Привет, Байкпостовчанин. Кажется, ты используешь AdBlock.
БайкПост развивается и существует за счет доходов от рекламы. Добавь нас в исключения.
открытое письмо как отключить

Блог им. evhenious → д'Артаньян и подвеска любимого спортбайка Королевы

Всем привет и хороших выходных! Вливаюсь в волну пятничного позитива своим небольшим твореньицем. Это, скажем так, вольный байк-транс-трэш-кокаин пересказ книги Дюма «Три мушкетера», но с уклоном в мототему. Вдохновение черпалось из оригинальной книги, фильмов BikerBoyz, HellsAngels69 подобных вещей. Еще я по жизни люблю безумные фильмы наподобие HotShots, NakedGun etc, так что… Прошу прощения за идиотизм и странности отдельных сцен. ;) ;) ;)

Да, как положено: все персонажи и события (большая их часть) выдуманы задолго до меня, но к реальным людям вряд ли имеют прямое отношение. Не пытайтесь найти в этих строках глубокий смысл, просто читайте и поднимайте настроение ;)
ЗЫ. Это только кусочек всего творения. Если общество одобрит — поделюсь остальным. Осторожно, много букв.

часть 1. Arriving

— Слушай сюда, сын. Все, что я могу тебе дать — это старый Индиан желтого цвета, потрескавшаяся от времени, но от того не менее внушительная бейсбольная бита, да пара напутствий… Мать твою, ты слушаешь меня вообще?! Так вот, кхе… Веди себя достойно, не забывай о чести, что бы ни случилось… И не уступай дорогу никому, окромя «Мушкетеров» нашего Короля, да «Гвардейцев» мсье Кардинала… Кххе-е-е-е… Да, скотина, и следи за уровнем топлива, я по молодости датчик угробил, да так и не поменял! Что, таки уже уехал, не дослушав? Вот сволочь, весь в меня…

… воспоминания об отчем доме грели сердце молодого человека, который уже третий день как рассекал просторы родной Франции, направляясь в ее сердце — красавец Париж. Юноша не знал точно, куда ему следует направить колеса своего потрепанного Индиана, но ничуть об этом не беспокоился. «Не ищите — и дано будет вам, не напрягайтесь ни в жизни своей, ни в помыслах» гласила Одна Священная Книга, и он веровал всиею своею душой. И, видимо, в силу безграничной веры, не напрягал нашего путешественника ни знак «Лион», проезжаемый уже четвертый раз за последние сутки, ни мерзенький ехидный смех попутных дальнобойщиков, бросающих сквозь зубы что-то похожее на "… классный old-school, только вот цвет — гАвно..." Парень ехал, не обращая своего внимания ни на что. Мелкие жучки и гаишники весело похрустывали на внедорожной резине переднего колеса, настроение играло на высшей отметке — уверенность в достижении цели была неуничтожима. Пожалуй, именно в силу описанных обстоятельств дорога запомнилась юноше весьма плохо…

… ночь. Тихие, безлюдные окрестности. Яростное стрекотание ночных цикад в полях действовало умиротворяюще. Парень лежал возле костра, неторопливо потягивал березовый сок из емкости, подозрительно напоминающей канистру от моторного масла, и листал глобус Евросоюза. Мысль о ДжиПиэСе тихо возникла, покрутилась — и ушла восвояси. «Какого черта, навигатор, ага. В прошлый раз завел меня в глухие поля, так пришлось давать круг на 50 км. Ну и что, что Марсель оказался не в той области, ну и что, что их на рідній Франції штук 5 — гребаный девайс мог и догадаться, куда именно мне нужно, так что...» Внезапно стройную мысль, которой явно полагалось закончиться неприличным посылом в адрес американских спутников, а заодно и всего проекта ГЛОНАСС, оборвал далекий рокот. Поначалу невнятный, он приближался и обрастал подробностями: вот проявился слегка захлебывающийся, неровный гул оппозитов… вот глухой, взрыкивающий саунд кубатурных вэшек… нервный рев рядных четверок, злящихся на неторопливый ритм поездки… ближе, ближе… Парень вскочил, и восторженным взглядом уставился на величественную в своем многообразии и единстве движения колонну. На головном мотоцикле развевался флаг с перекрещенными бейсбольными битами на фоне шляпы с пером. «Мушкетеры». Хозяева ночных баров, короли бензоколонок и гроза гопников всего стольного града Парижа… Последний байк скрылся за холмом, и оцепенение спало. Стоявший у обочины и завороженно наблюдавший сие действо юноша очнулся, и стремглав бросился к своему мотоциклу. Полоска лунного света, выскочившая из-за облака, вырвала у ночи краешек прав, торчащих из сумки на престарелом Индиане: «д’Артаньян»…

