Всегда сторонник поддержки первых постов людей. Это ведь довольно непросто — написать на всеобщее обозрение пост с фотками. Тем более девушка на мотоцикле. Да ещё и из моей родной области. Саров — город науки и ученых ведь. Был там пару раз.
Но советую в продолжении рассказа мат и хулиганский сленг заменить на что-то более интеллектуальное. Уверен, что у Вас обязательно получится. Свои эмоции, неудачи и чувства можно выразить красивыми русскими словами. От мата текст вянет как-то. Ну и сэлфи-фотки уставшей мотоциклистки советую чуть разбавить и иными видами мотоцикла и себя.
Молодец, что поехала в путешествие и молодец, что решила написать об этом. Плюс ставлю немного авансом
Мне показалось, или скутерист в Деда Мороза наряжен? И без шлема он похоже. Новогоднее дтп тогда на 100%. Ездил ездил человек, кайфовал пока снега нет. Поздравлял может кого-то или просто для настроения окружающих и тут такая бегунья без мозгов и глаз…
Ночной Ростов оказался весьма живописным. Много мостов, много огней, но вот водители…
когда первый раз был в Р-н-Д меня специально «проинструктировали» на счет местной манеры езды. Инструкции были примерно такими:
1. Если стартуешь со светофора на зеленый, обязательно смотри влево и вправо, там точно кто-то летит на красный.
2. Если дорога идет под горку — то по ней обязательно кто-то летит вниз на второй космической скорости;
3. Не пытайся кому-либо что-либо объяснить. Им всем похер. Всё похер
Когда ездил по городу, очень помогали эти правила. Особенно про «летунов» на красный. Много раз ловил себя на мысли, что если бы трогался со светофоров пободрее, а не как ватный дед, то беда была бы точно
Напился он как-то на какой-то свадьбе (не жених был, просто гость) и спал себе дома беды не зная. Вдруг на его телефон начинают названивать все на свете родственники, времени около 5 утра и товарищ не просыпается толком, то сбрасывает и т.п.
Спустя час начинают люто звонить в дверной звонок. Он через силу просыпается, открывает дверь. Там его родной брат. Бледный. «Живой?», — спрашивает.
Друг спросонья ничего не понимает вообще. Брат у него тоже с юморком, ничего ему толком объяснить не торопится, помогает одеться, сажает в машину и везет минут двадцать до места.
Подъезжают к ларьку. Друг заходит внутрь и видит мертвого наркошу около которого лежит его собственный портфель, который ранее находился в его собственной машине во дворе.
По итогу выяснилось следующее: наркоша разбил стекло машины во дворе. Завладел портфелем, продал из него какой-то одеколон и купил наркотиков. Жахнулся и умер в ларьке. Приехали ритуальщики, нашли в портфеле какие-то бумажки с ФИО друга моего и давай его родственникам звонить. По телефону естественно говорили родителям, что «ваш сын умер от наркоты, приезжайте скорее»… А он дома спит и трубку не берет))) Как он не врезал этим ритуальщикам тогда, ума не приложу…
и огромным количеством неадекватов на тонированных авто, которые конечно всё равно остаются позади в городском трафике, но до того постоянно норовят обогнать, подрезать, влезть в любую щель и закрыть собой междурядье
одна из причин, по которой ездить в Европу приятнее, чем на русский юг
Призадумался что лично меня так демотивировало от поездок по...
Салтыков-Щедрин задумался об этом чуть раньше:
«Неправильно полагают те, кои думают, что лишь те пескари могут считаться достойными гражданами, кои, обезумев от страха, сидят в норах и дрожат. Нет, это не граждане, а по меньшей мере бесполезные пескари. Никому от них ни тепло, ни холодно, никому ни чести, ни бесчестия, ни славы, ни бесславия… живут, даром место занимают да корм едят.
Все это представилось до того отчетливо и ясно, что вдруг ему страстная охота пришла: «Вылезу-ка я из норы да гоголем по всей реке проплыву!» Но едва он подумал об этом, как опять испугался. И начал, дрожа, помирать. Жил — дрожал, и умирал — дрожал.
Вся жизнь мгновенно перед ним пронеслась. Какие были у него радости? кого он утешил? кому добрый совет подал? кому доброе слово сказал? кого приютил, обогрел, защитил? кто слышал об нем? кто об его существовании вспомнит?
И на все эти вопросы ему пришлось отвечать: «Никому, никто».
Он жил и дрожал — только и всего. Даже вот теперь: смерть у него на носу, а он все дрожит, сам не знает, из-за чего. В норе у него темно, тесно, повернуться негде; ни солнечный луч туда не заглянет, ни теплом не пахнёт. И он лежит в этой сырой мгле, незрячий, изможденный, никому не нужный, лежит и ждет: когда же наконец голодная смерть окончательно освободит его от бесполезного существования?
