Еще одна шпилька — и в свете фар тигра внезапной сепией вспыхивают грунтовые колдобины. Асфальт испарился, передо мной вихляющий мокрый грейдер, черная стена леса, поверх которой неторопливо карабкается пробившаяся через облака луна — и ни души. Божечки, как же мне страшно. Яндекс, яндекс, куда ты меня завел?? Мне же обещали более ровную дорогу через Леваши, и нет, там не было ни слова про грунтовый серпантин. Я вскакиваю в стойку, скидываю до первой и осторожно ползу, стараясь угадать направление среди колей и булыжников. В голове у меня есть только одна мысль, и я ее думаю: “Доехать. Я должна доехать целой”. Права на ошибку у меня сегодня нет: где-то там, км на 100 впереди в сторону Махачкалы ползет серая шкода, в которой страдает Макс и его сломанная нога.




Читать дальше

5 июля

— Девушка, давайте вы сейчас поставите его обратно, а я вам помогу.
— Нет! Спасибо, нет.

Дурацкое “нет!” рикошетит по бетонным стенам и затихает где-то в дальнем конце коридора. Сосед по паркингу, только что поднявший мне мот, пожимает плечами и уходит. Блистательный выход, браво! Завалиться вот так на ровном месте, просто от страха, судорожно пытаясь нащупать выступ на дуге, который теперь будет заменять мне правую подножку — в этом вся я. Мужик прав, абсолютно. Я творю дичь. Рано. Что бы я делала, не ковыряйся он тут рядышком? А если на дороге? Шесть недель после операции, второй раз там собирать будет просто нечего…
Блин, да что я, не знаю что ли? Да, дичь. Да, рано. Но я не могу сейчас сдаться, мне надо. НАДО!

Голос разума устало вздыхает. Ну да ему не привыкать. Я поправляю привязанные к багажнику костыли, перекидываю негнущуюся ногу руками через седло и снова поворачиваю ключ. Ну, поехали.




Читать дальше

Здравствуйте, мальчики и девочки. Осень нынче не балует, листья облетели, цыплята пересчитаны, winter is coming — самое время для охренительных историй. Начну-ка я рассказывать про свой второй сезон, благо приключений в нем я снова отхватила по полной — и конечно, совсем не тех, что ожидала. Ну, вы знаете, sometimes all of our thoughts are misgiving.



Под катом, как обычно, треш, драма, душевные метания, телефонофоточки (и все еще ни одной в купальнике), самолюбование пополам с саморазоблачением, пони и vox populi, леопардовые носки, нижние конечности в разных ракурсах и интерьерах, спойлеры и клифхэнгеры — ну и мотоциклы, куда ж без них.


Читать дальше

И снова здравствуйте. По заказам радиослушателей — еще пара главок из книги Марка Барнса Why We Ride. A Psychologist Explains the Motorcyclist’s Mind and the Love Affair between Rider, Bike, and Road. Первая часть здесь.

Оговорюсь, что перевод весьма близок к тексту, но не дословен — где-то выпущены откровенно затянутые куски, кое-где встречаются небольшие стилистические отступления и приукрашивания (но все аналогии и совпадения, разумеется, случайны).




Читать дальше

Хай, гайз. На фоне очередного срача в комментах и собственной исповеди дурной первосезонницы, я подумала и мне внезапно понравилось, что нигде в рунете я не встречала какой-то внятной информации о психологии мотоциклизма. Либо это штампы про бешеных хрустов-самоубийц и адреналиновых наркоманов, пафосные обличения ракетчиков, либо шуточки про кризис среднего возраста и взаимосвязь кубатуры с размером известно чего, либо психофизиология вождения, то есть Кейт Код и его ПИСы. Меня же интересовал вопрос мотивации, осознанности и иррациональности. Что движет нами, когда мы решаем сесть на байк, надеть экип или им пренебречь, открутить до отсечки или тихонечко тошнить, возвести ПДД в ранг священной коровы или злостно нарушать.




Читать дальше

Ну что, погнали дальше?

Признаю, интрига затянулась, но последняя часть далась мне сильно нелегко: теперь я, кажется, лучше понимаю старичка Дж. Р. Р. Мартина. По большому счету, вся история затевалась в психотерапевтических целях, чтобы извлечь изнутри этот опыт и рассмотреть его под лампочкой и в перспективе — я и в страшном сне не могла представить, что разворошу тут такое осиное гнездо. Но назвалась аутло — придется лезть под фуру.

часть один
часть два



Читать дальше

Продолжение экскурса в дурную голову первосезонницы


Читать дальше

Пролог

На дворе 20 октября. Я стою на обочине второстепенной дороги где-то на границе Московской и Калужской областей и гляжу на раздолбанный асфальт, рыжие деревья, маленькую церквушку и приборку своего мотоцикла, на одометре которого только что появилась круглая цифра 35000. 5000 из них — мои, вросшие в меня насквозь, словно сеть капилляров. Счастье сидит во мне маленьким пушистым котенком. Да нет, к черту эту сентиментальщину, я просто счастлива, хотя уже изрядно замерзла и проголодалась. Как я здесь оказалась? Ну, мне надо было съездить в Балабаново, забрать СТС у человека, который нашел его на трассе, где позавчера меня сбила фура, а потом солнце светило так заманчиво, дорога звала вперед, и я нечаянно проехала еще пару сотен километров и… Стоп, ЧТО???




Читать дальше