«Невероятно, — думал д’Артаньян, — ведь только сумки наскоро собрал — а они уже свалили черт его знает куда! Ну, ничего — раз мелькнули „Мушкетеры“, значит и Париж неподалеку...» Парень направил свои колеса в сторону молочно-желтоватого неясного зарева за ближайшими холмами, по направлению укатившей колонны. И не ошибся. Прохватив каких-то 20 км, он увидел большущую приветливую вывеску «Добро пожаловать в Париж» и не менее добродушные лица столичных гаишников. «И как они умудряются так разжиреть… Гнобят нашего брата байкера, почем зря. А, блин, некогда мне. Засунь свою палочку...» Додумывать юноша банально не захотел. Он прекрасно знал, что они знают, что он знает, куда нужно посылать всех придорожных уродов, и не парился. Мечта звала вперед…

… окончательно след «Мушкетеров» потерялся, когда начались плотные городские кварталы. Проехав по инерции пару перекрестков с оживленным столичным движением, д’Артаньян призадумался. Искать незнакомых байкеров в незнакомом городе — авантюра еще та. Справедливо решив, что утро вечера мудренее, он двинул искать место для ночлега… Внезапно в его радужные планы вмешался отец, а точнее — злополучный датчик уровня топлива. «Твою ж мать, отец, как ты мог!..» — подумал парень, заглохнув в безлюдном переулке. Стрелка на отметке чуть ниже «Full» и отсутствие какой-либо жидкости в баке рвали незакаленный мыльными операми мозг на британский флаг. д’Артаньян задумался о тщетности сущего, прислонился к остывающему боку верного мотоцикла. Верный друг охотно делился остатками тепла, не давал ночной прохладе заползти под косуху. Его движок нечасто потрескивал, как бы намекая — давай, чего же ты? Двинули отсюда, нечего прохлаждаться! Парень не отвечал, вслушивался в чужие звуки незнакомого города. Неожиданно из-за угла донеслась музыка. Это было что-то, слышанное в далеком детстве из отцовской кассетной магнитолы. Юноша прислушался… Развеселые гитарные риффы будоражили кровь, вселяли надежду и заставляли поникший было градус веселья и куража вернуться к былому уровню. Вскочив, д’Артаньян взял Индиан за рога и пошел на звук.

Завернув за угол, он обнаружил площадку с парой шикарных чопперов, магистральный тягач без прицепа и лестницу в подвал. Висящие на стене здания огромные колонки рычали как ZZ Top и Сатриани вместе взятые. Вывеска, мирно покачивающаяся на ржавых цепях, гласила «Рок-подвальчик „Вольный мельник“. В целом, пейзаж не оставлял сомнений — юноша нашел место, где усталому путнику подадут доброго пива под добрую закусь, сдобренную не менее добрым роком, а там… если не захочется просидеть до утра в баре, всегда можно найти свободный угол и продрыхнуть до „пока не надоест“. Д’Артаньяну на миг показалось, что он обрел свою тихую гавань на ближайшие сутки…

