— Дядя, а вы байкер? — раздался у меня за спиной тихий робкий мальчишеский голос, когда я лязгая застёжками, скрипя кожей и грохая пыльными сапогами по асфальту, усталый возвращался со стоянки домой.
— Нет, мальчик, я просто кататься люблю — ответил я дожёвывая замусоленную сигару… и подумал — а что такое «Байкер»?
Человек, днюющий и ночующий в гараже, с ног до головы перемазанный маслом, способный с закрытыми глазами перебрать любой мотор, и сделать мотоцикл из любых, попавшихся под руку железок? Нет, тогда я не байкер. И никогда не смогу им стать.
Человек, днём сидящий в пиджаке и в галстуке в евроофисе, занимающийся банковскими операциями, чтобы потом сесть в мерседес, поехать домой, натянуть на себя ультрасовременный защитный костюм, выкатить из гаража двухколёсное чудо ценой в однокомнатную квартиру, и поехать на смотровую площадку, померяться у кого больше… мотоцикл? Нет, тогда я не байкер, и не желаю им становиться.
Человек, который, вдруг услышав зов дороги, кладёт в карман все оставшиеся деньги, покупает в магазине батон хлеба и бутылку кефира, потом заводит свой видавший виды чоппер, и устремляется вдаль. Сто километров, триста, пятьсот, тысяча… было бы солнце, был бы ветер в лицо, и дорога, ускользающая за горизонт. И смеётся он, подставляя загорелое лицо прохладным струям встречного ветра, и с радостным замиранием сердца, как небесную музыку слушает такой родной, спокойный и ровный гул мотора, а сжимая ногами плавные обводы бензобака, испытывает наслаждение, близкое к эйфории. Может быть это байкер? Тогда я — Байкер! С рождения — Байкер! На всю жизнь — Байкер! И нет нам с тобою преград!
400сс хватает на трассе?
Что такое байкер?
— Дядя, а вы байкер? — раздался у меня за спиной тихий робкий мальчишеский голос, когда я лязгая застёжками, скрипя кожей и грохая пыльными сапогами по асфальту, усталый возвращался со стоянки домой.
— Нет, мальчик, я просто кататься люблю — ответил я дожёвывая замусоленную сигару… и подумал — а что такое «Байкер»?
Человек, днюющий и ночующий в гараже, с ног до головы перемазанный маслом, способный с закрытыми глазами перебрать любой мотор, и сделать мотоцикл из любых, попавшихся под руку железок? Нет, тогда я не байкер. И никогда не смогу им стать.
Человек, днём сидящий в пиджаке и в галстуке в евроофисе, занимающийся банковскими операциями, чтобы потом сесть в мерседес, поехать домой, натянуть на себя ультрасовременный защитный костюм, выкатить из гаража двухколёсное чудо ценой в однокомнатную квартиру, и поехать на смотровую площадку, померяться у кого больше… мотоцикл? Нет, тогда я не байкер, и не желаю им становиться.
Человек, который, вдруг услышав зов дороги, кладёт в карман все оставшиеся деньги, покупает в магазине батон хлеба и бутылку кефира, потом заводит свой видавший виды чоппер, и устремляется вдаль. Сто километров, триста, пятьсот, тысяча… было бы солнце, был бы ветер в лицо, и дорога, ускользающая за горизонт. И смеётся он, подставляя загорелое лицо прохладным струям встречного ветра, и с радостным замиранием сердца, как небесную музыку слушает такой родной, спокойный и ровный гул мотора, а сжимая ногами плавные обводы бензобака, испытывает наслаждение, близкое к эйфории. Может быть это байкер? Тогда я — Байкер! С рождения — Байкер! На всю жизнь — Байкер! И нет нам с тобою преград!