кладбища якобы провожает…
-Ой ну вас на хер, — замахала я руками, — нагнали жути, как теперь домой ехать?! Да просто похожий кто – то, мало ли эродинов в городе?!
-Да конечно, какие привидения… — отмахнулась Лена, — но ты аккуратнее, ладно?
– Само собой, — хмыкнула я,- такие страсти творятся!
Потом мы еще долго травили байки и рассказывали всякие страшные дорожные истории, в итоге домой я выдвинулась только в половине третьего ночи. И даже не сомневалась, что опять кое – кого встречу…
И верно, едва я промчалась мимо Черной речки, как в зеркалах вспыхнула фара. А спустя секунд тридцать черная эрка уже ехала рядом со мной. И первым делом я не поздоровалась, а глянула на маятник байка: конечно же, кислотно – зеленая акула была там…
Внутри все похолодело, я не знала что делать: то ли тормозить, то ли гнать дальше что есть сил. «А смысл?» — решила потом я и не стала дергаться. Как и в прошлый раз, парень проводил меня до кладбища и подмигнув на прощание, свернул. Не рискнув повторять его маневр и съезжать на песок, я остановила мотоцикл на обочине и заглушив его, пошла на погост. Мне было жутко и интересно. Такова моя натура. Конечно же, моему взору открылось лишь пустынное кладбище, окруженное кольцом высоких елей. Никаких новых дорог и мотоциклистов на горизонте. Да и сторожки там не было – на ее месте остались лишь старые головешки. Видимо, сгорела.
Я оглянулась – нигде никого. Решила пройтись: тишина и никаких следов присутствия. Только изредка кричала ворона, да шелестели на ветру ленточки на венках. Покосившиеся кресты и черные могильные плиты даже на фоне белой ночи выглядели жутко и я решила, что делать здесь больше нечего. Развернулась, чтоб идти к мотоциклу и остолбенела: прямо на меня, с черного гранита памятника смотрели те самые черные глаза! «Ляпин Андрей Юрьевич, 19.10. 85 – 25.08. 2014» — гласили белые буквы, высеченные под портретом. Ленка не соврала –паренек действительно был очень хорошенький. Я глянула на саму могилу – на камне, возле лампадки лежали ключи от мотоцикла, с выцветшим от многочисленных дождей тканевым брелком, на котором было вышито «R1». А когда я опустила взгляд ниже, чуть не заорала: на песке, возле памятника был четкий след мотоцикла!!!
Развернувшись, я бегом побежала прочь. Завела мотоцикл, почти что на ходу прыгнула на него и помчалась домой. Не знаю, что это была за чертовщина – и знать не хочу. Одно дело читать такие истории дома перед сном, а другое – становится их непосредственным участником…