Бросив долгий, тоскливый взгляд на покрытые коркой льда весенние поволжские сугробы, я вдруг резко понял, что вообще забыл, как оно – быть на мотаке.
Такое ощущение, что всё было в какой-то другой жизни. Не со мной.
С другим удачливым парнем в хорошем сне.
Все эти поездки на фесты, бодрые гоначки на светофорах, вечерный променад с испитием кофея на набережной… Ветер с мошкарой в лицо, вкусный пивас с устатку (после того, как поставил мот на стоянку).

Это был какой-то другой человек, не я. Сейчас я всего лишь усталый баркас, который тихо кочует по белым сугробам вечной зимы.



Читать дальше