Путешествие на мотоциклах по маршруту:
Пермь — Астрахань — Пермь.

2 недели, 4700 километров.

В ролях:
Саша Пручкин (Baltmotors Classic 200);
Илья Радченко (Yamaha Roadstar 1600);
Роман Порошин (Honda CB 400).

Фотоотчет:
vk.com/album3558934_201552740

Видеоотчет:


Ниже прилагаю немного заметок из поездки. К сожалению, дописать так и не дошли руки...

Пятница. Утро такое же, как вчера, но по ощущениям самочувствие немного лучше, полагаю это связано с более девственной природой и меньшим количеством употребленного. Просыпаюсь покидаю палатку и первым делом чешу в ту сторону куда ночью боялся даже фонарем светить. Оказывается там и находится, буквально в пятидесяти метрах ключик, о котором нас предупреждает табличка на отвороте. Довольный, как собака, хватаю мыльно-рыльное, иду умываться, попутно удобряя лесные массивы Родины матушки. Далее, стандартная утренняя дрочка с вещами и как их лучше закрепить на моте. Ибо ехать в постоянном напряжении и представлять, как в повороте багаж падает и волочет тебя за собой в канаву, удовольствие не из приятных. К слову, Илья на протяжении всего пути терял вещи, то это были выстреливающие из под сетки бутылки воды, феерично разрывающиеся и орошающие трассу, то аптечка и размазанные по асфальту всяческие медикаменты, то пенка… Так что одну ночь мы спали втроем на двух пенках застелив их поперек. Вообще к концу поездки всё-таки был найден идеальный баланс размещения вещей на мотоцикле, методом проб и ошибок, не иначе.
Эх, дороги, пыль да туман… Еще до заката мы выяснили все отношения и решили, наконец, начать получать удовольствие от пути в том числе, а то жарить весь день, в потемках искать, где заночевать и еще спать в пол глаза в ожидании деревенщины с двустволкой уже надоело. Было решено разбить лагерь пока Ярило не уснул и в каком-нибудь прикольном месте, типа с лесом, речкой и сказочными животными, короче в Нарнии. Конечно на деле никакой реки мы не нашли, хотя до этого проезжали штуки четыре и в парочке даже купались аборигены, но зато в березовой роще и с кучей сухих веток. Ибо в эту ночь костер был обязательным атрибутом нашего кемпинга. С утра, конечно же, мы обнаружили шикарную реку по пути в километре от нас, ну это по закону ссаной подлости. На ужин была консервированная гречка с мясом, сосисоны и банка тушенки, ну а шлифовали все это четкой отверткой моего исполнения, даже противники беленькой оценили. В конце трапезы, уже по традиции, употребили Мотрянский подгон, после чего я еще умудрился соорудить умывальник из сетки и бутылки. Поразглагольствовали о высоком и забурились в палатку слушать храп Романа, нюхать гречневый пердеж и ждать смерти от деревенщины.
Сказ о храпе Романа. Храп Романа — это такое подлое явление, которое преследовало меня ровно 12 ночей, 1 ночь в Астрахани я спал с Ильей на балконе, а носитель этого монстра, в комнате. То была самая сладкая ночь, проснулся и был готов горы свернуть, но потом жара осадила меня. Ну да ладно, не буду о хорошем…
Так вот Роман всегда и везде засыпал первым, и такое чувство, что пока я не ложился он не начинал храпеть. И когда я в очередной раз, примерно 15ый за ночь просыпаюсь чтобы пихнуть его в бок, он затихает, но ровно до того момента как я сам не начну засыпать. Даже изрядно наупотреблявщий я все равно просыпался… а там еще подстерегали сушняк и головная боль, короче жопа полная огурцов! А ведь я еще Илью опасался, но он вообще только изредка посапывал как котик. И вот каждый день ты встаешь не выспавшийся, садишься на мот и едешь несколько сотен километров проклиная всё и вся. Конец.
На утро все оценили прелесть моего вчерашнего изобретения, проковыряли ноздри, собрались и двинули дальше. Кстати мы каждый вечер заводили будильники в надежде встать раньше и проехать больше, но безуспешно.
Здесь имеет место быть какое-нибудь стихотворение о дороге, но увы.
Возможно, я что-то упустил, так как по пути писать времени вообще не было, а сейчас уже позабылось многое, но что я никогда не забуду и возможно еще уделю этому пару глав, дак это чертов ХРАП!
Всевидящий оберегал нас. Фэйлов на трассе было несколько. Один из которых это, то что я постоянно обсыхал или почти обсыхал. Из-за нежелания снимать шмотки с бака я слепо верил что мой мотоцикл кушает в два раза меньше остальных, оказалось кушал он в полтора раза меньше, что и влекло за собой остановки на опорожнение канистры, ну и не только. И вроде бы это не фэйл, но пару раз я обсыхал на обгонах впритирку между фурами и тогда очковый медведь настигал меня со страшной силой. Вторая неприятная ситуация была после Челнов, когда мы не спеша тошнили по разделительной мило пробки, и какой-то тюркоязычный утырок внезапно решает поехать в обратную сторону. Илья в блок, отторамживается поперек дороги, я понимая что мои тормоза так не умеют, сквозонул между ним и потоком. Спрыгиваю с мота, походкой терминатора иду к коробке и легким взмахом волшебной каски оставляю вмятину на капоте. Планировал промять капот еще и водятлу, но набежали остальные консервы с криками и воплями, мол давай всё решать цивилизованно. Расстроился… Начинается поносилово со всех сторон, чувак стоит бледный, слова сказать не может, баба-пасер держится за голову и в мыслях прощается с любимым. Но мои безмерно лояльные други спускают всё на тормозах и мы едем дальше. Кстати этот рогатый вальтрон планировал повернуть на прилегающую встречку, неадекват полный, в общем. В этот же ночь, в поисках жральни и ночлега Илью чуть не вкатал автобус. Я всегда знал что татары странный народ, да еще и ночь на дворе была. Где-то давно читал, что у них нет телевизоров и после полуночи они могут ходить по стенам. Сам не видел, но водят они как крестьяне точно.
Город-герой, по отсутствию дорог — Сталинград. Пока кормили коней порешали посетить Родину мать на обратном пути и проехать как можно больше до заката. На выезде с заправки пересекаемся с челом на африке с приятной пассажиркой и добрыми намерениями. Он перечеркивает все наши планы и мы едем за ним на байк пост. Товарища звали Святой, по паспорту Святослав. Байкпост представлял собой приличных размеров территорию обнесенную бетоном и железными воротами с опознавательными письменами. Внутри помещение с «актовым залом» и спальными местами, пленер с бассейном, обеденным столом, мангалом и кучей байков с разных концов страны. Сарделины на углях, душ, стирка, рассказ о трипе, обзор города и мы движемся дальше. А дальше нас поджидал коварный фэйл номер четыре. В поисках выезда из этого бездорожья, то есть из Волгограда…