Началась эта история у меня, наверное, как у многих — с детской мечты.

Как и многие в нежном возрасте в 80-х гонял по проселкам на «Орленке», в спицы заднего колеса которого бельевой прищепкой был прикреплен кусок пластиковой банки из-под сметаны. Засыпал в новогоднюю ночь, представляя себе на утро «Карпаты» под новогодней елкой. Но Дед Мороз почему-то упорно проходил мимо, и детская мечта так и оставалась несбывшейся, с годами погружаясь все глубже и глубже в забвение.
И лишь иногда, уже спустя несколько лет, что-то внезапно ёкало в сердце, когда сверстники проезжали мимо на Явах-старухах и Восходах. Сизый шлейф дыма и запах выхлопа будил воспоминания о мечте, но все быстро растворялось в новых заботах и жизненных проблемах.


Читать дальше