…в подвальчике было полутемно и чертовски уютно. За барной стойкой, едва вмещая свое заплывшее жиром тело, стоял бармен и флегматично натирал неизвестно какой по счету за вечер бокал. Немногочисленные столики были пусты, за исключением двух в самом темном углу помещения. Что там происходило, было совершенно не ясно, но время от времени оттуда долетал звон пивных кружек и веселый гогот. Д’Артаньян предпочел устроиться возле барной стойки, тем более что высокие барные стулья были неплохо стилизованы под коленвалы с огрызками маховиков.
Получив заказанное пиво, парень тут же опустошил бокал наполовину, и, блаженно улыбнувшись, уставился в стену напротив. Ее сверху донизу занимала коллекция автомобильных номеров, от древних поржавевших кусков металла и до современных, явно отодранных с корнем, лакированных пластинок. Франция, Канада, Америка, Китай, Украина, Россия, Египет… У д’Артаньяна возникло странное чувство, что этот подвал находится на перекрестках дорог всех стран, и бармен регулярно подбирает отлетающие от машин номера.

Внезапно благодушные размышления были прерваны. Краем уха д’Артаньян уловил кусок громкого пьяного трепа у дальнего столика. «…и вот иду я по трассе, и обгоняю этого педика… что? Откуда знаю?.. Да на таком старье цвета свежей блевотины только педикам и кататься… …да, чертов желтый Индиан… …ага, и еще… …еще куртка, ну прямо… прямо как на том торчке у барной стойки…» Новый приступ хохота. д’Артаньяну вспомнился дальнобойщик, чуть не снесший его на трассе. Тот тоже все орал про педиков, не умеющих ездить. Голос был весьма похож. Юноша напрягся, лихорадочно стал вспоминать, как он вез свою старую биту – легко ли будет ее быстро достать. Вспомнил, успокоился, и крикнул в темноту:
— Сейчас я одному дальнобойному кретину засуну коленвал в задницу, если он не заткнется…

…шум отодвигаемых стульев, тяжелые шаги. Подошедших было трое. Одним оказался невысокий, плотный дядька средних лет, весьма нетвердо стоящий на ногах. Дальнобойщик, тот самый. Двое других же… Это были парни иного сорта. Темные грязные джинсы, расстегнутые потертые косухи, затертые до нечитабельности цвета.
— Слышь, друг, зря ты так вякаешь, — произнес дальнобойщик, и сплюнул на пол, — от я щас монтировку из кабины достану, и ничего от тебя и твоего Индиана останется.
— Если ты на восьми колесах, то это не значит, что можешь швырять во всех дерьмом, урод. И для твоей фуры найдется трещина в асфальте. А вы, мсье, видимо, такие же, как он уроды, раз тусуетесь вместе…
Байкеры переглянулись, и полезли за отвороты курток, дальнобойщик примерился, было, для удара… Звук передернутого затвора заставил обернуться всех четверых. Бармен стоял, облокотившись на стену с номерами, и в руках у него недвусмысленно покачивался обрез из Remington 870:
— На улицу, парни, и подальше от бара — мне тут инциденты не нужны. — Под при-стальным взглядом толстого бармена четверка не торопясь покинула подвал…

Оказавшись снаружи, д'Артаньян тут же пнул под колено идущего впереди байкера, и рванул к своему Индиану. Сзади неслись проклятия и угрозы. В три прыжка достигнув мотоцикла, парень сбросил с седла рюкзак, и выдернул из чехла отцовскую биту. Обернулся. В нескольких шагах стояли два байкера, держа в руках стальные телескопические дубинки, и ковылял со стороны тягача дальнобойщик с монтировкой.

