Нам так приятно ощущение, что мы всё в силах предсказать,
Чужие действия читая, стараясь мысли угадать.
Мы знаем как не надо, мы за рулем не в первый раз,
Но верим в дикое везение и до отказа крутим газ.
Экип, снаряд, дорога, ты вроде ко всему готов,
Вперед нас тянет отражение, свободы в визорах шлемов.
Для нас дорога — словно пульс, что заставляет нас дышать.
Для нас минуты — километры, и сутки, как одометр на круг,
Мы ищем остро приключений и забываем думать вдруг.
Мы вдруг уходим в междурядье, поднимая в свечку мот,
То мы ложимся на колено и лихо входим в поворот.
И перед зеброй сделав стоппи, мы ловим восхищенный взгляд,
То очень ловко мы уходим, оставив позади наряд.
Но нам неведомо течение, безмолвно времени вокруг
И вот в дороге приключение, остановилось резко вдруг.
Оно вдруг стало нестерпимо и словно паузу нажав,
Мы вспоминаем прегрешения, с застывшем криком на устах.
И капли крови, словно слёзы, прольют ручьи багровых рек,
В тех строках не знакомых может, остыл любимый человек.
Ту кровь с асфальта смоют годы, не дав нам шанса осознать,
Как сильно любим мы свободу и нужно что в замен отдать.
Летят мечты, минуты, мысли, уже все правда не твои,
Мы не находим отражение, в глазах стерильной пустоты.

P.S. Жаль что никто из двухколесных даже не остановился…