Почему мот? Зачем? Для чего?
Мот, понимаешь, как любовь с первого взгляда. А любят ведь не за что-то, а вопреки всему… Любовь не ищут, она приходит сама, внезапно, не во время, не поддается не какой логике, никакому чувству самосохранения, никакому сценарию… Любят совсем не идеальных, любят неповторимых. Странных, непонятных, нежных, противоречивых, отчаянных… Любят не за внешную красоту, а за росыпь родинок на спине, любят непослушные кучеряшки, вздернутый носик, ямочку на подбородке… Ничто не длиться вечно, но это еще не значит, что оно того не стоит. Ведь когда идет дождь — смотрят на радугу, если темно — ищут звезды. А когда появляется в жизни любовь — все летит к чертам, все хронологии, режимы и постулаты. И я не то чтобы смотрю сейчас на все под другим углом, но я знаю точно одно — Господь создавал ее из того, что особенно мною ценимо…

И вот она – моя девочка. Она словно вихрь, вторглась в мою жизнь, заставила кипеть мои чувства и кровь, обжигая словно холодная сталь. Когда я увидела ее первый раз подумала — “какого черта?!”, но потом сделала шаг вперед, закрыв глаза, шаг в бездну… Она уверенно и твердо ведет меня по грани, не давая опомниться, преодолевая все мои страхи и мысли “безумие!”… Я расстворяюсь в ней, как ртуть в кровь… Просто одно касание, и я дышу счастьем, я ветер, я улыбка на твоих губах, я горю, срывает к чертям все пароли и замки… Я уже другая. И я не жалею не об одной секунде… Послевкусие безумия, послевкусие дороги в никуда… И я хочу именно так, мне нравиться по-дурацки… дико… безумно… непредсказуемо… но чтобы были все краски, эмоции, чувства… жить… потому что хочется… не как должно быть… а как нравиться…

Кажется, что не хватает самого главного… в моей жизни… и в моем посте… Конечно, тебя, ***…
Поэтому сейчас пишу для ТЕБЯ, как дышу: глубоким вдохом первое слово, пунктиром неровного дыхания ставлю запятые, почти выдыхом последнюю точку. Пишу, как бьется мое сердце: размеренно, медленно и побуквенно, внезапно срываясь в провал многоточия. Пишу, как смотрю: пусть слова будут остры, пусть они разрезают собой души случайных свидетелей, пусть они будут тяжелы. Пишу как касаюсь: самое нежное, трепещещее во мне, пропускаю через себя полуток-полудрожь откровений. Пишу, одним взмахом, так, как ты стираешь с губ мой поцелуй, так, как ты делаешь первый глоток терпкого горкого кофе, так, как утром последний раз выгибается сон на кончиках твоих ресниц, так, как лукаво прячется в уголках твоих глаз улыбка, когда взгляд нарочито серьезен. Пишу так, как я живу: насквозь, пусть слова мои сбивчивы, перепутывается смех и слезы, счастье и боль, все, что непрерывно бьется в моей груди. Пишу, как я умираю без тебя… Пусть эти строки станут самым главным, самым важным, последним случайным открытием того, что дождь идет не смотря ни на что, и не смотря ни на что завтра ему на смену придет солнце, пусть они станут подведением итогов, блестнув в закатных лучах светом истины. Пишу их только тебе. Переведу их на все земные языки, повторю их инеем на каждом окне, пишу их облаками по небу, лезвием молчаливой улыбки вырезаю их на мягкой поверхности своего собственного сердца. А затем улыбнусь. Возьму тебя за руку, чтобы показать край мира. И сидя с тобой на этом краю, болтая ногами в великой пустоте, смеясь над жизнью и смертью, наклонюсь и шепну тебе эти слова, которые я так давно написала для тебя…