Мотоцикл Урал в постсовесткую эпоху — это недоразумение, это страх и ненависть российских мотоциклистов, это как если бы Фурцеву или Колонтай сейчас оживили, напудрили, вставили силиконовые сиськи и послали за океан в лас-вегас на стриптиз.
Проходите мимо постов об этом, мотобратья, не искушайте разум ирбитской рекламой, не ломайте себя — это просто хромированный высер из навсегда ушедшего прошлого.
Молодец, приятно читать юбиэровские пробеги. 100 с небольшим килограмм честного механизма неспешным и уверенным темпом везут тебя вперёд, как маленький челнок по необъятной звёздной долине. Ты всегда уверен в своём надёжном друге, чей топливный жор и обслуживание как слова закадычного «а давай по-простому», предваряя созерцательный путь. Ты не пролетаешь, не кичишься и не смущаешь пространство своего пути, ты вдыхаешь 1000-летний запах деревянных построек, гармонируешь с натруженными и добрыми лицами местных селян, а где-то над полем во ржи поёт заповедь Джонни Кэш и БГ в догонку про кричащую птицу, что «ждёт милого дружка».
И у цундапа старого взревел мотор,
И я летел в далекий край,
И ветер в волосах унёс мою печаль.
Проходите мимо постов об этом, мотобратья, не искушайте разум ирбитской рекламой, не ломайте себя — это просто хромированный высер из навсегда ушедшего прошлого.