Колонки на миг притихли — музыкальный автомат менял трек. Противники оценивающе смотрели друг на друга. Выжидали. Д'Артаньян чувствовал пьяную злобу водилы-дальнобойщика, досаду и раздражение байкера справа; отношение к происходящему «левого» байкера совершенно не улавливалось… Резкое вступление нового трека словно дало пинка всем четверым. Байкеры почти синхронно рванули вперед и чуть в стороны, пытаясь зайти с флангов. Дальнобойщик двинул прямо. Д'Артаньян никогда не был особо прилежным учеником, и на уроках математики больше спал, чем занимался делом. Это не помешало парню мгновенно прикинуть, что на каждого противника приходится всего треть его самого. Плохой расклад. Грубой силой не обойтись, нужна тактика – и как можно скорее…

Одинокая кошка, прогуливаясь по крыше здания напротив, увидела интересную картину внизу. Остановилась понаблюдать. И уже минут пять смотрела, как три человека бегают за четвертым, размахивая длинными предметами и с явным желанием поймать. Ситуация осложнялась тем, что, с одной стороны, тот четвертый никак не хотел подставляться под удар и ловиться – вертелся, как кот севший на осу, пытался выстроить нападающих в линию; с другой стороны, один из нападающих изредка спотыкался о свои же ноги и падал. Вот он споткнулся очередной раз, и оказавшийся рядом «убегающий» не преминул засветить тому по голове. Положение несколько изменилось – теперь осталось двое против одного. Кошка зевнула, подняла хвост трубой и убежала в темноту, по своим важным кошачьим делам…

д'Артаньян выдыхался. Вырубившийся алкаш-водила – это, конечно, неплохо, но лучше бы на его месте оказался один из байкеров. Молча, не ругаясь, не вопя проклятия, они методично наседали на парня, и несколько раз их дубинки оказывались в опасной близости.
Неожиданно выскочившая из темного угла кошка решила прошмыгнуть между деру-щимися людьми. Один из байкеров, делая выпад в тот самый момент, поставил ногу не на землю, а на кошку… Под аккомпанемент громкого «мя-я-я-я….», перекрывавшего, казалось, звук из колонок, байкер потерял на миг равновесие – и тут же поймал виском прилетевшую биту д'Артаньяна. Падая и теряя сознание на лету, сраженный байкер успел увидеть, что его противник отпустил биту слишком далеко вниз. «Отлично, достанет…», — и свет погас…
С наслаждением сопровождая висок противника вниз, д'Артаньян еще подумал, что увлекся. Свист стальной дубинки, отчаянная попытка вернуть биту в защитную позицию. Глухой удар. «Черт, достал…», — и свет погас…

… д'Артаньян открыл глаза. В голове гудело, словно пчелы в старом пустом бензобаке устроили пародию на фестиваль Monsters of Rock. Почесал лоб — голова вся в бинтах, правая рука от кисти до локтя — тоже. Огляделся: небольшая комната, очень простая по обстановке. Лежанка, на которой он и находился, умывальник, простые деревянные стол и стул, дверь, которая прямо сейчас приоткрывается… Стоп. Дверь! Приоткрывается!!! Юноша заставил себя сесть и повернуться лицом к двери.

Вошедший человек был ему не знаком.
— Доброго времени суток, мсье. Что я тут делаю? И, собственно, где это — «тут»? И кто вы?
— Ох, парень, очнулся наконец. Да у меня в подсобке ты, в магазине. За углом от бара. Второй день лежишь тут… Хорошо, что я тогда не поленился к видеонаблюдению наружному подойти. Гляжу, трое валяются – явно после хорошей драки. И четвертый… оттащил двоих к тягачу, загрузил кое-как в кабину и уехал – а тебя оставил лежать. Это что же, ты с троими махался? Молоток, что сказать… Глупый только. А что было бы с тобой, не задержись я на работе в тот вечер?..

