Постоянно случаются забавные мелочи. Но для полноценного поста их, конечно, не хватает. Решил записать несколько и оформить в нано-сборник



Карелия! Над головой полоса неба до горизонта. Обрамляют голубую ленту два нестройных ряда сосен, натыканных, как попало, в песок и мох. Где-то слева изредка мелькает серебряными всплохами Онега. Еду «гордые» 40км/ч на шестой передаче. Под сидухой побулькивает на подкрученных холостых глушитель. На дне бака плещется последняя заначка из бутылки 1,25 литра. А до заправки еще далеко. Солнце жарит — вокруг самый, что ни на есть август. Сижу в «Расслабленной позе №7». Ноги свешены на дугах, одна рука локтем покоится на поклаже, вторая слегка подруливает — корпус в пол оборота и на расслабоне. Шлем болтается на левой ручке руля, а на носу очки.
А ведь хорошо, что бензин вот-вот кончится. Иначе бы не глядел, как завороженный на редкие вспышки озера, не вдыхал бы несущийся навстречу запах жареного песка и плавящихся сосен. Мчал бы, почем зря, сквозь чудеса Карелии, так и не поняв волшебства этого края!

Знакомый запах.

Занялся давеча весенней уборкой мотоцикла — просидел до ночи в цеху, выправляя подножки, регулируя лапки, выискивая дребезжащие куски пластика (та еще задача!). Что-то даже удалось победить. Но однозначно я засиделся — час ночи за бортом. Быстренько кидаю инструмент по местам и мчусь домой, время от времени разевая варежку шире визора — спать-то охота. Выезжаю на пустую Трёшку и газу-газу!
Тут в нос вдаряет запах палёнки. Становится стрёмно — останавливаюсь и нюхаю. ПАХНЕТ ПРЯМО ИЗ-ПОД БАКА!
«Ну всё — думаю — пожар на борту!».
Спрыгиваю с мотоцикла. Кругом мотоцикла хожу — дыма нет, запах выветривается и трубы выхлопа потрескивают.
Дальше начинаются танцы с бубном. Еду медленно, меняю обороты, пытаюсь выцепить, откуда же все таки идет запах. Причем умом понимаю, что если бы я сквозь шлем почувствовал запах своего пожара, то скорее всего я был бы похож на призрачного гонщика, у которого мотоцикл весь в дыму и огне. Да и не лазил я в двигатель — всего-то перетряхнул фару, да лапки снял-поставил! Однако ПАХНЕТ!
Решил внять голосу разума и забить! По всем раскладам это не мой запах!
Ответ на страдания нашелся через пару сотен метров. Чадящий КАМАЗ и дым коромыслом от его задней оси. Едет медленно, но я со своими инспекциями и проверками ехал не быстрее — и всегда оставался в кильватере этого «подбитого линкора». А я все никак не мог припомнить — что же это за запах такой: очень знакомый специфический!

Про голду и кепочки.

Потею по садовому на велосипеде. Лечу неплохо так — что пот застилает глаза. Тут впереди удар, брызги белого пластика во все стороны и визг резины. Машу левой рукой, перестраиваюсь, добавляю скорости и подлетаю к месту свежего ДТП. На боку лежит бежевая электричка, пластик в щепки, а вокруг нее бородатый мужик кругами ходит и прихрамывает. Явно в шоке. В руке держит шлем-половинку с пробитой скорлупой. На левом плече кожанка в мочало — виднеется укрепляющий пластик. Одно из колен вы глядит не лучше. Но ни крови, ни переломов все же нет. Спустя пару минут мужик все же садится на капот остановившегося Фокуса и окончательно приходит в себя. Еще пяток минут и он собирает до кучи более-менее крупные обломки. Вокруг сочувствующие предлагают вызвать полицию, страховую, мотограждан, эвакуатор или скорую — но им с благодарностями отказано. Выясняются подробности: мужика просто развернуло на разметке. Повезло, хоть, не задел никого — упал в гордом одиночестве. Дядя поднимает мотоцикл, заводит и уезжает по своим байкерским делам. Экип рулит, в общем!

