36, мне 36, мне всего лишь 36!
У меня всё хорошо, у меня всё впереди!
Иван Грозный в 32 взял Казань и Киев,
Мне всего лишь 36, я взял в прокате DVD!

Вот мой поворот направо, но мотоцикл едет прямо.



Выходные конца сентября относительно тёплые. Надо ехать на дачу, помочь отцу кое-что поделать. К вечеру освободился, беру мотоцикл и еду на дачу в привычный 65 километровый путь через весь город и немного за город. Вот мой поворот с Ярославского шоссе в сторону, но мотоцикл едет прямо.

Интересно, едешь и ощущение лёгкости. Куда едешь — не знаешь. Бак под горлышко. Всё хорошо, еду-лечу, дорога ровная, ни жара, ни холод. Солнце сбоку не в глаза. Уклон дороги. Наклоняешь мот и картинка преображается в 3D, остро чувствуешь и видишь ландшафт, шероховатость дороги, массивная фара тащит тебя и мотоцикл за собой вперед. Надежный мотор вывезет хоть на край света в любой ситуации.

Так, надо сосредоточится, еду красиво уже больше часа, но как-то бесцельно. Тени становятся длиннее. Надо подумать куда я хочу в конце концов, поскольку идея ехать пока не устану становится не совсем разумной. Может быть в Калязин? Не был там никогда. Там колокольня красивая из воды торчит. Очень достойная краткосрочная цель. Даже, если устану, заночую в гостишке какой-нибудь или мотеле. Поужинаю вкусно в кафе местном на центральной улице. Куплю магнитик на холодильник. А завтра приму спонтанное решение куда дальше — в Карелию, Мурманск, к Северному-Ледовитому океану или в Крым! Завтра выходной, на крайняк отгул возьму на понедельник — идут они лесом.

Еду не по навигатору, а по дорожным указателям. Довольно долго указателей нет. Хочется ссать и уже холодает. Торможу. Слезаю на ногах, которые приняли форму мотоцикла. Перехожу дорогу. Поле, закат. От струи идёт пар. Морозно, глядя вниз понимаешь, что в данный момент коротким ощущается не только мотосезон.


Я полон духа, еду дальше. Кончики пальцев начинают подмерзать. Ноги в странном состоянии, от холода и вибраций вместно ног ощущаются копыта. На скорости 120 голова болтается и устает сопротивляться ветру. Хочется взять её подмышку и крепко держать. Что бы передохнуть снижаю до 100. Спина побаливает. Где же заправка? Скоро обсохну ведь, до резерва считанные 10-20 километров. Уже прилично темновато. Удар! Ё-моё! Все органы перемешались внутри. Промаргал ремонт дороги, хорошечно освежился. Срезаный асфальт, надо сбавить.

Сейчас бы сидел в бане на даче. Не, лучше в гостинице, подальше от привычной жизни. Дворецкий взял ключи, откатил мотоцикл в тёплый гараж, всю ночь пусть пастой Гоя хром полирует. Я захожу в холл, подбегает девушка с горячим чаем. Захожу в номер, сажусь в горячую джакузи. Юрий Лоза поет мне песню про «Плот». Нет, не так: знойные обнаженные поэртуриканки и доминиканки намыливают друг друга… Да ёш твой клёшь, что ж так холодно? Где заправка, где Калязин? Я вообще туда еду? Может развернуться? Да какой там, тогда даже открыв резерв в баке я буду куковать сухой на дороге. Еду дальше, я ж не сопля. Кстати чихнул с закрытым визором. И смех и грех. Не хватало мне ещё впридачу к комарам, которые какие-то маслянистые и размазыываются по визору тонкой мутной пленкой, ещё и соплей изнутри стекла.

Заправочка!
— Ссккккажжжитттеее, а ддддо Кккакакааакаалязззина ещщщё далекккккко?
— Да, нет.
— Спассссиббббо! А эттттто сккккокококококолько?
— Километров… 3-4.
Я опять воспрял, въезжаю в стартнный русский город и понимаю, что здесь я ночевать не останусь. На въезде стоят милиционеры и любезно отправляют меня под «кирпич» смотреть колокольню. По дороге клуб, «копейки» и «москвичи», но не из Москвы, а «412-е» и «40-е». Меня здесь просто убьют, мотоцикл отнимут и будут на нем возить картошку, прицепив люльку.


Колокольня красивая, но её уже не видно, подсветку к моему приезду видимо решили не включать. Надо ехать домой. Вариантов выжить у меня здесь нет. Это ещё 150 километров к 200 километровому сегодняшнему «трипу». Еду 70 км/ч, псина бросается наперерез под колеса. Скорость уже не 100 — 120, а 70 — 90. Визор мутный. Дорога ужас, срезанный асфальт перемежается с ямочным ремонтом. Сбросить скорость? Да щас, я так никогда не приеду — гоню. Встречка! Едет х/з кто, жигуль какой-то и не сворачивает, нет времени за него думать! Обочина, яма, большая лужа, душ. Просто идеально, в левую ногу затекло и она промокла. Я еду на удачу. Дальним почти не пользуюсь, уважая встречный поток. Думаешь как бы не влететь в яму или в какую-нибудь животину. При этом невыносимо хочется есть и согреться. Просто держишься за руль, ноги сводит от напряжения. Цепь уже откровенно стучит. Как же мне не до неё было это время. Приеду, если приеду, подтяну и смажу или нет, знойные поуэрториканки и доминиканки вместо того, что бы намыливать другу друга у меня в джакузи пусть идут и смазывают цепь.

Обратный отсчет. Это лучше, когда едешь в неизвестность и понимаешь, что намеченная цель не факт будет конечной. Цивилизация, заправка. Биг-Мак, крылышки с горячим кофе были одними из вкуснейших в моей жизни. Рывок, вкатываюсь на участок дачи, никто не встречает, но я этого и не ждал. В доме тепло. Вылезаю из экипа и думаю: как же хорошо мне сегодня было, надо непременно повторить. Да не так, как сейчас в практически тепличных условиях (отжымая левый носок), а что бы в тайге, под дождём, с разорванным колесом или пустым баком с посаженным аккумулятором, без людей вокруг и сырыми спичками.

Вот о такой ерунде я думаю в дороге.