Поблагодарив своего нежданного спасителя, и договорившись отлежаться пару дней в этой подсобке, д'Артаньян принялся приводить в порядок свои мысли и содержимое карманов…

…Бакалейщик вздрогнул, едва не выронив из рук пачку накладных на очередные поставки — ему почудилось, что сработала сирена воздушного нападения. Настороженно прислушавшись, он против воли ухмыльнулся – так громко и неистово звучащий вопль «пидара-а-а-асы-ы-ы!!!!!» ему еще слышать не приходилось. Через несколько секунд явился и источник вопля. Д'Артаньян влетел в зал, потрясая в воздухе кулаками и размахивая расстегнутой сумкой.
— Мсье, вы не знаете, куда мог отправиться тот байкер с дружками? И вообще, кто они, как их найти?
— Что такое? Он все-таки успел стянуть у тебя купоны на заправку со скидкой?
— Хуже, много хуже. У меня было письмо, письмо для мсье де Тревиля, президента «Мушкетеров»… Как же я без него явлюсь в их клабхаус?
— Да, это действительно печально. А послушай-ка, опиши мне еще раз того типа, который тебя вырубил…

И д’Артаньян, превозмогая боль в мозгу от его шевеления и напрягания, в общих чертах набросал словесный портрет незнакомого байкера. В промежутках он успевал вставлять проклятия, а также кратко описывать виды казней, коим будет подвергнут супостат, едва будет схвачен. Бакалейщик нахмурился, кивнул своим мыслям, и попросил юношу оставить затею с ловлей и наказанием. Д’Артаньян умолк на полуслове. Поинтересовался, не падало ли тому что-то тяжелое нынче утром на голову. Спаситель нервным жестом руки пресек начавшийся было рассказ про отцовское наследие, долг, честь и совесть, и пояснил свой совет. Как оказалось, недавний противник д’Артаньяна – это ни кто иной, как Рошфор, широко известная личность в городе. За ним стоят ограбления, разбойные нападения, убийства – однако, он состоит в “Гвардейцах”, вице-президент. Ему все сходит с рук. И связываться с ним – себе дороже.

— Человек мсье Кардинала? Вы что-то путаете. “Гвардейцы” – лучшие, наряду с “Мушкетерами” составляют элиту двухколесного сообщества неньки Франції… Быть может, вы ошиблись? “Гвардеец” не станет пачкать себя и братьев подлостью…
— Послушай, сынок. Я не знаю, что тебе рассказал отец, брат или сам святой Патрик. Знаю одно – “Гвардейцы”, эти чертовы придурки, никакие не элита. Быдло, гопники на колесах, только и умеющие задирать “Мушкетеров”, да беспредельничать в городе. Кардинал их поддерживает, выгораживает и адово котирует – эта хитрая двуличная скотина что-то задумала, и ему нужна личная армия… Так что дуй-ка отсюда, парень, в свою глушь, если не хочешь вляпаться по крупному – глядя на тебя, я уверен, что неприятности сами тебя найдут…


© evhenious
  • evheniousevhenious
  • Евгений
  • 19 июля 2013 в 23:05
  • 2
  • ?

Комментарии (7)

RSS свернуть / развернуть
0
Tarhun
А вот матерщину надо бы подчистить, а не то Бодя ругаться будет. Опять…
Писанина нравится. Хочу ещё :)
0
evhenious
Упс, недоглядел немножечко… Вроде прибрался
0
BiggyVS
«гаишники весело похрустывали на внедорожной резине переднего колеса»
класс))) пиши продолжение обязательно!
+1
evhenious
Вроде начало плюсуют… Значит, в следующую пятницу выложу вторую главу ;)
0
Jart
  • Jart
  • 20 июля 2013 в 22:53
при прочтении несколько раз ржал в голос =)
надеюсь, дальше будет не хуже! плюсанул.
0
evhenious
И я на это надеюсь ;) Спасибо!
0
oleg61rus
Прикольно, нра.
Пиши ещё.
Только зарегистрированные пользователи могут оставлять комментарии. Войдите, пожалуйста, или зарегистрируйтесь.
При перепечатке материалов, видео или картинок гиперссылка на «bikepost.ru» обязательна
мотоблоги, Блог им. evhenious, д'Артаньян и подвеска любимого спортбайка Королевы