Описанные ниже события произошли со мной во время дальней поездки и не имеют под собой железных обоснований, поэтому все имена и прочие данные останутся скрыты, дабы не бросать тень на людей, основываясь на одних лишь догадках и субъективных суждениях. В изложении на литературный роман не претендую. Многа букаф!


Стоянка под балконом дома, у гаражного кооператива, так и осталась, как и несколько лет тому назад. Стоянкой назвать сие можно относительно — на въезде в гаражный кооператив стоит небольшое здание-будка и есть шлагбаум. В этой будке находится сторож. Сбоку от нее ныне сделали шиномонтаж, а чуть далее насыпали песка да щебня, чтобы было куда ставить автомашины в два ряда для тех, у кого нет гаража. Платишь символическую сумму и оставляешь свое транспортное средство на ночь. Место освещенное — и фонари, и на крыше будки стоит прожектор. Ограды ни какой не имеется.
На эту стоянку я и пошел узнавать, смогу ли оставить на ночь мотоцикл. Стоянщик-сторож оказался приятным большим мужиком в несвежей футболке с легкой небритостью, которая казалась никогда не сходила с его лица. Мужик согласился взять мотоцикл и выделил место за шлагбаумом в самом кооперативе — и крыша была, и куда пристегнуть цепь. О лучшем даже и думать не мог. Пока мотоцикл ставился, с мужиком разболтались довольно плотно и по приятельски. Оказалось, у него есть знакомый мотоциклист, гараж которого вот тут рядом. Поболтали и я ушел домой.
На следующий день забрал мотоцикл и поехал по делам — ставить своего коня на учет и получать номера. Дело было сделано часов за шесть и, измученный бюрократией, вернулся на стоянку. Надо бы номер прикрутить, да болтиков нет. Благо, что уже знакомый стоянщик вышел меня поприветствовать и поболтать о том о сём.
-«Привет! Как дела? Что, снова на ночь?»
-«Да, вот на учет встал, номера получил, а прикрутить не чем»
-«Так сейчас всё найдем!» весело парировал мужик.
-«И „лопату“ чем то просверлить надо, а то и прикручивать то не куда» — молвил я, озадаченно разглядывая место крепления номера под хвостом мотика...
Обошел пару гаражей, болтиков не нашлось и я побежал в магазин. Сначала схватил рюкзак и шлем с собой, но потом оставил на мотике: "Что ты с собой таскать будешь? Я всё равно тут, присмотрю" Ну и здорово. Вернулся, вместе с мужиком просверлили дырки в «лопате» под номер, в соседнем гараже нашлись нужные шайбочки. Номер крепко встал на свое законное место. Поблагодарил стоянщика и пошел домой.
Утром следующего дня, которое наступило в обед, познакомился с другим мужиком, у которого мотоцикл стоял в гараже. Слегка смутило, что он уже знал всё то, о чем я говорил со стоящиком. Что я приехал с далека, что вчера встал на учет...(надо отметить, что после двух дней дороги и массы полученных в ней эмоций я был чрезвычайно общителен) Мужик с интересом поразглядывал мой мотоцикл, показал свой. Рассказал о своей поездке на юга, предложил выпить пива, я вежливо уклонился. Так я познакомился с мужиками на стоянке. За всего несколько дней мы стали общаться как друзья-приятели.


Не виделся с друзьями несколько лет. Мы все собрались на шашлыки недалеко от города — все мужики взрослые, кто с женами, кто с детьми. Много мяса, водки и пива, много смеха и интересных историй :) Домой вернулся уже в темноте, изрядно пошатываясь и борясь с накатывающими приступами тошноты. Тут то всё и началось.
Успел лишь скинуть ботинки, как родственники сообщили о срабатывании сигнализации. Хватаю брелок — датчик наклона и датчик удара. Выхожу на балкон (пред тем, как уходить на шашлыки, ставил мотоцикл куда всегда, но стоянщик попросил поставить его чуть дальше, а это чуть дальше уже было с балкона не видать), делаю проверку состояния, вижу как мигает фарами мотик, но сам его не вижу. Темно. На стоянке впервые не горит освещение, даже в будке. Шлагбаум поднят, на въезде стоит автомобиль, около него четыре человека. Затрясло и сознание начало проясняться — алкоголь начал отступать под действием адреналина.
Взял кухонный нож, попросил родственников наблюдать с балкона и быть готовыми звонить в милицию, двинулся выручать мотоцикл. Так быстро по лестнице не спускался никогда. Ноги заплетались от алкоголя, сердце дико колотилось. К самой стоянке подходил как можно спокойнее, стараясь идти твердой походкой, скрывая нож под курткой. Машина, стоявшая у шгагбаума, была тонирована в хлам, а номера были покрыты грязью. Стоянщика было нигде не видать, а четыре человека у машины прекратили разговоры, когда я проходил мимо. Три парня, одна девушка. Наверное, я с пьяну запараноил.
Подхожу к мотоциклу. Сразу вижу — его двигали. Где то на сантиметров 30 откатили назад. Далее сработал замок на тормозной диск — под передним колесом был небольшой след от заблокированного колеса. Двигали, значит, сильно. Наверное, когда замок диска стукнул — тогда и сработала сигнализация.
Мозг начал лихорадочно соображать. Света нет, сторожа нет, левый народ на машине, мотоцикл двигали — явно не случайно задели. Сажусь на мотоцикл, кое как разворачиваю его и перепарковываю под окна с другой стороны дома — там дорога заставлена автомобилями и подъехать на газели, чтобы закинуть в нее мотоцикл, чрезвычайно проблематично. Эти действия дались с большим трудом, благо для этого не пришлось выезжать на дорогу общего пользования, а просто обогнуть дом и свернуть во двор.
Ну вот — мотоцикл переставил, справился, не завалил. Обошел дом с другой стороны, и рассматривая стоянку, закурил. Непонятные четыре человека сели в машину и уехали. Следом за ними, спустя минуту с гаражного кооператива выезжает газель с выключенными фарами. Спустя еще пару минут возвращается стоянщик, загорается освещение, опускается шлагбаум. Мои глаза были большие от таких наблюдений и заснуть этой ночью я не смог.

На следующий день нашел единственную крытую подземную порядочную стоянку на другом конце города. На ней мотоцикл стоял до моего отъезда. На ту злополучную стоянку более не заходил, с мужиками не общался. В моей голове всё складывалось в довольно неприятный расклад и кто именно в нем участвовал я понимал.