Х

Еду поздно вечером по Русаковке. Скоро уж Щелчок. На одном из светофоров ко мне ХХХХХХХХ ХХХХХХХ ХХХХХХХ Х ХХХХХХ ХХХХХХ ХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ. ХХХХХХХ ХХХХХХ ХХ ХХХХ ХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХ. ХХХХХХХ! ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХХ Х ХХХХХХХХ.
ХХ Х Х, ХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХХ ХХХХХХХХХ ХХХ ХХХХХХХХ. ХХХХХХХ ХХХХХХХ, ХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХ ХХ ХХХХХХ Х ХХХХХХ Х ХХХХХХХ.
— ХХХХХХХХХ ХХХХХХХХ, ХХХХХХХХ!
Х ХХХХХХХХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х ХХХХХ. ХХ ХХХХХХ ХХХХХХХХХХ ХХХХХХ. ХХХХХ ХХХХХХХ, ХХХХХ — ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ. ХХХХ Х ХХХХХХ ХХХХХХХХХ, Х ХХХХХ. ХХ Х ХХХ ХХХХ!!! Х ХХХХХХХ ХХХХ ХХХХХХХХХ ХХХХХХ Х ХХХХХХХХ… Х ХХХХХ ХХ ХХХХХХ, ХХ ХХХХ ХХ ХХХХХХХ Х ХХХХХХХХ!
— Х ХХ ХХХХХХХХ, ХХХ Х ХХХХХХХХ ХХХ ХХХХХХХХ, ХХХ ХХХХХХХХХХ?
— ХХ Х, ХХХХХХХХ ХХХХХХХ ХХХХ.
— ХХ ХХХХХХХ ХХХХХХХ — ХХХХХХХХ ХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХХХ Х!!!
— ХХ ХХХХХХХ. ХХХХ ХХХХ…
ХХХХХХХХХ ХХХХХХ, Х ХХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХХ ХХХХХХХ Х ХХХХХХХХХ ХХХХХХ Х ХХХХ ХХХХ ХХ ХХХ!
Пока захлопывал визор, услышал последнюю просьбу — держать язык за зубами. Я кивнул.
Ну а мораль истории? Каждый пусть сам додумает: то ли ХХХХ ХХХХХХХХ ХХХХХ Х ХХХ ХХХХХХХ — ХХХХХ, а может с другой стороны ХХХ ХХХХХХХХ ХХХХ ХХХХ! Кто знает!


Иду в среднем ряду. Хочу опередить большого синего Бумера, едущего ну совсем никак в крайнем левом. И прям перед носом он начинает уходить вправо, меня будто не замечая! Причем в середине маневра подсёкся «Ага! Увидел таки в зеркало!!!». Дальше последовали взаимные расшаркивания — то мы оба пытались уступить друг другу место для маневра и выжидающе висели на грани начала действий, то хором кидались в злополучную полосу, а потом резко оттормаживались. Так до перекрестка и не поделили дорогу.
На светофоре мужик извинился взглядом, мол «Извини бро, затупил — с кем не бывает. Ты уж не серчай!». И очень картинно развел руками. В каждой ладони лежало по мобиле. И правда, бывает же…


Лето. Жара дичайшая. И воздух такой густой над дорогой — что хоть ложкой черпай и жри вперемешку с пылью и слепнями. Заправка на трассе. Вынул пистолет из полного бака. Закрыл крышку и сел. И тут леденящая прохлада подземного бензина обволакивает бедра. «Га-а-а-а-а-рх! Хорошо-то как!». Довольный продолжаю путь.


Еду по изумительной дороге мимо Медвежьегорска. Получаю несравненное удовольствие от техничного грейдера — постоянная рулежка, песочек, контруклоны луж-промоин. Наконец-то моя турында припомнила, для чего ей подвеска и острая управляемость — безмерно сконцентрирован на дороге и доволен. Трейл мечты, одним словом.
Тут звонок! На том конце связи мать просит хлебушка купить, как поеду домой.
— «Мать, да я же в Карелии!»
— «Ну обратно поедешь же когда-нибудь!»
И не поспоришь…

Ночной ремонт.

Ночью в Подмосковье прохладно, пусто, а не небе еще ни облачка и весьма лунно. Это очень кстати — я как раз в поле разбираю правый пульт. Диагноз — обрыв троса газа под корень. Толку от разбора никакого — только фишка-наконечник в руках с мотней проволочек.
Ну что ж делать — где находится регулятор холостых мне известно! Так что тарахтим помаленьку в сторону Солнечногорска. Там любая вывеска о сервисе воспринимается как спасательный круг. Вот уже пошли домики пригорода. Наконец нашел окошко со светом — за занавеской молодой узбек познает азы покраски автомобиля. По русски совсем не понимает — так что приходится играть в крокодила, пока тот не смекнул, в чем беда. В голове у меня лично никаких мыслей — и что делать в этой ситуации я не знал, чессгря. Обычная смекалка как-то меня оставила на одних бобах и огорчениях!
А вот товарищ явно воображением и изобретательностью обладает — мигом отдирает от стены кусок проводки, отрезает кусок провода, снимает изоляцию и аккуратным бантиком связывает медный провод с отрывком троса, уходящего в недры мотоцикла. Свободный конец медной жилы в несколько раз наматывает вокруг рукоятки газа! Как же просто и изящно отремонтировано!!!
«Сьбасиба?» — спрашивает он, весьма довольный собой. «Очень спасибо!» — отвечаю я и благодарю, как могу. Парень пытается отнекаться от благодарности, но делает это не лишком рьяно.
А с этим бантиком я выкатил до конца сезона, пока не купил и не спаял нормальный комплект тросов на замену. Мог бы и раньше, но уж больно глубоко лезть надо для замены троса газа!