Слышно ему, как мимо его норы шмыгают другие рыбы — может быть, как и он, пескари — и ни одна не поинтересуется им. Ни одной на мысль не придет: дай-ка, спрошу я у премудрого пескаря, каким он манером умудрился с лишком сто лет прожить, и ни щука его не заглотала, ни рак клешней не перешиб, ни рыболов на уду не поймал? Плывут себе мимо, а может быть, и не знают, что вот в этой норе премудрый пескарь свой жизненный процесс завершает!»
А иностранцы живут немного в другом мире, у них и страхи другие. Чтобы вы знали, Россия считается одной из опасных стран, а некоторые регионы вообще не рекомендованы к посещению
то самое чувство, когда живу в России и полностью разделяю их мнение))
Но советую в продолжении рассказа мат и хулиганский сленг заменить на что-то более интеллектуальное. Уверен, что у Вас обязательно получится. Свои эмоции, неудачи и чувства можно выразить красивыми русскими словами. От мата текст вянет как-то. Ну и сэлфи-фотки уставшей мотоциклистки советую чуть разбавить и иными видами мотоцикла и себя.
Молодец, что поехала в путешествие и молодец, что решила написать об этом. Плюс ставлю немного авансом
1. Если стартуешь со светофора на зеленый, обязательно смотри влево и вправо, там точно кто-то летит на красный.
2. Если дорога идет под горку — то по ней обязательно кто-то летит вниз на второй космической скорости;
3. Не пытайся кому-либо что-либо объяснить. Им всем похер. Всё похер
Когда ездил по городу, очень помогали эти правила. Особенно про «летунов» на красный. Много раз ловил себя на мысли, что если бы трогался со светофоров пободрее, а не как ватный дед, то беда была бы точно
Напился он как-то на какой-то свадьбе (не жених был, просто гость) и спал себе дома беды не зная. Вдруг на его телефон начинают названивать все на свете родственники, времени около 5 утра и товарищ не просыпается толком, то сбрасывает и т.п.
Спустя час начинают люто звонить в дверной звонок. Он через силу просыпается, открывает дверь. Там его родной брат. Бледный. «Живой?», — спрашивает.
Друг спросонья ничего не понимает вообще. Брат у него тоже с юморком, ничего ему толком объяснить не торопится, помогает одеться, сажает в машину и везет минут двадцать до места.
Подъезжают к ларьку. Друг заходит внутрь и видит мертвого наркошу около которого лежит его собственный портфель, который ранее находился в его собственной машине во дворе.
По итогу выяснилось следующее: наркоша разбил стекло машины во дворе. Завладел портфелем, продал из него какой-то одеколон и купил наркотиков. Жахнулся и умер в ларьке. Приехали ритуальщики, нашли в портфеле какие-то бумажки с ФИО друга моего и давай его родственникам звонить. По телефону естественно говорили родителям, что «ваш сын умер от наркоты, приезжайте скорее»… А он дома спит и трубку не берет))) Как он не врезал этим ритуальщикам тогда, ума не приложу…
Салтыков-Щедрин задумался об этом чуть раньше:
«Неправильно полагают те, кои думают, что лишь те пескари могут считаться достойными гражданами, кои, обезумев от страха, сидят в норах и дрожат. Нет, это не граждане, а по меньшей мере бесполезные пескари. Никому от них ни тепло, ни холодно, никому ни чести, ни бесчестия, ни славы, ни бесславия… живут, даром место занимают да корм едят.
Все это представилось до того отчетливо и ясно, что вдруг ему страстная охота пришла: «Вылезу-ка я из норы да гоголем по всей реке проплыву!» Но едва он подумал об этом, как опять испугался. И начал, дрожа, помирать. Жил — дрожал, и умирал — дрожал.
Вся жизнь мгновенно перед ним пронеслась. Какие были у него радости? кого он утешил? кому добрый совет подал? кому доброе слово сказал? кого приютил, обогрел, защитил? кто слышал об нем? кто об его существовании вспомнит?
И на все эти вопросы ему пришлось отвечать: «Никому, никто».
Он жил и дрожал — только и всего. Даже вот теперь: смерть у него на носу, а он все дрожит, сам не знает, из-за чего. В норе у него темно, тесно, повернуться негде; ни солнечный луч туда не заглянет, ни теплом не пахнёт. И он лежит в этой сырой мгле, незрячий, изможденный, никому не нужный, лежит и ждет: когда же наконец голодная смерть окончательно освободит его от бесполезного существования?
Слышно ему, как мимо его норы шмыгают другие рыбы — может быть, как и он, пескари — и ни одна не поинтересуется им. Ни одной на мысль не придет: дай-ка, спрошу я у премудрого пескаря, каким он манером умудрился с лишком сто лет прожить, и ни щука его не заглотала, ни рак клешней не перешиб, ни рыболов на уду не поймал? Плывут себе мимо, а может быть, и не знают, что вот в этой норе премудрый пескарь свой жизненный процесс завершает!»
А можно в личку ссылку на турбазу и расценки на туры?