Признаюсь честно, я на самом деле сам не фанат таких постов.
Постов о том, как многое мотоциклы играют в нашей жизни, о том как мы их любим и так далее. Не сторонник я столь сентиментального подхода.
Но это пост немного не об этом. Это пост о нас.



А началось все с того, что как-то в ходе беседы, я рассказывал знакомой девушке о своем мотоцикле. Честно, я даже до сих пор не дал своей двухколесной подруге имени. Обходился обычно «Кавочкой». Но это на самом деле не главное. А интересно то, что в конце своего монолога я сам, неожиданно для себя, пришел к одной интересной мысли. С этой мыслью я и хочу поделиться с вами.



Как часто мы даем своим вещам имена. Одариваем их человеческими качествами, описываем их характер. И чем сложнее вещь, чем больше она похоже на человека. Так например, мы не сильно одушевляем наши часы, плееры, телефоны, но куда чаще присваиваем человеческие качества к машинам, мотоциклам. Так делаю и я.

Помню когда ее увидел, честно сказать Она не произвела большого впечатления. Я был загружен своими проблемами, да и душа моя почему-то тянулась к 250кам. Спортивный пластик, ветровик, внешность. Да, я хотел 250ку.
Но вот я увидел ее, ее красные спортивные формы, ее, не побоюсь этого слова, сексуальную внешность. Да, все таки все вещи в мире можно условно поделить на красивые и не очень. Она определенно относилась к первой группе, и уж поверьте, я не первый кто это говорит.
Все произошло очень быстро, оформление, деньги, и вот ключи, шлем, и я остался один на один с ней, посреди тех пыльных гаражей, куда ей больше не суждено было вернуться. И с этого дня началась история существа, которое оказало на меня куда большее влияние чем кто-либо из людей.

Она очень разная. Удивительно. Еще 5 минут назад Она спокойно катилась по улицам ночного города. В ее глянцевых цветах отражались огни ночного города, плавно переливаясь по всей поверхности бака. Как буквально в один момент в нее вселяется дьявол, и вот уже 100, 120, 140, 160… Сердце бешенно бьется 6 — 7 — 8 тысяч оборотов, ууух пол секунды перекур пока меняются передачи, и вот снова 6-7-8…

Она выручает. Выручает всегда. Иной раз наваливается рутина, неправильные, деструктивные мысли. Просто плохое настроение. Да, я человек, и у меня тоже бывают серые дни. Но в каждый такой день, достаточно было просто спуститься до гаража. Посмотреть на эту хитрую фару, на эти красивые формы. Как будто, так и говорит «Та ладно тебе, айда покатаемся!». И вот ты уже летишь неизвестно куда в 3 часа ночи, в дождь. Но летишь. Летишь на встречу рассвету от всего того, что давно бы пора вычистить из своей головы.



А еще Она любит. Любит, потому что не предает. Любит, потому что не подводит. Не смотря ни на что.
За прошлый сезон у меня был не один случай когда я падал на ней за городом, в местах где никого не было. Падал жестко, зачастую даже слишком. И, единственное, чего я хотел в те моменты больше всего — Только бы Она завелась. И Она заводилась. Это удивительное чувство.
Когда весь находишься на адреналине, дрожащими руками стараешься ее скорее поднять, и вот, нервозно жмешь на стартер… А в ответ слышишь короткую трель стартера, и вот он, родимый звук урчащего мотора. И все как рукой снимет.
И вот ты уже покоцанный и побитый, как после боя, едешь домой. В голове гуляет чувство вины перед ней, и ты вновь и вновь сам себе обещаешь быть с ней осторожнее. Ведь какой бы сильной Она не старалась показаться, ты знаешь, Она хрупкая девочка.

Но кто она? Откуда она пришла? Вы ответите мотоцикл? Нет, нет, мотоцикл — это кусок железа, устройство без эмоций и чувств. А у нее есть характер, чувства. Я их видел! Так кто же она, черт побери?



А ответ был на поверхности. Понадобился почти год, чтобы найти его. Чтобы проходя вновь и вновь мимо одного и того же места, обратить внимание на самую яркую деталь. Чтобы посмотреть на картину глубже и шире одновременно.

Она это я. Это я нарисовал весь этот образ. Это я придумал ее характер. Это я вселил душу в то, что было неживым.
Я понял, что мы сами рисуем образы наших стальных друзей и подруг. Это мы делаем их живыми, только мы и никто другой.
Но почему Они такие? Почему Они хоть и злые, но все же добрые и верные? Почему даже когда мотоцикл ломучий и старенький, автор все равно пишет о нем с добротой? Почему Они нас любят?

А они такие только лишь потому, что мы вкладываем в них свои души. Мы даже не выдумываем им образы, мы копируем их с самих себя. Мы отдаем все то, что есть в нас самих, и дарим это неживым машинам. Это мы присваиваем им наши собственные качества.
И только поэтому наши мотоциклы самые верные и надежные, самые быстрые и смелые, самые добрые и верные, ведь мы с вами сами таковыми и являемся.